Ноты

Проснусь я сам собой, налью чернила дня
И в зал иллюзий налегке войду.
Тень в Лампах от огня, тень просится в меня...
Но я живым из этих мест приду!
Я стану незнаком. Я буду близок тем,
Кто верит в Первый Свет за пылью амальгамы!
Вот оберег любви, на коже лунный свет,
Вот и строка идёт, как белая тиара.
Ты не предашь её, как больно бы..., как не...,
Где Узы Уст тебя на жизнь короновали,
Всем телом возвратив тебя в иллюзий бал...
Ты танцевал с огнем и тени обжигали.
И по спине твоей...

Проказница-Мартышка, Осел, Козел да косолапый Мишка
Затеяли создать Совет
По УПРАВЛЕНИЮ Оркестром Государства
На зависть всем заморским царствам,
Чтоб поразить своим искусством Свет.

Придумали симфонию властей –
1) ЗАКОНА власть,
2) СУДА,
Власть 3) ИСПОЛНЕНЬЯ,
Власть СМИ – Четвёртую,
– Чтоб не было волнений
И вольнодумства в головах людей,
– И Чтобы сеять Тьму Паразитических Идей.

Свет Тьмой назвали, Тьму назвали Светом,
И расписали партитуру для Квартета,
Достали нот, баса...

День шлифует небесный сапфир,
Окаймлённый осенним пожаром.
И душа приняла эликсир
Вдохновения с горечи ядом.

Пролились в тишину слёзы нот,
Руны слов улеглись на листочке.
Осень – это судьбы поворот,
Неизвестности пламенный росчерк.

Припев:
Пылает осень,
Горит, сгорает.
Всё помнить после
Душа желает.
Янтарность солнца
И лава леса
В мотив вплетётся
От гроз завесой.

Пылает осень,
Горит, сгорает.
Печалей грозди
С души спадают.
Ушло былое
И нет возврата.
А сердце ноет...

Себе позволив выпустить слова...
Себя позволив выпустить...

Я молюсь твоей тени, роза,
Я касаюсь твоего алого сна,
Я касаюсь твоих нежных лепестков,
Всех нерастраченных фраз…
Чтоб не удержать последнюю строку,
Последнее откровение, данное мне на земле...
И медленно пишется слово...
И трогает совершенством воздух...

Написать завещание детям еще неродившимся...
И создаёт ночь музыку,
Не испугавшись своих нот.
Разреши нам это изящество
И наше собственное безумие...

О, эти письма из Эдема,
кожей к коже...
Жди поздний синий,
Пей огонь... слова устали...
Ты, шепотом одетая во всё.
Все туже шёлк и строки на запястьях,
Вода прикосновений талых вод,
Крест-накрест... руки и...
И абсолютный звук пройдет мурашками
По обнаженным венам.
Мой бледный зверь
Ступает в лунное свеченье...
Кто знает ноты, тот не знает правду нот...
Кто знает форму, тот не знает
Осенних бабочек касавшихся огня.
Мои стихи к тебе, мои тебе стихи... в них я горю...

А сам я - только ветер.
А сам я - только мгновение,
Молоточки, ударяющие рояль
Для продолжения аккорда.

Скольжение клавиш...
Шум множества инициалов
на афишах Его царства...
Глаза черных клавиш,
Глаза белых клавиш...
В руки заселяются звуки
Истонченные до света.
Ты уходишь или остаешься
Ждать расстрельно следующего такта...?
И после падения в звук
Знать, что по обе стороны клавиш последнее целование...
И звучат ноты, повторяя обет красоты...
Я уже молил о чаше...
Снег стал...

Поэзия - это всегда обнаженность.
И страницы полыхают,
И мягкий обморок золотых свечей –
Познаваемое на вкус звучание.
Выучи ноты чернил,
Где цвета повышаются на октаву,
Становясь ярче слов,
Где мечтательные удары сердца
Путешествуют против ветра...
Раздевать глаза глазами,
Полными мёда прикосновений...
Обнажать тебя словами
Там, где воздух сакрален,
Где патетика лирических изгибов и линий
Исповедуется ночи в своей наготе...
В этих изломанных тенях на стене,
Ведя тебя в танце по...

Ночь встаёт и осыпается сухими листьями заката.
Вес волшебства срывает с губ пустоту.
За краем моего стола глаза доцветут до прозрачности.
Ветер сдувает взгляды с задуманной тишины
И произносит нас вслух.
Вода чернил, которая спит тише, передается пальцам рук
И страницы на полях сбиваются в строки...
Сосуществованием, горящим и знаковым,
Началом ветра, падающего на белый парус листа.

Произносить медленно алый цветок.
Мягкая каллиграфия,
Как первое сердцебиение
Во времена цветения...

И ночь нас положит вместе,
И день проведет нас за руку
И буквы - всегда эпизод.
Он ничего не значит или синоним всего.
Как сок тела, как соль и сахар, как хлеб и зерна,
Как то, что царапает небо,
Как эпицентр между касанием и поэзией.
Голос слова всё ещё дрожит меж строк...
Ветра обернут аромат, оставят строфу гореть звездой...
Кто-то будет смотреть на неё сквозь темные створки окна...
Но о чём ты будешь молчать?

Не держу, а несу мягкий мой словарь.
Метафора - всегда мерцание...

Красными бликами бьется, бредит вечернее солнце
Артистка сегодня пьяна, но Он ей это прощает
Он славно владеет собой, Он золото в медь превращает
Если так хочет Она, но
Артистка сегодня пьяна, ей
Роль тяжело дается

Что же теперь остается? Ждать. Заваривать кофе.
Но кофе странно горчит, а боль не отпускает
Артистка сегодня молчит, она уже не играет
Ведь кайф - позировать жизни, и
Изображать себя ей
Легче в анфас, чем в профиль

Черным облаком ночь рисует последнее фото...