Обычная жизнь

Пытливый ум с душой мальчишки,
Ему не дали постареть.
Он песню звёзд мог сердцем слышать,
В конце, уйдёт он к ним сквозь смерть.

Его не долго будут помнить,
Деяньем не был он велик.
Грешил как все, но слышал совесть,
Был нравом вспыльчив, даже дик.

А мир бил, гнул, ломал и мял,
Его на жизненных путях.
И как и все, кто в мире мал,
Он знал обиды, боль и страх.

Страх за себя он одолел,
Но за ему родных — боялся.
Но он скрывать тот страх умел,
Лишь осторожней быть старался...

А если утром из леса
я принесу тебе куст земляничный,
где, в том я уверен, нет ягоды лишней,
и каждая, как принцесса.

Если ромашки волосы снежные,
припудренные росой,
на подушку лягут нежно
и сольются с твоей косой.

Если вербы комочки пушистые,
что снежинок белей,
будут в вазе стоять, ожидая чистой
милой улыбкой твоей.

Если колокольчиков перезвон
разбудит тебя поутру,
продолжая радостный сон...
Нет! Это все не вдруг -
Я бесконечно влюблен!

Много подарков обычных...

Все в тебе обычно, пожалуй,
Глаза, губы, улыбка, взгляд,
А вот сердце мое чаще биться стало
И стремлюсь к тебе весь от макушки до пят.

Нет пройти б для меня незамеченной,
Не тревожа уставшей души покой,
Почему-то ты стала мне близкой женщиной,
Почему-то ты стала вдруг мне родной.

И теперь ты одна для меня желанная,
Я молчу, но готов о любви кричать,
Ты ж твердишь и твердишь, что ты женщина странная,
Словно это мешает любимою стать.

Мои чувства угасают. Исчезают в дымке дней.
Мне так грустно, что так просто
Проститься с любовью своей.
Ждешь сотни дней,
Чтоб потом в одночасье
Повернуть время вспять, и вернуть пустоту.
Оттого что возможное счастье
Снова превращается в мечту.
Чтоб не мучаться от мыслей,
Почему он не звонит,
Выскрести, что только нарастало.
Вот и все, и он забыт.
И его почти не стало.
Занавес. И только лишь надежда
Как обычно сидит в уголке.
Собралась уже, но что-то не уходит.
Любовь и веру...

Всё было, как обычно: привычно, прозаично.
Был день дождлив и пасмурен,
но солнышком из туч
Сверкнули строки чистые, сияющие истиной,
Сияющие светом добра и красоты.

Как соты с мёдом-сластью,
как невод с рыбой красной,
Как бочки с драгоценнейшим,
старинных лет вином,
Те строчки, что из света, знакомого поэта.
Они весь день заполнили.
Он стал совсем другим.

Ни будней тускло-кислых,
ни студня серых мыслей,
Ни слякотно-тоскливых пустопорожних дел,
А радость откровения и...

Как тернист путь обычной персоны!
Миражами наполненный мир
каждый день расставляет препоны,
ворожит, как умелый факир.
А надежда щедра — обещает
аромат свежескошенных трав
и широкую улицу к счастью,
все сомненья надменно поправ.
Но привычное верю-не верю
высыпает в стеклянный бокал,
рассчитав на года, на недели
горсть отравы соцветий сомнений
всё заместо того, что желал.
Возрождаются старые тени,
грустно смотрит с забытых страниц
неразгаданность всех уравнений
в...

Ночь . Обычная . Без волшебства .
Когда спят желания и чувства .
Когда даже непорочная Луна
Спряталась за тучами от грусти .

Я не сплю , не знаю почему .
Бродят тени прошлого по стенам .
Взвыть по волче , что ли на Луну ?
Жаль , не волк ,а то бы это сделал ...

Тишина , лишь клавиши стучат ,
Да кричат и лезут то ли мысли ,
То ли бестолковый белый бред ,
Посланный как будто кем-то свыше .

Вот и всё , а за окном октябрь
Разложил всю желтизну по полкам .
И смешал осеннюю листву...

Я твоя обычная привычка,
От которой нужно отвыкать.
Вспыхнет свечка, потухает спичка,
До утра заправлена кровать.

Завершились милые беседы,
В воздухе летает пыль и грусть.
Тихо спят за стенкой у соседа,
Только я по клавишам скребусь.

Трудно жить прочитанною книгой,
Бесполезной и никчёмной быть.
А закладку меж страниц не двигай,
Прошлое не нужно ворошить.

Последняя строка,
Истории моей.
Как дуло у виска,
Метала холод в ней.

Неровная — простите,
Мне лень её писать.
Устал я от событий,
И хочется мне спать.

Шаг сделать за Предел,
Покинув жизни берег.
Уйти в мир где нет тел,
И нет вещей и денег.

Устал и препинаний,
Пренебрегаю знаком.
У мира много граней,
Меж светом и меж мраком.

Последняя строка,
Потяжелели веки.
Идея глубока,
А я обычный — мелкий...
Марковцев Ю.

Где разбиваются сердца на вираже,
Не стоит ждать слов благодарности, но всё же,
Сумей вопрос задать в том, нужном падеже,
Не забывая быть при этом настороже.

Не сможет время жить так долго в пустоте,
Найдётся тот, кто без сомнений отзовётся.
И в книге прошлого, на заданном листе,
Тотчас появится рассказ первопроходца.

Возможно, жизнь порой напоминает круг,
В любой дуге прямым всегда найдётся место.
Пусть Верность будет самой трудной из подруг,
А остальное, как обычно, неизвестно...