Новый поэт

Я не Поэт, а христианин,
пускай смеются и плюют
мне в спину, я не перестану
ругать насилие и блуд.

Я не поэт, но в рифму мысли
умею тоже облекать...
Когда гранит науки грызли
другие и рвались в печать,

дано мне было Божье слово
Христом, Спасителем моим,
и слух для слышания зова
открыт был, и святой режим.

Я не Поэт? Да и не надо,
зато мне ближе Глас небес,
и Иисуса Эльдорадо
необходимо позарез.

Когда появился поэт в расцвете сил,
возрадовалась Природа (гладкий, бесстрастный шар,
со всеми своими зрелищами – дневными и ночными) и возгласила:
«Он – мой!».
Но тут возвысила голос Душа Человека,
ревнивая, гордая, непримиримая:
«Нет, он мой, только мой!!»
Тогда поэт в расцвете сил встал между ними
и взял их за руки.
И так вот он стоит, сегодня и всегда - слиятель
объединитель, крепко держа их за руки.
И он никогда их не отпустит, пока не примирит,
пока сосем, ликуя, не сольёт их...

В России поэтов немерено.
Люди ищут духовную нить.
И с каждым столетьем уверенней
Желание душу излить.

И пишут, страданьем движимы,
Стремясь с вдохновением слиться.
(Желанье, быть может, и мнимое,
Но в чистой душе сохранится.)

В конце концов, мысли поэтов,
Их туманный иль ясный язык,
Возможно, отыщут ответы
В прозренье хотя бы на миг.

И пишут, и пишут, и пишут,
И льется строка за строкой.
И ищут, и ищут, и ищут
В себе душевный покой.

На них я смотрю с интересом,
Который...

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Я - поэт, но из народа,
не за чем идти в народ,
хоть и говорят: "Природа",
но ведь есть и огород.

Только кус ржаного хлеба
да глоток из родника
позабуду лишь на небе,
у Христа, наверняка.

Я - поэт, и мне законы
устанавливает Бог;
и народа лексиконы
изучил я назубок.

У хорошего поэта
словно очередь из пуль
льются рифмы чётко, метко,
у плохого слово - нуль.

Бьёт поэт из автомата
по любому адресату.

Я часто думаю о том что было бы с Исусом Христом если бы он родился ещё раз в наше время?! - И прихожу к выводу что его бы наверное как и две с лишним тысячи лет назад не поняли бы и не приняли! Я не знаю правда ли Он (Христос) жил, хочется верить что да, но за эти тысячелетия прошедшие после этой библейской драмы люди практически не изменились - миром правит сила и если нет кулаков то забьют, могут и до смерти!!!Звон монет, так же как и в то давнее время, часто заглушает голос совести, если она...

Устала жить душа поэта,
Вся жизнь моя – ночная мгла.
Вдали не виден лучик света,
Тоске нет края и конца.

А в сердце грусть-печаль таится,
Нет сил, идти дорогой мне.
Но светлый путь порою снится,
А днём стою на самом дне.

Когда мечта сгорит, как свечка,
Истлеет в прах и жизнь души.
Плыву без цели я по речке,
Страдать я буду и в глуши.

Вдали не виден лучик света,
Вся жизнь моя – ночная мгла.
Устала жить душа поэта,
Тоске нет края и конца.

Пылко солнышко блесна
Протянула лучик леску
Именинница Весна,
Получите ЭСЭМЭС ку!
* * *
Проза притупила чувства,
Скукой стиснуты виски
Как избавиться от буйства
Обострившейся тоски?

Утоли печаль стихами,
Растопи постылый лёд,
Только пылкими сердцами
Можно ощущать полет!
* * *
Нынче солнышко блесна
Не разменная монета
С днём рождения Весна!
И Поэтам много лета!

К чему писать стихи поэтам?
Когда ни правды и ни лжи.
Они в стихах не обрели.
Попробуй передать стихами
Все чувства, что живут в тебе.
Читатель их прочтет бездумно,
Заучит, может, наизусть.
И что? Ты скажешь, ну и пусть.
А я спрошу: Зачем писать?
Чтоб самому их прочитать?
Задумайся над этим сам.
И, чтобы волю дать словам,
Ты впредь не доверяй стихам.
Доверься прозе, будь попроще.
Она, конечно, не красна,
Как яркий стих, зато ясна.

Татьяна