Она чутко спит

Он не спит по ночам,
У компьютера он,
И ему — хорошо в нереальном.
Там — хозяин он сам,
Там — умён и силён,
Там — нет дум о плохом и печальном.

Он по жизни тюфяк,
Тихий, мамин сынок,
Ноль — в плохом и в хорошем.
В виртуале — не так,
В виртуале — он Бог,
В виртуале он всё — всё умеет в возможном.

Он не он — аноним,
У него крутой ник,
И он стаю собрав — в виртуале её возглавляет.
В ней нет места чужим,
В ней для всех он велик,
В ней для всех он Закон и за всех — он решает...

Нам разные осень рисует картины,
Но повод для праздника будет другой.
Сегодня как раз День Рожденья Кристины,
Пришёлся на общий для всех выходной.

И мама ей скажет так просто и чутко,
Кристина – ты самая лучшая дочь!
Что все тебя любят, и это не шутка,
Нужна будет помощь, мы сможем помочь.

Ещё мама хочет, чтоб ты постепенно
Нашла себя в жизни, нелёгок тот путь.
И всё замечательно сложится, верно,
И чтоб не смогла с той дороги свернуть.

А маме ведь счастья другого не надо...

Я знаю силу что заставит сердце
Болеть, страдать и рваться из груди,
Она крепка как водка с острым перцем.
Способна обмануть и сбить с пути.

Способна ослепить, лишить рассудка,
Связать, свободы полностью лишив,
А душу сделать ласковой и чуткой
И уязвимой для коварной лжи.

Я знаю силу, ту что как бы слабость.
Она ломает в дребезги покой
И словно бы жестоко издеваясь
Лишает личность связи с головой.

Её зовут ошибочно любовью.
На деле лишь взбесившийся инстинкт,
Который иногда...

Жить художником, с художником... Ад практически...
Жить... с поэтом... тоже, не слабое такое наказание...
Один увидит... и намалюет... какое-нибудь лицо...
Второй... добавит... подпишет... для иносказания...

С творческими всегда проблема была...
Один в песочнице катает машинки...
А творческий кинет песком в глаза...
И смеется... увидел что-то...
У них свои картинки...

Идешь по городу, так прогуливаясь...
Остановился и засмотрелся...
Поэт... подумал... И выдал .. ПЕрст...
И всем...

Продукты лучше есть корректно
И сочетать как надо,
Иначе станет от дефекта
Кишечнику засада.

Возможно двадцать нам пассажей
От флатуленций в норме.
А больше - то болезни нашей
Пахучий слишком номер.

Без микций тоже мало плюсов,
Они необходимы,
Но чтобы только без рефлюксов,
Изжоговой картины.

Брожение и много слизи,
Гниение в желудке
Года затягивают жизни,
А к ней мы всё же чутки.

Боль головная, как причина,
Бессонница, тревога.
Дышать всегда невыносимо
Под выхлоп...

Мир души прямоугольной,
Не поймёт красы цветов.
И стремлений жизни вольной,
Плавно жить и без углов.

Прямота категорична,
Враг ей — несогласный с ней.
Линий ровностью безлична,
Чем ровней — тем красивей.

Ну а в вольном линий буйство,
Он вне рамок прямоты.
В нём не гасит расчёт чувства,
Потолок дав для мечты.

Дерзость вольных душ способна,
Его приняв — новым жить.
Чувством буйна, но не злобна,
Её в догмы не вместить.

Мир, где всё прямоугольно,
Враг поэтов и певцов.
Ранит...

…дружно встали – ранним утром
Собрались… Пошли в поход…
Чувства в коллективе чутком
На порядок выше строк!
_______
Написать сие не трудно:
Где-то – вьющий ручеёк
Изгибает амплитудный
За витком другой виток…
Недалёк рельеф уклонный.
Неширок фарватер струй.
Родничок течёт степенно
В компоновке хвойных туй…
______
Обошли маршрут японский…
По природе всей прошлись…
Заглянули в сад херсонский,
А там яблок – завались…

05. 10. 17

Джамиля в переводе- красивая,
Чуткая , нежная счастливая,
Умная добрая,милая,
Но где-то немного строптивая.

Был когда-то я мальчишкой неуклюжим,
И напрасно я думал,что одной тебе нужен.
Твоё резкое "Нет" отозвалось лишь болью,
Понял,что болен безответной любовью.

В тот день я видел журавлиный клин,
Глядел с тоской и понял,что один.
Но небесам голубым я всегда говорил:
"Спасибо,что только тебя я любил "

Я помню множество наших мгновений,
И рук горячих прикосновений...

Старый грот.
Он помнит пару пиратских шхун,
Клад, разбитый плот,
Здесь прятался колдун.
Вехи снов и памяти следы.
Нет суеты. Из детства фильм, и в кадре плеск воды.

Ах, это было так давно.
Года – чёрно-белое кино.
Окрасит солнце светом наше утро.
Дав надежды, если трудно, но
Есть то, что дано.

Берег спит.
Вернуться можно опять сюда.
Память всё хранит, но
Не встретить никогда
Детство то и ту шальную нашу юность.
Грустно от того. Ушло всё без следа.

Ах, это было так давно...

Где-то есть он, край Вселенной,
Где уже не светят звёзды.
Мы там будем непременно,
Нам совсем ещё не поздно.
А пока мы смотрим в окна,
Сквозь намокшие ресницы,
Как дрожат от ветра стёкла,
И к тому же нам не спится.

Между строк событий много,
Как вода скользит сквозь пальцы.
Где ты, верная дорога,
Чтобы больше не расстаться?
Только что-то масть чужая,
На рубашках и на лицах.
Мы от счастья уезжаем,
И к тому же нам не спится.

Бьются души на осколки,
И словами их не склеить.
В...