О поэзии

Мне парни кричат Афгана:
«Пиши! Исполняй свой долг».
Руси кровоточит рана,
Но был бы из виршей толк!

Обложен, как волк, безсильем
И праведной нищетой,
Богатых козлов всесильем
И мукой за Русь святой.

Иудина мразь глумится,
Себе покупая честь.
Не вырваться. Не пробиться.
Не выжечь мерзавцев лесть.

Цветочки им да закаты,
Любовь до скончанья дней…
Молите Христа, ребята.
Чтоб сделал меня сильней.

У часи ганьби народу, у роки
неволі
й сліз,
народилась під Москвою
жінка-
революціонист.
З самого дитинства знала що
є УНР,
ОУН
і мету не поділяла, що
розсіював
комун.
Київ-це столиця слова, і
Тичини, і
Зерова,
то й слова несла до всіх, наче
істини
горіх.
І тому була готова їхати
подаль від
дома,
аби думку донести:вщент
цензуру
на листи!
І з терпінням, вона дбало
йшла к гестапо, наче кожен
день
таке бувало,
й угорі намалювала наш
тризуб, у
ньому й слава!
"Тут...

К возвышенной глубокой синеве,
Беспомощной, беспамятной, остывшей,
Низиной ставшей, но когда-то жившей
Оградой стен и древних площадей.
Взлетает ласточка – полет её столь близок
К тому беспамятству, беспомощности – в ней
Все далеко, чем дальше – холодней,
Полет ее тем низок.


* * *

И ничего на свете больше нет,
Или сказать по правде не нашлось.
В открытое окно разносит ветер
Листки исписанные
призрачно и монотонно.
И старые названья улиц,
И чуть блестит поодаль площадь,
И...

ЧтО б там лжецы ни голосили,
Мол, пой свободно, соловей! –
Но в пореформенной России
Искусство – жемчуг для свиней.

Такого во миру не встретишь:
Паря под взмах Пегаса крыл,
Десятки лет ты бисер мечешь
Лишь для свиных похабных рыл.

Не спишь ночей. Исходишь кровью.
Кромсаешь сердце на стихи.
Испепеляющей любовью
Одолеваешь гнёт тоски.

И Небо гению открыто,
Но против мира не попрёшь.
Ведь свиньям дорого КОРЫТО.
На кой им жемчуг?
Не сожрёшь…

Ввек сердцу не утешить боль,
Покуда Родина распята,
Покуда гномы-бесенята
В ней королей играют роль.

Покуда мерзкие шуты
Рядятся в Гамлетову тогу,
Искусству преградив дорогу,
Мычат и блеют, как скоты.

Народ повергнув в нищету,
Глумится знать остатанело
И душит всё, что наболело,
И Истину, и Красоту.

Удел певца – из тысяч воль
Извлечь эссенцию снаряда.
Покуда Родина распята,
Ввек сердцу не утешить боль…

Чистый лист, расскажи мне о том,
Что досель не сказал я народу.
Как Голгофу делить со Христом,
Как не кланяться князю-уроду.

Как пожизненно честь соблюдать,
Не разменивать скорбь на сопливость.
Как нам выжить и перестрадать,
Видя подлую несправедливость.

Чистый лист, ты уж многих видал,
И Шекспира, и Данте, и прочих.
И немногие прежний запал
Пронесли через хлад длинной ночи.

Я доселе кровавлю тебя
Излияньями сердца больного.
Злюсь, смеясь, и терзаюсь, любя.
И не надо мне...

Рождаются строчки ,
спустившись с небес.
Душою согреты
частички сердец.
Крапом чернильным
впиваясь в бумагу.
Мелодией льются
стихов канонады.
Чтоб вечность мирскую
дыша всколыхнуть.
Иль падая вдребезги,
будет их путь.
Мы души свои
принесем на листе,
Тем строчкам, рожденным
у звезд в тишине.

Всяк автор пишет книгу лишь одну.
Свою. Всем творчеством и всем гореньем.
Её не сжечь и не пустить ко дну,
Не запретить бездушным повеленьем.

Господь диктует строки нам с Небес,
И ни один противник наш лукавый,
Будь он хитёр как тать и зол как бес,
Не выдержит борьбы с Небесной славой.

Я взялся за перо в кровавый век,
Не ведающий жалости и чести,
Когда рядится в зверя человек
И дым пожаров душит блеск созвездий.

И пусть мой труд зверью не по нутру
И вместо славы я обрёл лишь...

Когда мне будет нужен чей совет,
Как сочинять стихи, я тут же брошу
Перо навек, поскольку недостоин
Сего занятья. Истинный поэт
Не спрашивает, КАК. Он ЗНАЕТ, как.
И знает как, которые никак
Сего не могут, только измышляют
Из сучьев ближних брёвна. Эти каки
Затем и рождены, чтоб век страдать
От зависти больной к чужому дару.
Ни веры, ни уменья, ни таланта,
Одна лишь наглость, мерзкая как кал,
Зловонноречье и тупая чванность,
Ничтожеств возводящая в цари
В своих глазах! То испытал...

Гони волну, покуда нету мочи
Страстей бурлящих сдерживать напор!
Ты Небом быть певцом уполномочен.
Пусть время свой выносит приговор.

И пусть плюют тебе вослед и смотрят косо,
И творчество толкуют вкривь и вширь!
Ты призван дать ответ на те вопросы,
Над коими столетья бьётся мир.

Тебя не понимают? Эко диво!
Когда сей мир поэтов принимал?
Лишь издевался резво и ретиво –
И лжепророкам трепетно внимал.

В мятежном море грозовой эпохи
Лишь тот борец, в ком Божий дар воскрес.
И...