Он поэт

Пламенный призыв этого автора трогает своей непосредственностью и это ещё можно понять. Но последние строки заставляют других, почтенных поэтов, задуматься, зачем собственно их поневоле причислили к плеяде неких ПОЧТИ литературных деятелей? Можно предположить, что слово "почти" подогнано в рифму слову "прочти", но так или иначе оно не воробей и его не вырубить топором и не выжечь с поиска Гугла и Яндекса.

Пародия называется

Почти пишу.

Прошу тебя, товарищ мой,
С меня ты не взыщи...

Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Что рифмы все давно уж наисходе,
Что сдать в утиль поэзию пора,

Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны
Стихи немелодичны и немы,

Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,

Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числиться предметом,
Смирившись с...

Обогреть весь мир! Даёшь! Скорее!
Лето, нескончаемое лето!
Кочегары все больны идеей,
Как больны величием поэты.

Мир не утром солнечным согретый,
Ослеплён не красочным базаром.
Кочегары все в душе поэты,
Или все поэты кочегары?

У лживой тайны нет секрета,
Нельзя искусственно страдать.
Нет, просто так не стать поэтом,
Нет, просто так никем не стать...

Кто нас рассудит, Боже правый,
Чего ты медлишь, что ты ждешь,
Когда кричат безумцы: «Браво!» —
Чтоб спели им вторично ложь.

И есть ли истина в рожденьи,
А может, это опыт твой,
Зачем же просим мы прощенья,
Встав на колени пред Тобой?

И, может, скоро свод Твой рухнет,
За всё расплатой станет тьма,
Свеча последняя потухнет,
Наступит вечная зима...

Если потеряешь слово,
Встанешь перед тупиком, —
Помычи простой коровой,
Кукарекни петухом.

Сразу станут легче строчки
От вождения пера.
Превратятся кочки в точки,
Станет запятой дыра.

Уложи свой лоб в ладошку
И от нас, от всех вдали
Потихоньку, понемножку
Крыльями пошевели.

И падут перед стихами
Тайны сотен тысяч лет.
Всё, что трудными ночами
Ты предчувствовал, поэт.

Нет, перо в руках поэта —
Это вам не баловство.
Он — дитя, соском пригретый,
Но в нем...

...голод и холод, и терпким, неприсным, незванным,
жёстким цигуном стоим мы на фоне Москвы -
дакинь в уборах с костями мы молим - нирвану
дайте поэтам при жизни нагой обрести -
мы, как и вы, без одежды, хотя и мужчины -
сколько об этом написано радостных книг! -
поняли цепь неразрывную - плод и причину,
часто ночами приходит Великий Старик -
он говорит с нами по анадама-, андамански,
на диалекте нагорий святого Амдо,
да, дорогие, вы правы - сансарное пьянство
бросим, конечно, не то...

Метель и снег, и в окнах звон.
Живёт во тьме суровый город.
Мечтатель сельский погружён
В воспоминанья, где он молод.

Стучит по стёклам ветра длань,
Как будто к скорой панихиде.
Смеётся чёрный призрак в рань —
Поэта он навек обидел.

Он нашептал ему стихи,
Слюнями брызжа прямо в ухо:
«Покайся, вспомни все грехи!..»
И кровь поэта каплет глухо.

Принес плохие вести шквал:
Вчера повесился Есенин!
Господь на жертвенник заклал
Во имя Русского спасенья!

Земных страстей душевной муки
В себе не в силах превозмочь,
Я не с тобой искал разлуки,
Бежав в Сибирь - от мира прочь.

И там - бродя по бездорожью,
Душой от мира удалясь,
Я вдохновлялся СЛОВОМ БОЖЬИМ,
С молитв поэзией роднясь...

Я грешным был, я был ПОЭТОМ,
И воспевал, что было злом!
Что в жизни зижделось на том :
В чём смысла нет, и - НЕТ ОТВЕТА...
.......................................
И Русь, что в рубище одета;
И Муза ждущая рассвета -
Свободы (в сущности своей...

Тополя Вы мои тополя,
Что ж такое со мною творится.
Пролетают как птицы года
И мне не с кем даже проститься.

Если б знали Вы как тяжело
Одному жить на свете поэту.
И писать без любви нелегко
При вдохновении лета.

Тополя Вы мои тополя
Я умру и в печали и в грусти.
Только Вы не закройте глаза,
А по мне прослезитесь с чувством.

Снова Вам поклонюсь я в ноги
Перед тем как уйти в небеса.
У двери перед самым порогом
Помолюсь я Богу как Вам.

И скажу, пусть не был поэтом,
Не...

Бушуют чувства на рассвете,
Как вьюга в снежном феврале.
Ты не мечтаешь о поэте –
Я не мечтаю о тебе.

Другая сердцу полюбилась,
С другою я уже живу.
И души наши породнились –
Теперь я ею дорожу.

И стала комната объёмней,
И веселее и светлей.
Намного шире и просторней
И снова стало в ней милей.

Так что забудь ты о поэте –
Забыл уже я о тебе.
Бушуют чувства на рассвете,
Как вьюга в снежном феврале.