Нутро

Я из породы грязных помойных кошек,
Битых судьбой и ни чуточку не любимых,
Скверный характер - от холода и подножек,
Дней-близнецов, что все время проходят мимо.

Я из породы злых и как уголь черных,
С черным нутром и побитой ногами шкуркой.
Из беспородных, сильных и непокорных -
Гадких, увы, не уносят домой под курткой...

Сложно быть сильной, но, видно, нельзя иначе.
Будет судьба меня бить, как и раньше била...
Встретишь на улице - пни меня на удачу.
Переживу. Моя жизнь...

Ей хочется скачивать жизненный опыт
С моей головы и нутра организма,
Царапать флюиды с влюблённой заботы.
Меня привлекает такая харизма.

Ей хочется быть приставучкой-липучкой,
Любовью питать ноосферу житейства.
Сегодня слегка одному несподручно.
Она - моего рассуждения теза.

Чего-то нашли мы при встрече такого -
Рецепт, где подходят два ингридиента.
Из всей мешанины сознанья чужого
Родные глаза - это наша примета.

Мне нравится созданная неизбежность
И вектор направленный с...

В тепле прокисло молоко,
Ну что ж — наемся простокваши.
Но всё ж, на сердце нелегко,
Прости, Господь грехи нам наши.

Ошибкой — слов и дум небрежность,
Опять сумела стать в делах.
В закрытом, затхлость сменит свежесть,
Мешает жить — ошибок страх.

Ошибка действия — проблемы,
Бездействия — ничто и пустота.
И в нашей жизни станем тем мы,
Чем мы живём — о чём мечта.

Не бойся — в новое шаг сделай,
Отмерь семь раз и раз — отрежь.
Без действий — жизнь в нас будет серой,
Откройся...

Да о чем вы не надо, не стоит...
Да не судьба, я другою тропою...
И не нужно меня просвещать...
Что себе я могилу рою...

Я шагаю как предки учили...
Как учили меня родители...
И спасибо...Что в жизни были...
Не "нарисованные" учители...

Я своей головою думаю...
И не льстит меня жить в муравейнике...
Я простой человек Российский, Думающий...
Не рвусь, в лихие... массовики-затейники...

Люди вы бы не лезли в душу...
Там не для вас звук свирелей...
Скоро покроет снегом...белым...

Новый Год! На Дон пришел…
Видно с юга к нам зашел!
Нету снега, нет мороза,
Как говорится, весенняя погода.
Казак родной не унывает!
Новый год! Сполна встречает…
Встречать… начали давно,
Чтоб не пропустить здесь его.
Кто с середины декабря,
А кто и начал с ноября!
Чтоб Новый Год! Не пропустить…
В курень родной его впустить.
Новый Год! Раз в году бывает,
Вот наш казак! Не забывает…
Праздник пораньше начинать!
Новый Год! Родной встречать.
В советские годы был один выходной
И то не...

За восемнадцать лет...- Итог! -
Встречай Страна Судьбы Послание...-
Совок, под президентский слог,
как «свежей» мысли издыхание...,
чтоб шли мы, правильным путём,
былым изведанным маршрутом
( Знать, непременно, напролом! ),
в уют химер..., зато с Салютом!
Устав, пожалуй, от «Реформ»,
так и не вняв их результату...,
в расходах жизней, для проформ,
довеском к Вечному Солдату,
под смерть ( С виной ли..., без вины... ),
в своём обычном обиходе...-
Страна, ты, чтимо, для войны,
в...

Когда очередная тьма,
бока, по койке разбросавши,
их начинает мять, весьма,
тебя, как будто на..., пославши,
тогда и думки, спишь..., не спишь...,
но, вечно избегая страха,
почти, как домовая мышь,
ютишься, словно в клетке, птаха,
принявши позу...- Нет, не то!
Тогда, другую...- вновь, не вышло! -
К шарам на лбу..., вопрос: За что?
Но, знать, закону, ночь, как дышло...
и верховодит над душой...
да и над телом, извращаясь,
где ты, с больною головой,
едва ли не лунатик, маясь...

Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла...

Я встал на лыжи... Ты же, тоже,
чтоб наш консенсус стал прочней,
в лесной тиши..., на снежном ложе,
к подобострастию огней,
от фонарей, что, вдоль маршрута,
мерцая, разгоняют мрак,
где я не чувствую уюта,
а ты, напротив, будто смак,
от прозы ловишь, неустанно...
Но тут-то, женская игра,
порою ( Вовсе не жеманно! ),
в базарной сущности нутра,
и проявляется, надменно,
где всё - не то ( Причём, везде! )...
И мне, приходится, степенно
( Что называется, в узде! ),
держать твои порывы...

Пусть и сбылось... Но без экстаза,
как надо было..., для души,
кому ( Ужели не от сглаза?! )
вся жизнь... А оттого, верши,
в своих блужданиях, дух надменный,
спадая, в поисках надежд,
от лет ( Где опыт...- столь бесценный! )
до истой глупости, невежд,
под бренность, что в объятиях тлена,
незримостью, даёт ответ...,
но, как иголкой, в стоге сена,
через язвительный совет...,
по сути, колет, не скрывая
( Как в назидание иным! )...
и продолжает путь, дичая,
окидывая взором, злым...