Оды

И вот опять в который раз
мне указала поэтесса,
что на её прекрасный глаз
сижу не на своём я месте.

А мне-то что? Я снова пьян
и лирикою, и любовью,
сижу и пялюсь, как баран,
на монитор, не двинув бровью.

И думу думую: "Ну вот,
какой ещё бы поэтессе
мне посвятить одну из од,
не напечатанную в прессе?"

Сижу, смотрю на монитор -
кому б из авторов портала
открыть "зелёный коридор"
для разговора в Виртуале?

сентябрь 2008 г.

Бродягою идущим по дороге,
Поэт и бард всегда был одинок.
Имея вид задумчивый и строгий,
Он был творцом - творя миры, как Бог.

На полпути застал его художник,
Запечатлев и посох и суму.
Как по земле поэтом шёл безбожник,
И память ветра вторила ему.

Какой мне толк безумцев проклинать,
И лить на них накопленный яд с желчью,
Когда никак я не могу молчать,
Когда хочу исправить их лишь речью?!

Их очень много. И они верны
Своим порокам, как богам – святые.
Гляжу на них я из-за пелены,
Ибо боюсь впрямую, - они злые.

И я не одинок. И в этом вся беда.
Все честные, как тараканы, в щели
Попрятались. Греховная ж орда
Орудует. Мы дышим еле-еле.

Мы – порознь. У них девиз иной.
Гласит он: «Все мы вместе, мы едины!».
И над...

А он улыбнется и крылья расправит,
И будет парить в листопаде безбрежном,
На строчке 15 землю оставит,
Останется где-то то грубым, то нежным.

Уже недоступным для нас, как когда-то,
Всегда одинок и внезапно печален,
Он просто забыл все былые утраты,
И ждал лишь звонка и вниманья ночами.

Когда от бессонницы некуда скрыться,
Когда от любимой ни слова, ни звука,
А что остается? Влететь и забыться,
И сорванный голос, и вечная скука.

Они равнодушия нам не прощают,
А осенью в...

Люди друг другу слова говорят,
Мысли свои они так выражают.
Мысли одев в слов красивый наряд,
В нём иногда от нас что-то скрывают.

И иногда за красивым фасадом,
Спрятан убогий и серый мирок.
И иногда человек с добрым взглядом,
Очень хитёр, дальновиден, жесток.

Глупый, но хитрый — живёт умных лучше.
Умный, бесхитростный — верит сглупив.
Ах как же часто нас жизнь не учит,
И вновь накажут нас, ложь подарив.

Бубена стуком введя толпу в транс,
С древних времён волю ей диктовали...

Я бродил по дорогам,
Искал ушедшую любовь,
Истоптал я все ноги,
О тернь поранил сердце в кровь.
Я ловил свое счастье,
Витал в неведомых мирах,
Изнывал в безучастье
И погибал в своих грехах.

Где ж ты, любовь неземная?
Сколько я должен пройти,
Чтобы сердечком оттаять,
Счастьем в душе зацвести.

Вдруг попался мне в руки
Трехтомник про волшебный труд,
Прочитал я от скуки
То, что «Алхимией» зовут.
Создал я камни, злато,
Не став счастливей ни на час,
Легче жить мне не стало
От...

Нежность лета в одуванчике пушистом,
Элегантен в простоте своей цветок,
Строг дизайн и в ореоле золотистом,
Видно, как он в этой жизни одинок.

Каждый пред Богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
Бах,
в каждом из нас
Бог.
Ибо вечность --
богам.
Бренность --
удел быков...
Богово станет
нам
сумерками богов.
И надо небом рискнуть,
и, может быть,
невпопад.
Еще не раз нас
распнут
и скажут потом:
распад.
И мы завоем от ран.
Потом взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой гроб.
Юродствуй,
воруй,
молись!
Будь одинок,
как перст!..
...Словно быкам --
хлыст,
вечен...

В самой крайней поре одиночества Ты не так одинок еще днем...
Тяжелее всего это "ночество",заключенное в слове самом.
Даже в мыслях затронуть не хочеться,А порпобуй-ка переживи...
В одиночку все длинные "ночества",злые ночи тоски по любви...
Не поется душе,не хочется...Одиночество.Ночь.Нелюбим.
А вернее вся жизнь- это "ночество",Если ты беспросветно один!

Мне страшно остаться совсем одному,блуждать по бескрайним просторам тоскливо.
В бесплодных попытках спускаться ко дну мутного,как наше небо,залива.
Вся моя жизнь только чёрная мгла,накрывшая мир меховым одеялом.
Один в темноте.а вокруг сотни глаз яростно смотрят и светятся алым.
Буду бороться,как и сейчас,в вечной войне без конца и без края.
Со стороны я-бесстрашный солдат,но от бессилия ночью рыдаю.
Да,для других может я и герой,не устающий с несчастием биться,
Только вот знал бы из них...