Онегина татьяна

«В жены муж возьмёт девицу...»
(По любви, а может нет -
Здесь про то не говорится,
А напрасно, в ней таится
Объяснение, ответ.

Ведь любовь подруги милой
Ввергнет мёртвого в озноб,
Так подцепит вас на вилы,
Не сорвёшься, до могилы
Впредь висеть тебе как сноп.)

«В жены муж возьмёт девицу,
Дорогих коснётся вил…»
(А связался с аферисткой
Иль попал на феминистку,
Что в психушку угодил).

«Не найдёт благоволенье
Женщина в его глазах -
Не понравились колени
Или мнений расхожденье...

И вот тогда в сиянии огней
Явился он в тот мир, они не ждали.
Каким казался странным иудей
В поэзии своей, в своей печали.
И вот тогда они его нашли
Совсем не годным к жизни этой мирной,
На суд, забыв о чести, привели.
Пред судьями стоял Поэт невинный.

И ничего не мог он объяснить,
Иешуа в печальной этой бездне.
Но как работать, если не парить?
Махнул рукой и понял – бесполезно.
Был прокурор любителем стихов,
В стихии этой гений затаился,
Но сделал вид, что с ними...

Вот и снова несутся, забыв о России куда-то,
Что их гонит в туманы и смутные дали опять?
Только там, в тишине, так измаялся ангел крылатый -
Наших Чацких, Онегиных больше уже не догнать.
Как хранить на чужбине, какая в том боль и отрада,
Всюду синее небо, но земли чужие милы?
Вот остался один над просторами Летнего сада,
А других в эти дали заморские сны увели.

И мелькают кареты, их встретит старушка Европа,
Перекрестки России оставив давно за спиной,
Уносились герои к каким-то чужим...

…безумным смехом заходиться,
Поверить линиям руки,
Сбежать из дома с проходимцем
И разорвать черновики…

А может, просто жить иначе:
В тиши, в глуши, на дикой даче…
Пейзажи гладью вышивать,
Котёнка в морду целовать.

И по ночам мечтать о принце.
Подсев к открытому окну,
Судьбе молиться на луну,
Носить колечко на мизинце,
И под пластинку Адамо
Писать Онегину письмо…

Село на Волге тихое родное.
Стоит средь чудных живописных берегов.
И этот образ милый, самый добрый,
Везде меня сопровождать готов.

Где б ни жила я, где б я не бывала –
Роднее места на планете нет.
И лучше решемских людей я не встречала,
Хоть землю обойди, хоть целый свет.

Я приезжаю в этот край, чтоб насладиться,
Чтоб окунуться вновь в такую красоту.
Чтоб радоваться чуду, удивиться.
Почувствовать родную теплоту.

Я знала этот край до перестройки,
Когда он был цветущим, полон...

Рита села на горшок,
И спросила кроха:
«Что такое хорошо
И что такое плохо?»

«У меня секретов нет, —
Говорит Волкашка. —
Вот тебе моя ответ
(Даже без бумажка)».

Если ты играла в мяч,
А попала в Мару,
Ни фигушеньки не плачь:
На, возьми гитару.

Пусть Зелёнкина она,
Не заплачет Зелень,
Коль гитаре — ни хрена,
А тебе — веселье.

Если книжки и блокнот —
В жертву Ариоху,
Даже это, ёшкин кот,
Ни фига не плохо.

*
Прекращай свою возню:
Что от скуки пухнуть?
Выбегай-ка на...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Сегодня вспоминаем о поэте
Трагически погибшем в феврале.
В нелепой и бессмысленной дуэли,
Его стихи у нас всегда в душе.

Мы выросли на детских его сказках,
О рыбаке и рыбке, о Балде.
Когда стали взрослее - на романе,
Онегина с Татьяной, их судьбе.

О нем уже написано так много,
Но написать еще, не будет грех.
Его прочтёшь, в душе теплей немного,
Он самый русский из поэтов всех.

Здесь мертвых любят более живых.
И, пантеоны трупам воздвигая,
По злой привычке гениев своих
Толпой ханжей в могилу загоняют.

Бездарный хлыщ, петрушка, фарисей
Здесь в раму гения перед толпой рядится.
О подлый мир в украшенных гробницах!
Здесь жизнь кипит – но тлением червей!

Что государство! Даже и семья
На кухнях яд гордыни самомненья
В детей вливает с самого рожденья,
Скотским умом алтарь святой судя.

Покуда дремлют небеса и суд,
Здесь тернии...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...