Ноябрь нора

Шипела, билась, извивалась
На море Черном черная волна,
Шуршала, с тучами сливалась.
В чернильной дымке пряталась она.

Под тьмой ночного покрывала
Швыряла в скалы черные прибой,
И берег жадно целовала,
Во мрак влекла, коварная, с собой.

То норовила разъяриться,
Гулящей девкой учиняя гам.
То застывала черной жрицей,
В пучине охранявшей странный храм.

Чертила черной галькой руны,
Бросала в мир мгновенья немоту.
Но луч прорвался тонкий лунный,
Стирая позолотой...

Все уйдём, заберёт к себе Навь,
В мир, в котором нет ночи и дня.
Я уйду, ты часы переставь,
Все спешат они чуть у меня.

Я устроен так — так привык жить,
Во мне время быстрей чем вокруг.
И лишь Навь сможет бег прекратить,
Замкнув смертью моей жизни круг.

Судьбой в жизни назначены даты,
И не можем мы их изменять.
Нет во времени хода обратно,
Никогда не бежит оно вспять.

Пусть в пути обойдёт умный гору,
Он вершин не возьмёт никогда.
Не обманешь судьбу, скрывшись в нору,
От неё...

Подправлял падающие тени и ещё, кое-какие
мелочи (тем временем) улисс прикованный
теменем, искал идеал, дедал, с острова крит
употреблял иприт в молодости, размягчал чу-
жие колкости, находил придел ребра жёсткос-
ти, сопромат души, отец сократа, ату ребята,
спасайся кто может, лабиринт не пройти, по-
дытожит прошедший день, что было сделано,
сколько теней выправлено, работу света, вы-
полнял, за это и получал, что хотел, землю ве-
ртел, определив точку опоры, рыл норы, зна-
вался...

Вновь Весна из Подземного Царства
Пробивается к Свету травой
И заспавшихся нор постояльцев
Пробуждает своей кутерьмой.

Повылазили к Белому Свету
Паучки и жучки-червячки,
Муравьи друг за другом по следу
Переносят пожитки свои.

Птичий гомон звучит веселее
Разгоняя остатки Зимы.
Солнце дарит тепло всё щедрее,
Света стало чуть больше чем Тьмы.

По тропиночкам... по кочкам...
То тихонько... то бегом.
То полянкой то лесочком...
То под солнцем иль дождём.

Мы идём... дорогой жизни...
И у каждого свой... путь.
Кто-то скачет в ней в припрыжку...
Кто-то... норовит... свернуть.

Но свернуть... не так то просто...
Можно в пропасть угодить.
Если быть... неосторожным...
Если в жизни... не любить.

А с любовью жить нам слаще...
С нею... дышится... легко.
Ведь любовь... как птица-счастья...
Нас поднимет... высоко!!!

Лариса М.

Затюкан мегаполисами – досыти,
я приходил к Поэзии
не раз…
К караковой девятилетней лошади
с подпалинами рыжими у глаз.


И фыркая, меня на круп звал бережно
мой вороной и солнечный пегас…
И жизнь в два темпа –
иноходью бегала!
Двумя сердцами – радовалась в нас!


И в бок нам речка отливала сажею…
И ветер гривы нам трепал слепой…
И в мыслях, и в делах:
всё было слаженно.
И в рифмах слаженно. Само собой.


Но век теперь другой. Мы все – без лошади.

А у поэзии...

Здесь мертвых любят более живых.
И, пантеоны трупам воздвигая,
По злой привычке гениев своих
Толпой ханжей в могилу загоняют.

Бездарный хлыщ, петрушка, фарисей
Здесь в раму гения перед толпой рядится.
О подлый мир в украшенных гробницах!
Здесь жизнь кипит – но тлением червей!

Что государство! Даже и семья
На кухнях яд гордыни самомненья
В детей вливает с самого рожденья,
Скотским умом алтарь святой судя.

Покуда дремлют небеса и суд,
Здесь тернии...

Природы звериного слуха
Коснулся полночный покой,
Когда серебристое брюхо
Провисло над черной Окой.
Сопели зубатые в норах,
Подпаски храпели в кустах,
Солдаты, хранящие порох,
Клевали на энских постах...
И только презренная рыба,
Брыластый напыщенный сом,
Как некая гибкая глыба
Возникла в свеченье косом.
И долго внимали друг другу,
К сторонним делам не спеша,
Душа серебристого круга
И спящей планеты душа.
А в куче пахучих пеленок,
В лесной деревеньке Сычи,
Причастный всем...

Лист дракон, огнём дышит, норовит укусить
чертополох, лопух, сам ты лопух, при нём,
слышит, шум дождя, оруженосец Санче Пан-
се, а где Дон Кихот, идальго, поломал копье,
боролся, с ветром и его мельницами, потерял
силы, осилил идущий, путь, а ты забудь, что
видел, лист засохнет и рассыплется в пыль,
порошок, курительную смесь, улётную, "дра-
конье жало", ну, чтоб тебя, ублажало.

А жизнь неповторимостью красива.
У каждого реальности свои.
И смотрят на тебя порой спесиво,
С сомнением, жалеючи внутри.

И каждый норовит напялить платье,
Тебя, как куклу, в ясность нарядить,
Чтобы принять в системные объятья,
Не пробуя всечувством ощутить.

А счастье что? Оно на каждой ветви
Листочком, лепесточком на заре.
Сейчас и здесь расцветом в километры,
Прогрессией блаженствия в тебе.

И каждый мерит счастие, как может,
Своей программкой истины - шкалой.
Не измеряйте...