Оружие своё

***
Тому, кто Божьего перста
не сознаёт в судьбе своей, –
сколь ни покажется жестоко,

не остаётся ничего,
как быть безвольною игрушкою
в руках слепого рока.


***
Из века в век,
что настоящее, что прошлое,
упрямо спорят с будущим,
пусть будущим ещё,

при этом каждое по-своему
и вместе не желая
уступать ему своё.


***
Не сами ли
мы предрешаем своё будущее? –
Право, связь причин и следствий
несомненна тут:

что утверждаем мы в сознании
упорно день за днём,
туда и...

Отгулял я,
Отгулял я всё своё.
Жизнь такая,
В ней такое бытиё.

Очертили,
Сроки дат границы дней.
Меньше пыли,
Я в реальности моей.

Мало значу,
Мал деяний мой масштаб.
И удачу,
Проглядел я — взглядом слаб.

Дождь осенний,
Был холодным, ледяным.
Вкус мгновений,
Сделал зябким и сырым.

Отгулял я,
Отгулял я всё своё.
И у края,
Время крайнее моё...
Марковцев Ю.

Отдавал не жалел,
Не откладывал впрок.
Пел как жил, жил как пел,
И себя не берёг.

Не своё не хватал,
А своё не таил.
Тем, что Бог мне давал,
Как умел в мире жил.

И закатной тропой,
Уходя из беды.
Оставлял за спиной,
Дел и мыслей следы.

Пылью прошлых времён,
Становились года.
Жизни сладостный сон,
Скрыв в себе навсегда.

И в следах слов и дел,
Я не врал — видит Бог.
Пел как жил, жил как пел,
И себя не берёг...
Марковцев Ю.

Когда ты даришь человеку...
Своё душевное тепло...
Не думай...что взаимностью отвятят...
Не всем везло...

Коль Повезло...И Всё взаимно...
Подобно птице станешь ты...
И воплотить ты сможешь даже...
Невоплотимые Мечты...

Но не пытайся, коль не в лузу...
Не рви Себя...Судьбе на зло...
Не может плыть нормально лодка...
Кода всего...Одно Весло..

Поверь найдется...Твой заветный...
Что Свыше Даден...человек...
И сразу Всё на место встанет...
Понятно сразу...Коль На Век!!!...

И...

Мы с пелёнок играем гамбит.
И теряем привычки для новых.
Принимаем семейный весь быт
И его же внедряем в основы.

Увядав в дефиците минут,
Жертвой быта стал творческий пыл.
Ждём, когда свыше средства придут,
Но потом нет на творчество сил.

Раскрой потенциал,
Яви своё искусство.
Преумножай свой дар,
Чтоб не было так грустно.

А годы всё летят,
Забрав частички веры.
О, сколько же преград
Сломить, чтобы стать первым?

Мы с пелёнок играем гамбит.
И на откуп бросаем мгновенья...

В моём саду висит последний яблок,
Возможно даже - яблоко висит.
Его с утра склюёт озябший зяблик,
А может − и огрызка не вкусит.

Мы у судьбы с рожденья корабелы:
Кто строит плот, кто лодку, кто корабль.
Всё нужное! но что бы ты ни делал,
Создай своё и никого не грабь.

Одним из нас она дарует яблок,
Другим – всё яблоко, ведь каждому своё.
Кто не сумел построить свой кораблик,
Тому досталось только «ё-моё».

В тяжёлом времени, тяжёлые слова,
Они, тяжёлых мыслей порождение.
Тяжёлая, в них тяжко голова,
Своё тяжёлое, с трудом сказала мнение.

В тяжёлом времени, тяжёлое житьё,
В нём меж собою, ладить тяжело.
В нём каждый, навязав своё,
Добро тем самым, обращает в зло.

В тяжёлом времени, тяжёлые дела,
Нет лёгких денег, есть тяжёлый труд.
В нём тяжесть ставя, во главу угла,
Идей адепты, трудности несут.

В тяжёлом времени, судьбы длань тяжела,
А в днях тяжёлых, трудные пути.
Куда бы в...

Дорогой лесной ли, путями морскими ли,
Куда б не пошли, мы приходим в своё.
Удача есть всем, кто когда-либо жили,
Но мы в невозможном, забыли её.

Здесь каждым движением мысли ли, тела ли,
Мы что-то меняем, ломаем, творим.
И к нам возвратится, всё то что мы сделали,
Заполнившись нами, иль нами пустым.

Делами своими ли, или бездельем ли,
Нам суть жизней наших и наших планид.
Пути замести, мир не сможет метелями,
Тем кто жизнь свою, сиднем всю просидит.

И в доброй ли песне времён...

Все разные, своё у всех,
Ты всё по своему поймёшь,
И в сердце зависть словно нож,
Вонзит тебе, не твой успех.

Все разные, но все хотят одно,
То, в чём для них их жизни радость,
Но сделав, ради счастья гадость,
Себя, на жизни сбросим дно.

Все разные, беда совсем не это,
Поймут и разные друг друга,
Две половины-части круга,
Когда, на то в них хватит света.

Все разные, в поступках и вещах,
Своё все видят с мест своих,
Не зная правд картин чужих,
Свои, нарисовав в умах.

Все...

В осеннем парке бродит Время, в уме считая урожай:
«Зачем-то сорняки сажали, ну что им времени не жаль?!

Я по весне им подарила семян немерено, не счесть!
На радость, счастье и удачу…посмотрим всё же, что здесь есть».

Крапива порослью от злости, репейник завистью пророс,
И незабудки все забиты осотом скуки. Что за взнос

В своё же, в личное, в живое? Нет, трудно мне людей понять.
Я им даю свободу править, они бросают мусор. Вспять

Мне повернуть себя несложно, и вспомнить радости...