Обязан быть поэтом

Мир сдвинулся, душа болит...
Где исцелитель Айболит,
Что всем мозги подправит? -
А он сидит в Минздраве,
Поправил окуляры
И пишет циркуляры.
Поэт - теперь диагноз
Читатель - метастазы...
Вот нас и лечат разом
От умственной заразы.

Тропинка петляет средь горных вершин,
По ней, чуть согнувшись, идет Насреддин.
В халате дырявом и с тощей сумой
Идет, возвращаясь с базара домой.

Вдруг прямо пред ним появляется Джин:
- Здоровья и счастья тебе, Насреддин!
Давай, поболтаем? Как, братец, живешь?
Давно не видались, легко ли поешь?

Едва шевеля от жары языком,
Сказал Насреддин: "Ты смеешься, Ханом!
Не видишь, я беден, как медный пятак.
И продан Батыру мой бедный ишак".

В ответ ухмыльнулся догадливый Джин:
- Все...

Сказочная дорога через года и страны,
Буря, тоска, тревога, взор неземной и странный,
Колкие шутки близких, непониманье дальних,
В солнечном жутком диске - фокусировка тайны,

Тайны немой и жгучей, неотвратимо-сущей:
КАК средь зимы трескучей, над омертвелой сушей,
При недостатке света, в туче, у ветра пленной, -
Небо родит Поэта, фокусника Вселенной?

Встанет и встрепенётся, гневно расправит крылья,
В ужасе разметнётся сонное тупорылье.
Красные командармы, чёрные полисмены...

От скуки жизни творчество спасает,
След оставляет летописью бед,
Написанною золотом сусальным
С натуры, что вместил в себя мольберт.

Не отражает проза бытовая
Того, что в жизни не было и нет.
Но даже в том, как в грунт вбивают сваи,
Находит вдохновение поэт.

Из образов слагаются картины,
Мистерии, фантазии, коллаж.
Блаженным выступает Августином
На творчестве подвинутый алкаш.

Он Господом назначенный дневальный,
Перо кому вручили и мольберт -
Ведь даже тот, кто...

Глаза, смотрящие в даль...
Душа безумца чиста
И шаг лишь один, через край -
Свободы напиться сполна.

А сердце просит огня
И знает одно - что сгорит…
Так рвись же струна, так играй!
Чтоб чувства рекою лились.

Так смейся поэт, поэт пой!
Веселые дни коротки…
Кричи, заглушай свою боль,
Твори, сочиняй, не молчи…

Глаза, смотрящие в даль...
Дорога до рая близка
Остался лишь шаг - через край
Туда где плывут облака.

У каждого поэта, есть читатель,
Окошко света, простой мечтатель,
У каждого стиха, есть созерцатель,
Художник слова, отец создатель.

«я влюблён в своё желанье полюбить,
я грущу о том, что не о чем грустить...»

я пишу о том, что не о чем писать,
я молчу о том, что нечего сказать,

я стою на том, на чём сижу,
я сижу на том, на чём лежу,
я лежу на том, на чём стою,
тайну эту я не утаю,

вижу взгляд я свой, и слышу слух,
выдыхаю вдох, вдыхаю дух,
щупаю себя, щипаю, мне
очень больно - значит - не во сне...

значит, существую я, живой,
значит, мыслю верхней головой,
а ещё, я ею ем и пью,
а ещё, я песни ей...

Я не бог и не ангел конечно,
Чудеса по утрам не творю,
Я - поэт, выпивоха и грешник,
Потому нет мне места в раю...

Да и что мне там делать скажите?
Я ж со скуки сбегу через день,
Ну, какой из меня небожитель?
У меня от безделья мигрень...

Предначертано мне небесами,
Плыть в морях из взбесившихся рифм,
Свои строчки подняв парусами,
Чтобы встроиться в бешеный ритм...

Острова сумасшедших желаний,
Берега безответной любви,
Штормы лживых пустых обещаний
Затонувшие в них корабли...

Трудно дельфину с русалкой,
Интеллигенту - с дикаркой.
Хреново моржу с мимозой,
Ну а поэтам - с прозой.

Н.В.Невесенко

Было трудно, конечно, поэту
В ососзнанье себя и других,
Раскрывая души силуэты
В киноленту отписывать стих.

И собой проживать эту поступь,
Сквозь себя пропуская других
В мир иной, на рассветную россыпь,
Бриллианты собрать под луной.

Было трудно...но всё же отрадно,
Сквозь него проСтиралась Река
Тех Времён, что ушли безвозвратно.
Выше голову свет маяка!

Будут новые речи земные,
Будет свет из душевных долин.
Дар, открывший в тебе позывные
Дал с безвременья истину Сил.

И...