Очень хрупким стало

Во мне безумец став поэтом,
Сплетает мысли в вязь стихов.
И я судьбою бит за это,
И ум, блуждает между слов.

Во мне провидцем фантазёр,
Сумел стать и я им обманут.
И проиграл с судьбою спор,
НачАв, в ней жить не по карману.

Во мне романтик пришёл к власти,
Поставив во главу угла.
Порыв и безрассудство страсти,
И святость боя против зла.

Во мне огнём чувств растопила,
Душа расчётливости лёд.
Согрев, безумцу далА силы,
И он, стихом спать не даёт.

Во мне провидец и безумец...

…там – закалялась сталь
Работали Мартены
И трудовые смены
Произвели металл
Рабочий день ковал
Трудился не без меры
Народ с нормальной верой
По космосу летал
На лучших самолётах
В загадочных высотах
При обществе здоровом
В счастливой простоте
При мирных буднях в доме
В невозмутимом сонме
Построил возвышенье…
Но –
На его плевал
Богатый жирный толстик
Антинародный облик
Склепал в своём раю
Свободную петлю
И тянет… поджимает
И смазку добавляет…
Чтоб побыстрее Вам...

Расцарапал в небе тучу
Очень острый небоскрёб.
Вот такой несчастный случай.
Туча плачет – слёзы льёт.

Туче больно и обидно.
Злится сверху на людей.
Им же всем должно быть стыдно
За масштабы их затей.

Строят домики всё выше.
Задевают небосвод.
Раздирают острой крышей
Очень хрупкий тучкин борт.

А вот раньше было время.
Метров семь – уже дворец.
Не боялось тучек племя
Залетать в любой конец.

Дом такой их не достанет
Ни подпрыгнув, ни взлетев,
Ни со злости, ни по пьяни...

Грустно голову склонила пышная мимоза,
А на нежных лепестках серебрятся слезы
Что ты на заре тоскуешь, милое созданье,
Красота не помогла, душу рвет страданье?

Очень одиноко стало жить на белом свете,
С неба солнца свет исчез, прямо на рассвете,
С тучи льет холодный ливень, лепестки ломая,
Беззащитна и хрупка девица младая.

Не кручинься, опирайся на плечо, что рядом,
Близких душ не сторонись, это то, что надо!
Вместе крепнет сила жизни, вместе веселее,
И не страшен ветер, град...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Спасибо всему, что меня не убило,
Позволило выжить став взрослым и мудрым.
Прибавилось опыта, знаний и силы.
И я благодарен за каждое утро,

Которое было и может быть будет
По той лишь одной неизменной причине,
Что добрые, милые, славные люди
Меня не добили. Я был ими принят

За нечто такое, что сразу сломалось,
Но может однажды ещё пригодится.
А я пережил и удары и жалость
Остался собой притворяясь страницей

В которой любой может вписывать строки.
А сам всё стирал незаметно и...

Умение прощать даруется лишь сильным,
А слабым суждено копить обиды впрок.
Вам мой совет такой, - куда б не заносила,
И с кем б жизнь не свела, к себе будь очень строг.

Не стоит позволять слова за гранью фола,
Порой и промолчать полезнее, чем спор.
Конечно, если ты душой и телом молод,
То этот твой порыв не ставится в укор.

Но с возрастом придёт осмысленность поступков,
Взросление, - процесс, касающийся всех.
И, что скрывать, душа бывает очень хрупка,
Не ведая того, берёт тяжёлый...

У Радости стремительно крыло,
А память бередит неосторожно
Былое - ничего не зажило,
Любить трудней, а жить уже так сложно.

У Радости стремительно крыло!
Мы, забываясь, верим - все возможно,
Но Счастье - очень хрупкое стекло,
А повторенье наше невозможно.

Но мы стремимся, любим, верим, ждем,
Сомнений ветер Душу наши студит,
Но Крылья всё же свято бережем,
Не зная, что же с нами Завтра будет?

У Радости стремительно крыло,
Но от чего же Душу так свело?

Доброта лучше красоты,
Ничтожества порождают глупцы,
Единая красота есть здоровье -
Основной критерий любви.


… А. И. Герцен (русский писатель, философ)

Семья начинается с детей,
Что в мире – более, красивей?
Вместе с ними развивается слово
И мысли становятся ясней.


… И. В. Гёте (немецкий писатель, философ)

Трудней главу писать достойную,
Чем вить венок жарою знойною,
Гораздо легче не творить ошибки,
Чем истину вершить пристойную.


… Ф. Н. Глинка (русский поэт...

Тихо увядают в вазе лилии.
Падают на скатерть лепестки.
Что-то очень хрупкое разбили мы.
Что-то оказалось не с руки.

Тихо увядают в вазе лилии,
горестно склонившись над столом.
К сожаленью, нам придётся, милая,
жить воспоминаньем о былом.

Вечерами маюсь в одиночестве,
зол, угрюм и неизменно пьян.
Я в любовь поверил, как в пророчество.
Оказалось, всё – самообман.

От меня, наверное, устала ты.
Извини, но, видно, вышел срок.
Призраком любви, как мы, обманутым,
падает на...