О творчество

Опять стою на линии огня
И очереди жду и в грудь, и в спину.
И своего поста я не покину,
Покуда смерть не заберёт меня.

Банально быть поэтом? Хорошо,
Представьте путь, чтоб был прямей и круче,
Что человека может сделать лучше,
И с ним – всё человечество! Прошёл

Немало вёрст и троп лихих протопал,
И видел смерть, и испытал любовь,
Но средь афганских реющих орлов
И средь Ромео, любящих до гроба,

Я не встречал доселе чести той,
Чтоб быть пророком Божьих откровений!
Ты просто не...

***
Хмельной стою в кручине светлой,
(Ты не моя и я не твой...) -
Вернусь к своей мечте заветной,
Найдя лишь в творчестве покой.

Расторгнет осень рыжим взглядом,
Начало наших двух дорог,
Следы укроет листопадом,
В сердцах чтоб не было тревог...

Не стоит лишних оправданий,
Кто виноват и кто не прав -
Видать Надежда ожиданий
Имеет также женский нрав...

Владимир Зайченко
==================

Я – плодовитый, стойкий
Пастернак!

А не какой-то там...
Колюченький сорняк. :)

Мне мыслится, что для духа,
Летящего в адский ров,
Поэзия – потаскуха:
Чтоб всякий поэт готов

Был для угожденья плоти
Слагать ему песнь греха.
Позвольте, друзья, погодьте, –
Не в этом удел стиха.

Когда за перо берёшься,
Внимателен будь – ЗАЧЕМ?
Поскольку не оберёшься
Упрёков за выбор тем,

В тот час, когда суд настанет
Написанному тобой,
И прокурор не устанет,
Вступивши в смертельный бой,

Твои осуждать ошибки,
Предательство, грязь и ложь.
Без барской тогда улыбки...

Противостоянье тьмы и света,
Вечная нелёгкая борьба.
Поле брани барда и поэта –
И его великая судьба.

Выбирай хоть век, что подороже, –
Не найдёшь за многие года
Службы и почётнее, и строже.
Как Иерихонская труба,

Возтрубив, обрушивала стену, –
Так поэта глас в миру звучит.
И способна сокрушить геенну
Лира барда, что не умолчит

О кровавых беззаконьях мира,
Если видит оные поэт.
Для того дана поэту лира,
Чтоб дарил он через лиру свет.

Говорю врагам – вперёд не надо...

Кричи, поэт! Об истине кричи!
Не умолкай, пока не смежил очи.
И в страшном мраке сей кровавой ночи
Для страждущих в пути не умолчи.

Пусть на перо поднимут скотский кнут,
Взамен сердец стиху покажут спину,
Пускай толпой сомнут и опрокинут,
И оклевещут, оплюют, распнут

И не дадут до смерти пить, и лесть
Как уксус, поднесут в твой час страданья!
Никто из правых не имел признанья,
Покуда не свершалась Божья месть.

Век строг и краток. Не затем он дан,
Чтоб разметать его, как прах...

Бреду один среди равнины русской,
Осмысливая прожитую жизнь.
Упавший в мир метеорит Тунгусский
Не мог найти несчастливей отчизн.

Пройдя сквозь небо, и в тайге сгорая,
И каменея в недрах сей земли,
Попробуй описать красоты рая
Для тех, кто оценить не возмогли

Дарованного Богом благолепья
Своей страны – и продали её!
Звезда средь новорусског отребья,
Навеки полюбившего враньё!

И, прорывая вспышкой нежеланной
Ту темень, к коей вражий глаз привык,
Пребуду я кометой долгожданной...

Вся наша жизнь - дорога к дому,
Земного странствия приют,
И не сокрыть души истому,
Пока мы все не будем тут.

Томит пророков ожиданье,
Томит поэтов неуют;
Листвы березовой шептанья
Покоя сердцу не дают.

И нам отпущено немного -
Что перед вечностью лишь миг -
Чтобы увидеть и потрогать,
Услышать и прочесть из книг.

Поэт - он больше чем мечтатель,
Он даже больше чем пророк;
Он слов богач, он рифм стяжатель,
Кузнец стихов, строитель строк;

Покуда рыбою на суше
Томится он...

Вы в вечном танце с Музою своей,
Она Вас за руку вела упрямо,
О! Сколько пережито с нею дней,
Строкою оборачивалась драма.

Сонет как эхо звал любовь с собой,
И с Музой Вы не были одиноки,
Она Вас утешала в час ночной
И Вам свои передавала токи.

Шептала Вам чудесные слова,
Которые ложились на бумагу,
От них порой кружилась голова,
Но у поэта не отнять отвагу

Кружиться в танце с Музою своей
Рукою твердой, обнимая ее стан,
Она Вам тихо шепчет :"Не старей!"
И голос Ваш...

В его руках и боль и радость,
Он пишет горечь и любовь,
Скользит в словах немного строгость,
И тает нежность между слов.

В быту его порой не слышат,
Но знает он, как донести
До мира то, что сердце душит.
Отпустит слово - и лети!

Безумство лжи опишет колко,
Заденет страсть слегка пером,
Он бурю чувств рисует пылко!..
И просто вечер за окном.

Словами он стучится в двери
Людского быта - хуже нет!
Но почему - то ему верят...
Как не поверить - он поэт.