Однажды и сурчёнок

За жизнь свою встречал я не однажды,
Прекрасных девушек небесной красоты.
Но думаю, что мне проспорит каждый
Сказав, что видел девушку красивей, чем ТЫ!

Ты помнишь день, когда тебя я встретил?
Хотя, неважно это может быть…
Я сам тогда наверно не заметил,
Как стали мы, потом с тобой дружить…

Тогда я был настолько одиноким,
Что не хватало на душе тепла.
И я стоял среди дубов высоких
И не напрасно, ты потом пришла…

На тот момент я был, как будто спящим
Не понимал, зачем вообще...

А утро меня пробудИт изобилием света,
Подхватит восход песни теплых весенних ветров,
Но вечность опять беспристрастно поставит разметки
Кругами на душах однажды рожденных стволов.

А утро излечит от той поседевшей печали,
Создавшей себе колыбель из моих вечеров,
Которые мысли мои в свои сети поймали,
Сплетенные из постаревших иллюзий и снов.

А утро счастливой строкой повенчает с рассветом,
Что дверь распахнет в чудо-царство надежд и цветов...
Но свой отпечаток нам вечность оставит...

И город – не город, и люди – не люди,
И странные вещи случаются с нами:
Однажды проснувшись в стеклянном сосуде,
Ты сдашь, несомненно, свой первый экзамен.

Но город – не город, а люди – не люди,
И время от скуки придумано нами:
Однажды проснувшись в стеклянном сосуде,
Ты вечность увидишь своими глазами.

Постельный синдром многоточий –
Ты был здесь, и будешь однажды:
Мой ножик иначе заточен,
Твой голос, охрипший от жажды.

Туман сигаретных пророчеств,
Вино на пастельных ромашках:
Осколки былых одиночеств,
Ошмётки «людей на отмашку»

За грубостью – кроется «Хочешь?»…
И скромность, как в «маленьких» сказках.
В глазах – долгожданное «Очень!»,
Забытое в разовых ласках.

Постельный синдром многоточий –
Я был здесь, и буду однажды:
Мой облик реально заочен,
Твой волос, изученный...

Весенним ветром, маленькое семя
Принесено. На землю улеглось.
В свое, положенное Богом время
Ростком зеленым ярко занялось.

Средь трав, бутон свой к солнцу поднимало
И грело каждый, каждый лепесток.
Однажды утром спало покрывало,
Раскрылся миру сказочный цветок.

Явился чудом, нежностью, отрадой,
Окрест струился дивный аромат.
И оказался лучшею наградой,
Украсив скучный неприметный сад.

Кругом стояли шепоты и вздохи
От яркой незнакомой красоты.
Нет, в том саду цветы были...

Я встану за тебя горой
каменной, неприступной и непроходимой
и ты умрешь только вместе со мной,
погибнешь только на моих костях,
моя вторая половина.

Пусть все обломятся об мой кулак,
Все рухнут пылью, лягут прахом, вдрызг разбившись
о мою броню, величественную стену.
Все пеплом поосыпятся, пойдут ко дну,
под натиском огня, напором водопада горного,
гремящего от радости первой победы.

Все злые ветры завершат свой долгий путь, уснув в тени моей скалы,
И ты уснёшь спокойно под...

Жил на свете Художник один, ещё в детстве он создал портрет,
Старичка из морщин и седин, а в глазах притаился секрет.
Он расстаться с твореньем не мог, рисовал, изменял, добавлял,
То пускал в перекрестье дорог, то в саду посидеть позволял.
И однажды Старик осерчал, в одночасье покинул свой холст:
«Ты измучил меня!» - прокричал – «Может быть, нарисуешь погост?»
Речи дар потерявший, был юн, всё же молвил: «А кто вы такой?
Может хитрый и страшный колдун, может фокусник иль домовой?»
Но в...

Среди дриад – духов лесных и стражей
Была одна, которая могла
Затмить их всех своею красотой.
Дриаду эту звали Эвридикой.
Она цветы любила и деревья.
Но осторожною она была дриадой.
Из своей чащи выходила редко,
Хотя спокойно относилась к людям,
А некоторым даже доверяла.
Но не могла подумать, что однажды
Услышав песню, влюбится, не зная,
Того, кто исполняет эту песню.
Так и случилось: собирая травы
Для украшения венка, она однажды
Услышала, как кто-то пел в лесу.
Дриада замерла...

Пути Господни неисповедимы…
Родился как-то червь внутри плода
И, горечью плода того травимый,
О мире заявил он: «Ерунда!
Без сладости он, горек, мало света,
Рожден я был, чтоб только лишь страдать!
Есть сто вопросов, только нет ответов!
Лишаясь благ, могу ль я созерцать?..»
Он так и жил внутри прогорклой каши,

Мечтая изменить хоть что-нибудь…
От мыслей мир не стал ни йотой краше…
Естественно, ведь в действах наших путь…

С тоскою червь гонял по сердцевине,
Еще бы… этот мир – что...

1
Сия история случилась
лет несколько... тому назад...,
в провинции, что проявилась,
чрез нравы местные - не в лад ( ! ),
где, средь бесчисленных предместий,
в одном из собственных поместий
( Отстроенных с размахом сил! ),
старинный русский барин жил,
кой Троекуров, от рождения,
в Петра, отца..., Кирила сын,
а то, по крови, Господин,
минуя прочих самомнения,
из тех, кто в завистях свербя,
плели любезности..., скорбя!
2
Его обширное богатство,
а также: связи..., знатный род...