Он поэт

Мы поэты бетонного века,
В скудной вязи споткнувшихся слов,
На задворках былого Величья,
Бродим в душах из кандалов.

Мы поэты бетонного века,
Расплескали души нашей жар,
И в асфальтово - сером тумане,
Рисуем осенний пожар.

Мы придумали грезы свободы,
Несвободные в бытности дней,
И плещутся вольные воды,
У брегов наших смутных идей.

Мы поэты бетонного века,
И в пластмассе белесой зари,
Вырываем порою сердце,
Чтоб светить с эшафотов любви.

Сибирь - Кемерово...

Сердце поэта не разгадаешь,
Никто не узнает, что терпит оно,
Чувства его никогда не узнаешь,
Пока не проникнешь ты в сердце его.

Но в сердце поэта, проникнуть так сложно,
Зная его, или может быть нет,
Даже беседуя с ним осторожно
Ты не раскроешь поэта секрет.

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...

Нужны ль кому теперь поэты?
Я часто думаю про это
И понимаю, что нужны,
Ведь в этом царстве сатаны
Они – источники живые
И излучают дивный Свет.
В груди их звёзды золотые
Дают надежду на рассвет
Во мгле кромешной и ночи;
Их не пугают палачи,
Ни суд толпы, ни крик глупцов.
Поэт свободен, без оков
Летит, как птица, высоко.
Вот новые грядут рассветы,
И время то недалеко.
Не забывай, мой друг, поэтов.

Тарас Тимошенко
02.12.2016

В России поэтов немерено.
Люди ищут духовную нить.
И с каждым столетьем уверенней
Желание душу излить.

И пишут, страданьем движимы,
Стремясь с вдохновением слиться.
(Желанье, быть может, и мнимое,
Но в чистой душе сохранится.)

В конце концов, мысли поэтов,
Их туманный иль ясный язык,
Возможно, отыщут ответы
В прозренье хотя бы на миг.

И пишут, и пишут, и пишут,
И льется строка за строкой.
И ищут, и ищут, и ищут
В себе душевный покой.

На них я смотрю с интересом,
Который...

Устала жить душа поэта,
Вся жизнь моя – ночная мгла.
Вдали не виден лучик света,
Тоске нет края и конца.

А в сердце грусть-печаль таится,
Нет сил, идти дорогой мне.
Но светлый путь порою снится,
А днём стою на самом дне.

Когда мечта сгорит, как свечка,
Истлеет в прах и жизнь души.
Плыву без цели я по речке,
Страдать я буду и в глуши.

Вдали не виден лучик света,
Вся жизнь моя – ночная мгла.
Устала жить душа поэта,
Тоске нет края и конца.

Пылко солнышко блесна
Протянула лучик леску
Именинница Весна,
Получите ЭСЭМЭС ку!
* * *
Проза притупила чувства,
Скукой стиснуты виски
Как избавиться от буйства
Обострившейся тоски?

Утоли печаль стихами,
Растопи постылый лёд,
Только пылкими сердцами
Можно ощущать полет!
* * *
Нынче солнышко блесна
Не разменная монета
С днём рождения Весна!
И Поэтам много лета!

Рок поэта – служенье дару
Без сомнений, корысти, скуки.
Лакированную гитару
Небеса мне вложили в руки.

С малых лет мной стихи любимы.
Я поэтов считал богами,
Чтил героев страны родимой
И сразиться мечтал с врагами.

Довелось. В многозвучье мира
И мои зазвенели строки.
Но сурово пропела лира,
Что поэты отнюдь не боги.

Небесам наперёд известны
Все куплеты людского хора.
Кто солдат до последней песни,
Тот покой обретёт нескоро.

Не верьте девочки поэтам
Они напишут Вам слова
Вас посвятят весне,рассветам
И Всех!!! Полюбят как всегда...

Сердца изранит монолог
Внесут в избушку на руках
Избавят душу от тревог
Ты позабудешь слово страх

Не верьте девочки поэтам
Они в постели с Музой спят
О Вас не думая при этом
Да бедного Пегаса злят...

Да, без пьянки не дело поэту!
По «сухому» над рифмой корпеть?
Как сложить в одиночку сонету?
И хорошую песню не спеть...

И какая же трезвая Муза
Забредет на застойный порог?
Ну, наелся ты ныне от пуза.
Разжевать пару рифмочек смог.

А потом, раскудрыт твои сени,
Сон глядеть ляжешь носом к стене?
Позабыл, как Серега Есенин
Свои рифмы писал при луне?

После лапы знакомой собаки
Ручку лихо сжимала рука.
Он, не то, что иные "мараки",
Не любил "разговляться слегка".

А потом...