О жизни поэзия 2015

Рядом те кто готов, завтра выстрелить в спину,
Кто готов осудить, за глаза, но на смерть.
Что ж, проклятье сказавший получит его половину,
Полусмерти — из жизни меня не стереть.

Предают лишь свои и своих, от чужого,
Не предательством — дракою будет удар.
А обидев, чужого нам, грубое слово,
Жизнь не сделает худшей, из мыслимых кар.

Округляя, тем самым допустят погрешность,
Целым делают дробь, упростив тем расчёт.
Забывая, что дробь иногда бесконечность,
За своей запятой, повторяясь...

Поделилась,
Буря песнею со мной.
И я вырос,
Нравом буйный и шальной.

Жизни годы,
Полны буйного огня.
И невзгоды,
Не сломали в ней меня.

Не последний,
И не первый я средь всех.
Боль падений,
Ведал, но и знал успех.

За слов святость,
Не просил в молитве благ.
Мою слабость,
И мой друг не знал, и враг.

Было разно,
Мне не жаль ушедших дней.
Не напрасно,
Жил я всё же средь людей.
Марковцев Ю.

Много хорошего, но и плохого,
Тоже немало, в прОжитых днях.
Бескомпромиссной, была жизни школа,
В ней не прощались, ошибки в делах.

В ней не прощались метанья сомнений,
И нерешительность, слова и дел.
И не всегда, в свете ярких мгновений,
Я находил себе, то что хотел.

Мир измеряя, своих взглядов мерой,
Жил я дурманом, навеянных снов.
И обманув ум, наивною верой,
Искренне верил, игре хитрых слов.

И в Ад путём, путь благих намерений,
Став, сбросил в бездну отчаянья дух.
И...

Странного узора завиток,
Нарисует нить моих путей.
Я как стопку — залпом, за глоток,
Выпил время наших общих дней.

Плачут свечи воском о святом,
В церкви тишина и полумрак.
Молится в ней каждый о своём,
И огонь свечей в ней не за так.

Я свечу за нас, зажгу святым,
За неё, отдав мядяк монет.
А она чадит — глаза есть дым,
И совсем неяркий даёт свет.

Где-то рядом Бог, но Он незрим,
И на просьбу не ответит словом.
Лишь душою, мы с Ним говорим,
Безответным, тихим разговором...

Изнутри тоска скрипучая,
Как железо о стекло.
Всё в руках судьбы и случая,
И добро путей, и зло.

Наградил Господь планидою,
Иль быть может — наказал.
В ней обласканным и битым я,
На путях Земных бывал.

Времён поступь то тяжёлая,
А то, словно пух легка.
И в них мал, чуть выше пола я,
И в душе скрипит тоска.

Ах тоска, тоска скрипучая,
Жизни тягостный момент.
Навалилось враз всё кучею,
И ни в чём веселья нет.

И во всём, пройдя по краю,
Вижу я лишь пустоту.
Нет — я смерти...

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

Пространство, время, следствия-причины,
Вся жизнь в них цепочкой событий-дат.
В уме нет, мира полноты картины,
Ведь он её часть, в рамках её сжат.

На точке стыка прошлого с грядущим,
Сейчас-черта, как бритвы остриё.
Лишь ею, жить дано живущим,
В ней происходит, мира бытиё.

Влияния фигуры, в путь отправят пешек,
Творец дал право власти им.
Жизнь суеты полна и спешек,
Живём, пока её бежим.

Здесь утопающий — себя спасает сам,
Здесь тонет тот, кто плавать не умеет.
И все к своим...

Глазоньки смыкаются,
Их с трудом открою я.
Душа во мне мается,
Сердце неспокойное.

В прошлом время светлое,
Время беззаботное.
Потерялся где-то я,
Жизнь — тоска болотная.

Жизнь — как сумрак серая,
Ничего не хочется.
Чтобы в ней не сделал я,
Всё плохим закончится.

Ум истерзан мыслями,
Добрыми и злыми.
Силами был Высшими,
Я наказан ими.

Глазоньки смыкаются,
Заколдован словно я.
Всё вокруг ломается,
Жизнь — тоска болотная...
Марковцев Ю.

Я в шахматы люблю играть на деньги,
Беседую с фигурами давно,
Скажу вам по секрету, как бездельник,
На шахматах я делаю бабло.

Слоном зовётся хитрая фигура,
Всегда вблизи ферзя и короля,
А рядом с ними конь, ладя, как дура,
Вся видом как царица из себя.

Вот главный ферзь на всех глядит с ухмылкой,
Достанет он любого на доске,
Хоть конь гордится скрытой вилкой,
Он скачет, ходит только буквой «гэ».

Когда расставлены уже фигуры,
Готовы к бою, яростной борьбе,
В уме моём затишье...

Спето, выпито всё дОсуха,
До последнего глотка.
И во вдохе мало воздуха,
Слабнет крепкая рука.

Всё не то и все не теми,
Были, кем их представлял.
Я, ступив в незнанья темень,
В ней, себя часть потерял.

Жить темно и нет просвета,
Жизнь как тёмное пятно.
Время дней её всё спето,
Пустотой глядит оно.

Тишина пустых мгновений,
Как могильная плита.
В ней нет жизни ощущений,
И гнетёт в ней пустота.

И сухой как лист осенний,
Миром выпитый до дна.
Я не с этими, не с теми,
И во...