Ну да мы им помочь не сможем

Стирал мир границы, меж злом и добром,
И в каждом мгновении, новая правда.
Мы каждый миг видим, под новым углом,
Сужденья окрасив, предвзятостью взгляда.

А Небо не даст, всё чем жить мы хотим,
Свои в нём на нас и резоны, и планы.
И в судьбах назначены, будут нам им,
Полёты, паденья, эпохи и страны.

Не справится с болью, забывший мечту,
Без прошлого в будущем, нет нам пути.
По миром сожённому, в пепел, мосту,
Над пропастью бед, мы не сможем пройти.

И тщетна суетность, житейских...

Лишь для нас, вокруг нас всё вращается,
А в реальности — на нас всем наплевать.
Даже если в нас кому-то что-то нравится,
Мы ему, его важней, не сможем стать.

Мы лишь точки в бесконечности Вселенной,
И в себе по праву, центр её найдём.
И жизнь нас всех, будет миру равноценной,
Нет различий, меж холопом и царём.

И беззвестный, и в наградах и при славе,
И глупец, и полный мысли и идей.
Все важны и даже царь себя не вправе,
Считать лучше и нужнее всех людей

И всё нас вокруг...

Толи чиновнику наплевать на всё…
Лишь бы ему в кресле было хорошо!
Раньше в лугах, была кормовая трава…
Потому, что в районе была голова.

Луга все выкашивались на Дону кругом!
Не зарастали они вот таким осотом…
В полтора метра он вырос на лугу высотой
И распушился как хлопок родной.

Осенью высохнет, - не дай Бог пожар
И какой вековым дубам нанесёт он удар…
Мало того, сколь бора сгорело соснового!
Не мёртвого, а красивого и зелёного.

Но сосну легче вырастить, чем дуб
И огонь...

Пока не тронет лапой грусти,
Чужого горя — не поймём.
И даже мысли не допустим,
Что утонуть, мы можем в нём.

Вкус чувства выразить не сможем,
И как бы не были умны.
Лишь испытав на своей коже,
Поймём, боль горя и вины.

Озноб и жар в себе, словами,
Не знавшим их, не описАть.
Лишь пережившие их сами,
Быть может, смогут нас понять.

Но и тогда, у ощущений,
У нас — различная шкала.
И сколько нас есть — столько мнений,
О видах доброго и зла.

Смеялся он, над тем кто плакал,
И...

Затерянный мир утраченных знаний.
Провинция звездных бескрайних дорог.
Здесь души забывшие бродят в изгнанье,
Сбивая мозоли о вечный порог.

А может всё проще, чем мы представляем?
И надо нам просто сердце раскрыть?
И сбудется всё, о чём мы мечтаем,
И сможем себе себя возвратить.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120100702515

Коварное лето расплавило плечи
Гуляющих днём под прокуренным солнцем.
И хочется встретить танцующий вечер
В прохладном дворе, что колодцем зовётся.

Там трепетный блюз нежно ластится к коже,
А сердце стучит в такт минорных аккордов.
Не стоит со мной быть сейчас настороже,
Взаимность любой может быть, но не гордой.

Когда стихнет музыка ночью бесстыжей,
Отдать дань безумию сможем сполна мы.
Наш градус общения не был понижен,
Любовь укачает обоих волнами...

И вот уже утро встречает...

Отпылал вечер зорькой закатной,
Смотрит ночь, беспросветною мглой.
Проглотила она теней пятна,
До утра, спрятав их под собой.

Ночь пройдёт, будет день и в нём светом,
Его время, разбудит живых.
Зашумит, просыпаясь планета,
В повседневных, заботах дневных.

И начнёт кто-то новое дело,
Кто-то начатым, день проживёт.
И заставив, ум двигаться тело,
В свете новом, решенье найдёт.

И всё будет как надо, как дОлжно,
Как хотели, того Небеса.
И мы слово забыв «невозможно»,
Сами сможем...

Однажды смело обнажив свой меч,
Ты в бой вступил за справедливость.
И в праведном бою себя сберечь,
Не смог, споткнувшись о наивность.

Сей мир не справедливостью построен,
А жадностью безудержной людей.
Лишь алчный в нём главенствовать достоин,
И не допустит никаких иных идей.

Аферы, взятки, ложь и казнокрадство,
Теперь лишь в этом смысл бытия.
Куда же делось вековое братство,
Что справедливость возносило не тая?

Сейчас остались единицы несогласных,
Тех, кто за правду жизнь...

Яков Есепкин


• «Астеническое состояние традиционной современной русской литературы давно не удивляет литературоведов и критиков, в равной мере страдающих астеническим синдромом. Этот общий упадок интеллектуальных сил воспринимается как норма. Вытесненная из массового сознания гениальная художественность априори не может проникнуть в его тьму, на страже Церберы. Имя автора «Космополиса архаики» осознанно табуировано литературными эфемеридами.»
Г. Белова

Портреты юдиц с вишнями и ядом...

Не начать вновь с чистого листа,
Жизнь, когда прошёл уж часть пути.
За спиной у нас не пустота,
От того, что было не уйти.

Не забыть того, чего б хотелось,
Не стереть грехов из прошлых дней.
И признаний не поможет смелость,
Грехов грязь, с души не смоешь ей.

Один раз лишь судьбы жизнью пишем,
И ни строчки в ней не зачеркнуть.
Текст диктует кто-то душам свыше,
Мы его, живя, не знаем суть.

И нет жизни старой или новой,
Жизнь ведь штучный — разовый предмет.
Может в миг к нам...