Нужды

1
Сия история случилась
лет несколько... тому назад...,
в провинции, что проявилась,
чрез нравы местные - не в лад ( ! ),
где, средь бесчисленных предместий,
в одном из собственных поместий
( Отстроенных с размахом сил! ),
старинный русский барин жил,
кой Троекуров, от рождения,
в Петра, отца..., Кирила сын,
а то, по крови, Господин,
минуя прочих самомнения,
из тех, кто в завистях свербя,
плели любезности..., скорбя!
2
Его обширное богатство,
а также: связи..., знатный род...

Я не боюсь с Тобою зла,
Ты охраняешь на пути,
Твоя Любовь меня спасла,
С Тобой, Мой Бог, легко идти.

И помазание - елей
На голову мою Ты льёшь,
Я воду пью с реки Твоей,
На пажити Свои ведёшь.

А если на пути земном
Пойду дорогою теней,
Ты не оставишь - мы вдвоём,
Рука моя в руке Твоей.

Ты - Пастырь Добрый Иисус
С Тобою не нуждаюсь я,
К Тебе душой всегда стремлюсь,
В Твой храм лежит стезя моя.

28.02.09г.

Прошу скажи зачем?
Ты ушёл, захлопнув дверь,
Ведь Я так нуждаюсь в ласке,
Но Тебя рядом нет теперь!
Сколько можно ждать?
Ну ответь, милый Мой, ответь!
Без Тебя тоскую -
Ну приди же ко Мне Мой свет!

припев:
Объясни, что нужно сделать Мне -
Сделать для Тебя Мой милый -
Чтоб вернулся вновь ко Мне!
Не покидай меня Любимый,
Не уходи прошу -
Без Тебя одна сижу во мраке -
Я без Тебя умру,
Милый приходи скорее,
Чтоб мне Тебя обнять!
Не пойму зачем ушёл к другой Ты -
Нет! Не...

Живущие в реальностях различных,
Друг другу паралельно не встречаются.
Немало с ними есть у нас отличий,
Они в нас в своём мире не нуждаются.

Пересечений точек быть не может,
А значит и контакту быть не суждено.
И лишь мечтатель стих об этом сложит,
Ему мечтою видеть мир другой дано.

Мир где всё так же, но совсем иначе,
Где люди добрые, без зависти живут.
Где мимо не пройдут того, кто плачет,
Где в каждом доме счастье и уют.

Мир этот есть, мы можем все его увидеть,
И жить как...

Обижают меня. Не чтут…
Станиславский сказал: «Не верю!»,
Тарантино, маньяк и шут,
Исподлобья взирает, зверем…

Эпигоны плюют мне вслед,
Эпитафии шлют при жизни,
Я по-прежнему не поэт:
Не пою о любви к Отчизне,
Да и в церковь – плохой ходок,
Крест носил только в классе первом,
И мистический холодок
Не морозит стальные нервы.

Что поделать, мне пафос чужд,
Но гордыня – флагштоком в небо!
Исхожу из реальных нужд,
Укрощая того кем не был.
Коли так, то цена мне – грош,
Да и то...

За всякой ночью - придёт рассвет,
Под сединой веков - падёт любой запрет.

Не может тень ложиться, когда не светит свет.
Я в силах улыбнуться, услышав: – Нет. - в ответ.

Я плохо различаю богемную среду,
Я свой, среди прохожих, везде - где я иду.

Я зла или обмана ни от кого не жду,
Я не делю с другими - отцовство и нужду.

Я, наверное, безумец? Ведь того, что я хочу,
Все хотят, но, почему - то, все молчат, а я кричу.

Дрезден пал и взят Владимир,
И усы не сбрил – ведь смог…
Отстоял, а значит с ними
Заберёт на небо Бог.

Егеря или драгуны –
Хороши, но не по мне.
Рвутся, как снаряды струны,
Я гарцую на коне.

Доломан, кушак и ментик,
Чуть рейтузы не забыл…
Софочка, и как там дети?
Девять? И хватило ж сил…

Брат Ермолов, друг Бестужев,
Саша Пушкин, Вальтер Скот…
Бес внутри, ну а снаружи –
Винокуренный завод.

Кивера бескрайним лесом!
Эскадрон мгновенным маршем!
Пусть зовёт меня повесой...

Тебе молюсь... Так значит так люблю,
Что о себе уже совсем забыла.
Врастает сердце в красоту Твою,
И молча внутрь Твою вбирает силу...

Тебе молюсь...Так значит найден ключ
к воротам царства... Рядом жизнь иная.
Что хочешь делай, — отлучи, измучь, —
я о себе уже совсем не знаю...

Тебе молюсь. Извне устремлены
все силы внутрь, в тишайшие хоромы,
И проросли, и зацветают сны,
и стала плоть прозрачно невесомой.

Как мир возник? Пока молилась я,
дух одевался световою тканью,
и...

Я, верно, вовсе не поэт,
скорее, просто графоман,
люблю на праздник винегрет
и лимонад, чтоб не был пьян.
Не аноним, не грубый клон
(я просто не приемлю мат),
в стихах совсем не эталон,
но не беру ходы назад.
"Чин-чин! Буль-буль!" когда писал,
был в Новогодней мишуре,
сейчас я капельку устал,
и связь мешает веб-игре.
Но всё равно своим друзьям
я неизменно рад! Ещё
могу сказать, что только сам
подставлю при нужде плечо.
Стихи... Да Бог за них Судья,
пишу не выспренне вполне.
И...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...