Обретать

Июньский вечер, месяц молодой
И тишина окутывает тени,
Что спрятались под скромною листвой
И не стыдятся откровений.

Рука в руке, печали на изнанку
И холодок с опущенных ресниц,
Ветвей задумчивая арка
Скрывает гнезда певчих птиц.

Покой устал, табачный запах
Небрежно свежесть успокоит,
Душа с изьянями, в заплатах
Вновь по-тихоньку дверь откроет.

Касанье ветра, плавный шорох
И прошлого не слышен окрик
И тает пышный листьев ворох
И тени обретают облик...

Пространство…
Облеченное в утонченные,
но окаменевшие формы прошлого прошагивается глазастыми прохожими. Приговоренные к любви и отрешенные от быта
губы
зависают парочкой в переулке. Париж.
Невидимые трубы проглатывают жизнь
изящно-беснующегося города. И когда
колонны
громадой своей зазвучат и в висках колыхнется
утробное племя –
вспыхнет душа
и охладится присутствием гения. Туристу на съедение –
пиршества всей вселенной. На мгновение
растворяешься
и обретаешь...

Мне тебя не вернуть
Никакими молитвами,
Мы прошли этот путь,
Дальше – истины битые.

Мы вернулись к себе –
Вместо паузы – точка.
Обретя… Не найдя –
В свой приют одиночки.

Я не жду продолжения,
Знаю – всё уже… было.
Боль утихнет со временем,
А я… просто любила.

И осени под стать моя душа…
Немного плачет, болит безудержной тоской,
Но всё же помнит…

Ты одевалась не спеша,
Мы шли гулять вдвоём с тобой,
Никто не остановит…

А листья нежностью шурша,
Нам путь показывали свой,
Такой далёкий, но родной,
И обретали вновь… покой…

Шли там, где не был никогда,
Где путеводная звезда – твоя улыбка,
Чувства смяты…

Всё тот же я и та же ты, и люди, и дома.
Как странно….
Может не вернусь обратно?

И время пролетело, словно миг,
Пора с тобой...

Четыреста километров назад я был занят этой игрой.
Наверно, можно было и вплавь, но я был занят этой игрой.
И помнит генеральский Кавказ, как я был занят этой игрой.
Дорогая, прости, что я – пасс, и что был занят этой игрой

Дорога чиста и пуста, но я занят этой игрой.
И все мы собрались домой, а я занят этой игрой.
А жизнь не сложней, чем пасьянс, и я занят этой игрой,
И пара удивительных глаз занимается вместе со мной.

«Дорогая, ты погляди: я занят игрой» –
Говорил ей, чуть-чуть...

Давай не будем грезить невозможным.
Абсурдно ждать зимой июньских гроз.
Самовнушеньем тешиться не сложно,
Всего трудней – исполнить свой прогноз!
Я не хочу загадывать на завтра.
Ты здесь, со мной, все остальное – сон!
И наших дней пусть пролетают кадры,
Танцуют души медленный бостон.
Сиянье глаз, руки прикосновенье,
Янтарный свет мерцающих свечей…
Избитых истин новое значенье
Мы обретем в бессоннице ночей…
Я знаю, сны – обман. Назло обманам,
Твоей тропой сквозь время...

Я устал быть лишь твоей мечтой,
Я хочу быть частью твоей яви.
Я склоню колени перед той,
Что обнимет крепкими плечами,

Занесет осеннею листвой,
Отогреет теплыми речами...
Я склоню колени пред тобой
Долгими апрельскими ночами.

Ведь ты хочешь быть моей мечтой,
Ведь ты просто грезишь моей явью.
Этот романтический отстой
Повторяет дикое "ай лав ю"

Изо всех щелей. Куда не плюнь -
Всюду однотипные сюжеты.
Черный ворон, словно белый лунь,
Выбирает угол рикошета.


В мгновенье...

Я жду и жажду ветра перемен!
Блуждая в мире вечной мерзлоты,
Расправив плечи, поднимусь с колен
И обрету ушедшие мечты,
И стану я росой кристально чистой
Лить слезы из душевной пустоты,
Чтоб мысли светом озарить лучистым.
С попутным ветром в крыльях за спиной
Я улечу с земли в ночное небо
И, радуясь свободе неземной,
Забуду о паденьях и победах.
Мне истина открылась: смерти нет! –
Есть вечная свобода – моя душа.
Она, как птица, бьется о грудную клетку.
И в суете мирской мне...

Бреду на ощупь в темноте
Босая и нагая.
Мой труден путь, но он к тебе,
Я это точно знаю!

Дрожат колени, ком в груди
И страх окутал тело.
Но слышу голос впереди:
"Ступай, легко и смело!"

И, вдохновленная мечтой,
С надеждою на счастье,
Что снова обрету покой
И кончатся напасти

Тотчас сменяю шаг на бег,
Забыв, что я босая...
В конце тоннеля вижу свет -
Встречай, хозяин рая!

И свои очи закрывай...
забыл, что я нагая?..;)

Бежит строка, за ней другая...

Выводит быстрая рука,

наверняка, еще не зная,

что соскользнет из под пера.

Какому суждено Творенью,

родиться, в этот час и миг,

по Выше Данному, Веленью,

в фантазии, желанный пик.

Что облекает мыслеформы

в одежды нынешнего дня,

и рифмы собирает в нормы,

Единство Смысла, обретя.