Ну чего ты распускаешь сопли

С чего такие именины?
Ведь смысл слов везде один,
Что, комплексы лишь правят миром?
Сменив значение другим?

Не знаю я чего хочу
Подвигаться навстречу сну?
Рассчитывать на то что есть?
Или улыбок смысл прочесть?

А чего? Мы утремся,
Над собой посмеемся
И пойдем себе дальше,
Не испачкавшись в фальши.

Ради чего твои слезы?
Ради чего твои муки?
Смерть обещают розы,
Впившись шипами в руки.

Все решено на Небе?
Все решено!.. И все же,
В случайность поверить легче
Чем в неизбежность. Может,

У нас еще есть надежда –
Судьбу обыграть в сухую…
Ну а пока, я как прежде,
Лишь злюсь на тебя и тоскую.

Когда за окнами метет метель,
И нет души родной на этом свете,
Поет поэта чудная свирель
В космическом, глобальном Интернете.

Я знаю то, чего не знаешь ты,
Ты знаешь то, чего другой не знает..
Исписанные строчками листы,
Вот все, что нас пока соединяет…

Но я за эту нитку потяну,
Чтоб размотать клубок души нетленной,
Тебе доверю тайны одному,
Но и твои узнаю постепенно.

Вот так в чужой мы проникаем мир -
Сквозь призму слов поэзии и прозы,
И рифмами заряженный эфир
Согреет...

для чего тогда поэты?
как в зимУ не сделать лето
а в жару устроить дож
для чего ж?
для того и есть поэты
что б спасти от зла планету
муж подумай
для добра ли поешь?
и для тьмы ли или свету
что б ни канули все в лету
а нашли бессмертье
где то
то не ложь

Я не знаю для чего живу...
Может, для того, чтоб размышлять,
Ну а может - разум ни к чему...
Главное - собою управлять.

Нет. Всё таки без разума нельзя:
Если бы его я не имел,
То, пожалуй, и двух слов связать -
Даже самых глупых - не сумел.

Я живу, быть может, для того,
Чтобы добиваться на Земле
Предначертанного мне судьбой
И с рожденья скрытого в душе.

Говорят, поэтами родятся...
Да, конечно, это их судьба...
И со мной решила повидаться
Муза, созданная лишь для меня.

Я...

А право слово. Чего же проще?
С улыбкой милой погрустить
Обнять девицу в белой роще
Великодушно, чисто, просто
В объятьях деву воскружить

я вам пишу, чего же более?
чего еще могу сказать?
я вас люблю еще поболее
еще могу я вас обнять

Безволен не знающий гордости,
В ком много её, тот спесив.
Противен не знающий скромности,
А в ком она есть, тот учтив.

Пуст тот, в ком нет знаний и мысли,
Подобен животному он.
А тот, в ком их много — с излишком,
Рассеян и в них погружён.

Не знающий страсти холоден,
В ком много её — импульсив.
Огня, в его много природе,
Пустяк вызывает в нём взрыв.

Не знающий жалость жесток,
В ком много её — мягок слишком.
Отдаст он последний кусок,
Себя этим делая нищим.

Во всех нас чего...