Оболочка

Не идут домой сегодня ноги
Нет покоя на душе
Мы вчера с тобой ругались
Говорили про развод.

Каждый не хотел другого слышать
Обвиняя и клиня,
Тысячу причин искал покрепче,
Для укола побольней.

Тот укол дошел до сердца
Разошелся по крови
Там, где встала гордость
Места не осталось для любви.

Превратилось сердце в камень
Стало тверже чем гранит.
Гордость выстроила стену
И ее наверно не пробить.

Но осталось в оболочке камня
То что тянет и болит,
То, что если выпустить...

Ты меня уничтожь,
Без сомнений в душе.
На живых я похож,
Но я умер уже.

Не живу, оборви,
Со мной боли крик-стон.
Я дотла изнутри,
Его жаром сожжён.

На меня не сердись,
Ты за просьбу друг мой.
Хуже смерти мне жизнь,
В оболочке пустой.

Глянь мне в глубь глаз-бойниц,
Там провалы пустот.
Там за взмахом ресниц,
Боли, пропасть живёт.

Ты меня уничтожь,
Я дышу, но не жив.
Ты меня лишь спасёшь,
Навсегда прекратив...
Марковцев Ю.

Сердце верит, ум надеется,
Хотя знает — чудес нет.
И в душе надежды теплится,
Освещая её — свет.

Вера в лучшее в надежде,
И не нужен ей расчёт.
Малы чувству слов одежды,
Оно логик цепи рвёт.

Потому всегда блажены,
Те, кто верит всей душой.
В них двуличия нет скверны,
Оболочки нет двойной.

И не ведая сомнений,
В их воззрений правоте.
Они сквозь печаль лишений,
К светлой их, идут мечте.

И пока огонь надежды,
Будет мир в нас освещать.
Жизни тяготы и беды,
Не сумеют нас...

Я закончился весь, не осталось,
В пустом сердце не льда, не огня.
Не покой на душе и не ярость,
Пустота в оболочке меня.

Прогорел и не вспыхнет уж пепел,
Лёд растаяв, слезой со щёк стёк.
Равнодушен — не грустен, не весел,
Я пустой, как пробел между строк.

Пустота — не укор, не обида,
Безучастием, правит душой.
И не может не правда, не кривда,
Её тронуть, нарушив покой.

Жизнь бывает добра и жестока,
Не прощает ошибок она.
И за пламень сердец их, до срока,
В ней горевших...

Как приложится, так получится,
Так срастётся всё, прирастёт.
И удача к нам, ума спутница,
С мыслью здравою, в жизнь придёт.

Пожиная плод, их деяний,
Люди жизнь живут, в оболочках тел.
Правит их умом пыл желаний,
Заставляя жить, суетою дел.

Часто цель пути нам вблизи не тем,
Станет дав не то, что мы ждали.
И сдавив как пресс, тяжкий груз проблем,
Погружает ум, в сон печали.

И желаний плод, лишь тогда не вред,
Когда взвесит их, в нас ума расчёт.
Когда разум в них, а не бег сует...