Осени

Застегнула ширинку природа,
След оставив от мокрой струи,
И пошла по тропе огорода
Запевая напевки свои.

Стаей птиц в голове закружилось,
Зашуршало сознанье от дум.
Градус склочный. Бодяжная жидкость
Разливаясь внушает беду.

Под ногами листва прожухает,
Удержаться нельзя в этот миг,
И природа в полёте, от грая,
У порога устроила дрых.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017

Растрепали,
ВетрА куст, сорвав листву.
И упали,
Листья в жухлую траву.

Это осень,
Сезон вЕтра и дождей.
Белой костью,
Ствол берёзы средь ветвей.

Что предложит,
Время миру, тем нам жить.
Осень тоже,
В нём имеет право быть.

Листопадом,
Лист из жизни унесёт.
Смерти взглядом,
В нём закончится полёт.

Мир не спросит,
Чем и как в нём жить хотим.
И в нём осень,
И туманов мокрый дым...
Марковцев Ю.

Дрозды склюют последнюю рябину.
Седой скворец прощальную споёт.
Подрезанное криком журавлиным,
на землю небо мягко упадёт.

Но облаком в предутреннем безмолвье
уйду в заворожённые поля —
хочу вобрать и навсегда запомнить
твой тихий свет, родимая земля.
/Август Ярковец/

Уже запаханы поля,
Озимые зазеленели,
А золотые тополя
С листвой расстаться не успели!

Сгорают вместе с «бабьим летом»
Мечты, деревья и кусты.
Порой не спится до рассвета
От этой «бабьей» красоты!

Но вечера похолодали,
И по ночам теплей вдвоём.
Зато светлее стали дали
И стал зеркальным водоём!

Когда распускала свои косы рыжие,
Освобождая ветром свои волосы.
Да озаряя все своей улыбкой нежною,
Да зажигая золотом всю поросль.
И я там был...

Наслаждала уста поздней ягодой,
Щедро усыпала пути грибным дождем.
Небеса согревала яркой радугой,
Провожала стаи птиц теплым днем.
И полон сил...

И смотрю в твои очи светлые, не нарадуюсь,
И вкушая мед твой в наслаждении.
От того пришел в себя, чуду каюсь я,
Что любовь твою позабыл...

Не бываешь ты запоздалая,
Не нашла меня...

Жевал свою пастилку не спеша, а сверху с настила падали листья,
шурша. Кувыркались, кружились и на подстилку слоями ложились,
под его сапоги. Разноцветные, резные гербы деревьев (гербарий).
Бродил по лесу арий, считал: дуб, бук, граб, осина, сбился со счёта,
заблудился детина, сел на пенёк, достал пирожок, пустил на волю
думки (натёрли постромки), где же отчий дом, чьи то мы потомки?
Ивана-дурака, Петра-рыбака, Стёпы-разбойника да Вовы-раскольника...

хотелось телескоп, а выдали топор...
Александр Башлачёв

хроники больничных хроник^

Ноябрь, слякоть, зонт... Вращается планета...
Никто ни свят, ни грешен ни в храме, ни в миру.
Под колокольный звон не стало больше света,
Ни меньше чёрных песен от жизни. На ветру

В религий лоскуты поистрепалось небо.
Однажды хлынет дождь, смывая горизонт.
Счастливых ждут винты семейного ковчега.
Забив последний гвоздь, оставь на нём свой зонт.
© Олег Иванов

листьев багрянец...
так похожий на твой
крашенный локон

Я рада утонуть в туманах и дождях
И каплями писать стихи на мутных стёклах.
Кружась с листвой упасть с вершин к ногам.
Остаться в травах до корней промоклых.

Я с птицами готова собираться в путь.
Крыла раскинув распрощаться с домом.
Лишь только бы знать,что есть кому вздохнуть,
И ждать ,и помнить то что мы знакомы....

Опоздавши летит бабье лето,
Паутиной опутав весь сад.
Журавлиная песня не спета
На прощанье в сырой листопад.

Улетел до весны грач-насмешник.
Потемнел от дождей старый дом.
Загорелся свечою орешник
Весь опАленный октябрём.

И мой мир теперь кажется проще,
Без привычных житейских хлопот.
Только осень назойливо ропщет,
Ускоряя свой в зиму уход.

Я стою на осенней дороге,
Что бежит за седой горизонт.
Я в тебя - ты моя Недотрога -
Всё ещё беззаветно влюблён...

Как ты там? Что...