Ноты и пальцы

И то, что было в тебе тенями,
И то, что было в тебе шипами,
И то, что было в тебе цветами
Пью губами


Мы выпьем долгую ночь,
Называя свои имена огню побуквенным трепетом губ.
Алые розы в шепоте тел...
Беспамятство двух слов, постигающих тайнопись «алого вина».
Растворяйся в пальцах каждую ночь...
Капай на белое без перевода на мой язык...
Ты - не рифмованная дерзость моих ожиданий,
Танцуй надо мной...
Будто нам навстречу отпущено вечное время.

Твои глаза украдены у всех...

Почти не касаясь, длить замирание...
Губы жаждой поить,
Падая блаженно друг в друга...
Мой Карфаген,
Касаясь крыльями ковчега,
Насколько близко можно приблизиться?!
Хищно раскрывались, но не давались цветы в руки.
Раны шафрана отцветали детскими словами.
Немного ларго...
Медленно, как «Павана», касаюсь тебя,
Иберийская бабочка в ночи блаженных ирисов.
Если мы выберемся отсюда живыми, я буду считать нас прощенными.
Склоняюсь над тобой, чтобы проводить тебя в сон нежности.
Хронология...

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...

Когда рука потянется строкой,
В снах Беатриче роза расцветёт,
И алый шёпот разгорится в сотах,
И тишина остудит чёрный мёд...
В Стране, куда пускают в вдохновенье,
В особый час, по одному, не вслух,
Тебе понадобится имя, Откровенье,
Чтобы извлечь самый беззвучный звук.
Пусть руки жгут фонемы тождества,
И угол всех Святых распят свечою,
Где вновь играя в бренные слова,
Ты выберешь любовь своей звездою.
Где Божий Псевдоним устал искать
Тех белых ключников, что обнажат высоты.
Где ты...

В те времена, когда моя кровь еще не была моею,
Когда другой вдыхал тебя за меня, носил мою душу,
Пил ли я тебя, время, знал ли я тебя?!
Одно имя, одна книга, одно единственное слово.

Откровение, я буду учить тебя верить и умирать снова.
Возведён в посвящение.
Святой огонь целует исполосованную спину,
В великом «да», в безумном «да» движется и длится ярко.
Словарь ветров, я прочел тебя весь,
Вдоль её кожи я произносил тебя губами.
Num ventum frenas?*
Сначала было море, любовь моя...

Сделай меня цветением в тишине бессмертия,
В неуловимом слухе о воде, во вкусе прожитого,
И дай мне имя.
Будучи потомками Божественного Вдохновения,
Где глагол стал плотью, где он достиг близости света,
Хрупкие слова в силуэте моих пальцев -
Наполовину свет, наполовину чернила.
Странная человеческая тяга - останавливать время.
Я иду по канату из слов между мирами...
Годы не простят тела,
Страдания попытаются съесть наши голоса,
Соль прорасти в горечи,
Нет таких слёз, чтобы стереть...

Я начал писать это стихотворение с самого рождения...
Оно приближалось, оставляя следы во времени и траве.

О, дорогие нежные убийцы,
О, вы привыкшие к цветам...
Здесь никто не может написать слово «цветок»,
не желая его срезать.
Нет, не ставь меня на весы,
Там, где я прижимаюсь губами к небу...
Там, глубоко в твоём ребре, цветёт роза.
О, пламенная арфа - ночь,
О, звуки колыбельного дождя в листве,
Что сонными ладонями прикрылись...
Пустите их ко мне.
Всей обнаженностью своей
Я...

Стучит нотами дождь по стеклу...
Нота Ре... нота Ми... нота Соль.
Ветер в такт подыграет дождю...
Нотой Ля... нотой Си... нотой До.

Зазвучала мелодия странная...
Закружились вдруг ноты в дожде.
Льётся музыка с неба астральная...
Нота Фа... нота Ми... нота Ре.

С неба слышится тихая скрипка...
На тональности Си-бемоль.
И летает смычок словно птица...
Дождь стучит нотой Ми… нотой Соль.

По стеклу ветер бьёт осторожно...
Нотой Ля... нотой Си... нотой До.
Настроенье у неба минорное...

Ещё не остыло. Уже в отдаленье.
Ещё не расстались два взгляда навстречу.
Ступеньками вниз – так уходит мгновенье,
Мгновенье назад – не мгновенье, а вечность.

Ещё между пальцев за локоном локон
Как будто струится, и сбито дыханье
Волной невозможного близко-далёко
От взмаха ресниц и до жеста прощанья.

Ещё неделима на до и на после,
На доли и ноты соната касаний,
Ладони и губы находят и просят,
Ещё не остыло. Уже угасает.

07.2002

В чем заключается смысл крещения?..
Этот вопрос – словно замкнутый круг.
От поколения к поколению
передается смертельный испуг
перед ответом, который мы с Вами
знаем заранее. Что там скрывать!..
Только, бывает, не можем словами
смысл глубинный его передать.

Двадцать веков нам твердят богословы:
«Смоет крещенье родительский грех….»
Мы бесконечно их слушать готовы,
не отрекаясь от плотских утех….
Но, если вдуматься - истина страшная
кроется в нескольких этих словах.
Это – не...