Обидные слова

Как много слов ушло из обихода,
Родной язык бедней день ото дня
Слова чужие нам диктует мода
Рекламными проспектами маня...

Почти совсем исчезло слово "совесть",
С ним неудобно там и здесь, и тут,
А жизнь летит вперед, как скорый поезд,
В багаж слова такие не берут...

Забыли о "достоинстве", и "чести"
Такие наступили времена,,
И в багаже им тоже нету места
Но в моде иностранные слова...

Пусть не понятны, но зато красивы,
Не колют, не царапают совсем,
Хотя порою...

Как счастлив должен быть поэт-
Ему подвластно слово!
Из слов слагает он сонет
Для друга дорогого.

Когда придет пора любить,
Пора страстей амурных,
Как может он не говорить
Слов о любви гламурных!?

Из слов ажурная строка
Ручьём бежит на лист бумажный,
Из строк рождается глава
И вырос дом многоэтажный!

Приходит лето за весной
И красота уже другая
Заставит меркою иной
Писать на слово уповая.

А осень?.. Сколько дивных слов
Она подарит словописцу...
А зимний пУховый покров...

Есть оттенков милионы,
У слова «нет» и слова «да».
Они бывают и безмолвны,
Зовут их словом «жест» тогда.

Есть жест приветствия, прощания
Согласия, отказа, подтверждения.
Есть жест сердитый порицания,
Призыва, просьбы и недоумения.

А слово «да» быть может и сердитым,
Отрезать, может словно нож.
А может с виду быть открытым,
Даря при этом злую ложь.

И слово «нет», в себе, всё это тоже,
Несёт иной раз и мы сказав «нет».
Тем передать, своё согласье можем,
И тогда значить, будет...

Какая боль, какая жалость.
Меня не понял ты опять.
Ведь я прощу такую малость,
Попробуй мне тепло отдать

Тепло любви, слова надежды,
Их не найти, купить нельзя.
Они, как сон бывают нежны
И как опасней лезвия ножа!

Они калечат и ласкают,
Их не поймать, ни приручить.
Они со смертью в жизнь играют,
В них спрятан смысл бытия.

Но, я ревную и мечтаю
Пускай со мной печаль моя.
Я будто лед, в огне растаю.
Когда услышу те слова.

Они опять меня изрежут,
На сотню маленьких частей...

Гляжу в тебя и чувствую немного робость.
Молчу, пропали все мои слова.
Сорвались вдруг, низверглись прямо в пропасть,
Как камнепад. Под ним едва жива.

Искала я слова, их ворошила снова.
Все сокрушалась – скуден мой язык.
Мечтала: подарю тебе я это слово,
Что б жизнь в нем билась, как живой родник.

Не бойся, мой родной, я все ж смелее стала.
Сама судьба свела нас на пути.
Я просто долго шла и, видно, так устала,
Что даже слово тяжело произнести.

Стихи мои к тебе от робости...

Ты из букв собираешь слова,
Чтоб о чём-то соврать мне вновь.
Но пойми, ты опять не права,
И по телу от слов твоих дрожь.

Твои глаза тоже мне лгали,
Твои жесты и тёплый взгляд.
Но принесло мне всё это только печали,
И каждое слово от тебя словно ад.

И ты снова собираешь буквы,
Чтобы правду донести до меня.
Но теперь горьким опытом я научен.
И не поверю тебе, уж прости ты меня.

Наших слов лживая правда,
Чередою заученных фраз,
Мутит мысли, словно отрава,
Разводя в неизвестности нас.

Истин ржавых глухие звуки
И другой разный мусор ума,
В суете повседневной разлуки,
Забивает неясность в слова.

Как понять этих слов глубины?
Как найти в глубине их суть?
Чтобы наших размолвок причины
Наконец-то таки перечеркнуть…

Как разрушить сомнений стены?
Как найти понимания мост?
Чтобы путь сквозь различий тени
Был всегда для нас ясен и прост…

Язык мой – враг мой?.. Слово – вольно...
Напор сей часто-густо резв.
Слова покалывают больно,
Но с ними, как с богатством Крез.

И тут без них не прояснится,
То, что на Душу набежало…
Но вот зачем в слова ложится,
То, что таится в злобе жала?..

Укусит?.. Да, подчас кусают,
Пронзают, словно быстрый яд
Слова, которые мелькают,
Не зная, как они вредят…

Раскусит?.. Да, язык - оракул,
Но втайне, ведая о многом,
Соседа вмешивает в драку,
А сам – такая недотрога…

Язык мой – враг...

Мне опостылели слова, слова, слова,
Я больше не могу превозносить права
На речь разумную, когда всю ночь о крышу
В отрепьях, как вдова, колотится листва.
Оказывается, я просто плохо слышу,
И неразборчива ночная речь вдовства.
Меж нами есть родство. Меж нами нет родства.
И если я твержу деревьям сумасшедшим,
Что у меня в росе по локоть рукава,
То, кроме стона, им уже ответить нечем.

Я люблю сотни раз, говорили до нас.
Но звучат слова эти где-то сейчас.
Первый раз на рассвете или в ночи,
Раздевают слова эти чувства свои.
И подмигивают им фонари,
Блик свечи, или солнца лучи.
Все равно им, когда звучать,
Важно, чтоб сердца стучала печать.
Словами этими не оболгать,
Не обделить, не обобрать.
Дарят слова эти нам рассвет,
Трепет души или божий привет…
Росой стекают с той груди,
В которой ноты звучат любви.
Нет ничего прекрасней,
Двух влюбленных счастья.
Между ними...