О чем ваши стихи

Что такое стихи?
В основном- это слезы душевные.
Это- мечты и грехи!
И желанья в словах откровенные...
Это- боль и тоска
И порывы, полеты безумно красивые,
В руке моей - ЕГО рука
И в экстазе Любви МЫ СЧАСТЛИВЫЕ.
Что такое стихи?
Объяснить невозможно, почувствуй просто.
Может это твои грехи?
Путь к познанью миров межзвездных...

2.08.16 Алла Тимошенко

- Легко ли быть слагающим стихами?
- Да проще некуда. Бери себе, слагай.
Хороший стих похож на оригами
Или красивый русский каравай.

В нём образы и точные сравнения,
Красивый слог и лирика души.
Передаёт он нежно вдохновение,
Журчание ручья и сон в тиши.

Мне нужно описать лишь то, что вижу
Или о чём посмел я помечтать.
Что чувствую внутри себя и слышу,
О чём всегда приятно вспоминать.

И всё! Готово! Стих летит по свету.
Придётся по душе кому иль нет?
Надежды подающему...

Я болен стихами,
Я в рифму словами,
С собой говорю,
Живу — не творю.
А Вечность и славу,
Другой пусть — по праву,
Себе забирает,
И в ней, ввысь взлетает.

Мой слог не изящен,
Не громок, не страстен.
Не сер, но не ярок,
Не света подарок.
Он прост, как им живший,
И тоже, он лишний.
Не то, чтоб мешает,
Так..... — Чуть отвлекает.

Мысль в слово одета,
Не зная запрета,
Ум ищет путь к Богу,
И в радость дорогу.
Есть счастье, но радость,
В нём съела усталость.
Не ждите поклона...

Средь людей, чужих речью и верой,
Я за счастьем погнавшись, плутал.
Волком выл, от тоски жизни серой,
А для яркой, чинами был мал.

И мотало меня, и швыряло,
Словно щепку в весенних ручьях.
А по осени пламя сжигало,
Радость жизни с листвою в кострах.

И стихами я был одержимым,
И презрен, и оплёван за них.
И вперёд шёл, своих судей мимо,
И мне посохом был в пути стих.

А меня круг, событий цунами,
Бушевали, накрыв мир волной.
Прировняв себя люди с Богами,
Все со всеми, в нём...

Миг ушедший, ум мыслями держит,
Прорастая сквозь память в сейчас.
Он давно был, а мы уж не те же,
Время силы забрало из нас.

Жил ли я или всё лишь приснилось,
И часть бОльшая дней позади.
И устав, жду конца я как милость,
Мир за это, меня не суди.

Я давно в жизни смысла не вижу,
И не верю, в путь после неё.
Не подняться душой себя выше,
И сотрёт, смерть её бытиё.

И напрасно ум память тревожит,
Канет в Лету и свет, и грехи.
В жизни я только гость, лишь прохожий,
Человек...

Поэт, как написать стихи?
Как сделать так, чтобы красиво,
Как сделать, чтоб приятно было,
Чтоб не были читатели глухи,
И было чтобы все правдиво,
Чтоб сердце от любви завыло.

Попробую, я сделаю как все…
Как Блок, Есенин или Пушкин.
Чуть-чуть придам я теплоты,
Природу опишу в красе,
Воздам хвалу величию царь-пушки,
И опишу любви черты.

Пусть не так, как у великих
Пусть будут рифмы чуть грубы,
И пусть слова чуть-чуть чудны,
Зато от сердца, не безлики,
В моральном смысле не...

Мне опять письмо в конверте
С алой розой принесли.
Видно местные поэты
Вновь прислали мне стихи.
От рифмованных посланий
Мне давно покоя нет.
Всё завалено стихами,
Даже ванна, туалет.
Пишут оды и сонеты
Мне не счесть от них похвал.
Ищут разные сравненья,
Что б склероз на них напал.
Пишут, пишут, сочиняют,
Видно муза к ним пришла.
Им от музы вдохновенье
Мне же полная беда.
Я не злюка, не мегера,
Но устрою я скандал
Что б на головы им Боже
Хоть один кирпич послал.
Что б отбить...

Пиши стихи! Ведь так прекрасно -
Все то, что льется из Души!
Пусть ошибешься, не опасно…
Как радуешься, посмотри!

И если боль, печаль, тревогу…
Ты чувствуешь в своей груди.
Сложи стихи…Откройся Богу…
И Свет увидишь впереди!!!

Из тех стихов, что лягут складно
Из глубины твоей Души.
Увидишь все ты так наглядно.
И посмеешься от Души.

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам, –
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.

Твой стих пролетел как камень, выпущенный из пращи,
И в чьем-то сердце случайно разбил пустую витрину,
И ветер пронесся по залу, и смел со столов осетрину,
Залил вином белые скатерти, посбрасывал с душ плащи...

Холодная ночь разделилась на дюжину темных комнат:
Пусть каждый беззубый лев, на собачью посаженный цепь,
Совсем как в прежние годы почувствует дикий голод,
Пусть каждая бескрылая птица вспомнит что значит лететь...

Пусть будут они беззащитны в границах своих территорий,
Твой...