О подъёме пенсионного возраста

Вот кожа, которая не плоть, а лирика,
Вот стихотворение, которое не игры разума,
Вот роскошь, которая не прах,
Вот Любовь, вступившая на царство, помазанная мирром.
Вот существование, которое также грешно, как и совершенно.
Я не решал быть мной,
Запомнить буквы имени...
Я повторил шаги и продолжил путь.
Это длится несколько секунд или столетия?!
Недосказанное всегда совершенно.

Белый антракт,
Часы в вакууме,
Губы перешептываются со строкой...
Я прикасаюсь ими к коже, что не плоть...

Всем кому за тридцать пять и до бесконечности

Захотелось пожелать чуточку беспечности.

И повсюду брать с собой, в каждую дорогу

Настроенье в цвете ярком, но совсем особом.

Ярко, ярко, с блеском нежным, чисто фиолетовым,

А кому то не по нраву, просто посоветую

Перейти на часть дороги, по другую сторону.

Мне улыбка, вам серьезность, ну а так всё поровну.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119100207793

Я ещё способен на проказы,
Нрав ещё, как прежде заводной.
И иной раз, вспыхнув он мой разум,
Смыть способен, буйных чувств волной.

Не утратил ум ещё способность,
Новым жить, всё старое храня.
И сухой расчётливости робость,
Не коснулась, с возрастом меня.

Не коснулся мир меня маразмом,
Помню всё, хотя не назубок.
Помню как, товарищей всех разом,
Превратил, в господ времён поток.

Помню всё и не ослабло тело,
И крепка, по прежнему рука.
Лишь окрасить, трудностью сумела,
Сединой...

Прикоснётся солнце светом,
Милый друг — вставать пора!
Будет в счастье день билетом,
Тем, кто движется с утра.

В любом возрасте ленивый,
Кряхтит утром как старик.
Ну а бодрый — налит силой,
Даже если не велик.

Но бывают исключенья,
Всякий, миг хандры встречал.
Когда в вялости мгновенья,
Наши души мир ронял.

Что ж, иной раз проблем бремя,
И полезно — позабыть.
Но места свои и время,
Для всего, должны в нас быть.

А с утра никак не можно,
Дать хандре нести в день сон.
Что...

Он ночью говорит другой: "Родная!"
и не.тебя пиарит в Интернете,
и пишешь ты стихи, не понимая,
что за свои слова он не в ответе..

С тобой играл он словно кошка с мышкой,
ты приняла навязанные роли,
тебя он нежно называл малышкой,
но это просто был любовный троллинг....

По возрасту тебе в отцы годится,
достала ты давно своей любовью,
не надо извращением гордиться
и выдавать за чувства паранойю...

Пора тебе обидеться, девчонка.
имеет в этом мире всё названье,
найди себе...

Я - лебедь.
Но я и нелепять.
Поскольку мне нужен простор -
То слава случайно ослепит,
То слово посмотрит в упор.
Когда я был много моложе
Старался о тайной любви,
А с возрастом сделался строже.
Короче. Ведь дороги дни.
За строчки так много не платят
И я со своей красотой
Уже оказался во МХАТе
(В Москве он не самый крутой).
Его я спасаю, спасаю
Себя же гублю и гублю,
По блогам свой пух разбросаю,
Меняя талант по рублю.

Просыпайся, умывайся. Ведь свободна голова?

Запусти сейчас в ней мысли: «Жизнь прекрасна и чудна!»

И представь, пока ты занят процедурами утра,

Как танцуешь быстрый танец. От постели, до окна.

Ножка вправо, ножка влево. Ручки хлопают прихлоп!

А сейчас, дружок, подпрыгни, в мыслях, прыг, скачок, подскок.

От таких веселых думок, день твой в радость побежит.

Потанцуй, пока ты дома. Пусть энергия звенит!

P.S. на рисунок не серчайте, уж рисую, как могу.
Несмотря на зрелый...

Изысканная бронза тишины...
Творец четырнадцати строк сонета,
Охотник за тенями спит,
Мой алый зверь выходит слушать звуки коронации роз солнцем.
Я вложил своё сердце в сокровенное звучание твоих лепестков.
В касаниях, которые я держал между воздухом и телом,
Медленное кадило через храм мой разливается...
Цветы, что посадил архангел, расцвели...
Амфора жизни,
Душа огненной касты,
Сок Психеи,
Эглог трав...
Душа принесла своё происхождение с небес...

Шёлковый шрам ласки,
Скрытая в...

Когда у нас были глаза цвета солнца,
На высоте, где останавливают часы,
На ярмарке великих уединений
Мы смотрели друг на друга, не находя глаз.
В те семь дней и ночей на краю себя
Сколько весило одиночество в наших стихах?
Задолго до тела, в возрасте души, мы изобрели первое слово.
Слово, которое всегда в ожидании голоса...

Воспоминание о дожде ещё не написано.
Там, где жизнь длится лишь несколько царапин на песке,
Там, где мы любим свою память,
Там, где всегда она оставляет в нас...

Мы были разделены странным светом,
Тем, у которого нет возраста.
Могли ли мы тогда прочесть то, что написано
Там, где колокол звенел голодом.
Пьющие из чаши сомнения яд,
Мы носили одежду теплых лет,
И звуки твоих шагов были - письма,
И звук на моём языке был - сад.
И шрам на пепле моём - был Бог,
Он мне оставил завет - цвести дотла,
Где роза в тебе попирала твердь,
Ту твердь, что, укрывшись тьмой, была густа
Как кровь, что по тонким изгибам ведёт рукой,
До самой долгой ноты твоей...