Нота после

Я давно не хожу в музыкалку,
Продолжая играть и петь...
Крепнет
в сердце симфоний закалка
И шестнадцатых крутоверть !

С детства мне полюбились Музы
И скрипичный с басовым - ключи.
Ноты целые - точно арбузы,
Четвертные ноты - грачи.
Инструмент у меня пиликал,
Вырывался из детских рук;
Пальцы,
странствующими каликами,
Всё не тот находили звук..

Мой Учитель! Он был виртуозом -
С шапкой
длинных-предлинных волос -
Залихватски играл ариозо,
Словно с музыкой...

Для тебя я сплетаю слова
В звуки мне незнакомых нот.
Видно вновь опустела душа,
И опять просит бездну невзгод.

И мелодия их льется в даль,
К горизонту заветной мечты.
Мне прошедшее было бы жаль,
Если б боль не сжигала мосты.

Ну а если прошедшего нет,
Почему бы мне вновь не запеть?
Ведь не весь погасила мой свет
Прошлых мук мимолетная смерть!

Лишь иначе взгляну я на мир...
И на черных равнинах сна,
Развернется огромный пир,
В честь того, что душа ожила.

И подняв свой бокал...

Моё перо молчало долго,
Оставила Муза меня навсегда.
Не знаю, что буду теперь я здесь делать
И буду ли снова писать как тогда…
Но видима всё же в душе та же нота,
И Муза наверно СОВСЕМ не ушла.
И за эту счастливую, добрую ноту
Благодарю я всех тех, кто рядом всегда.

Над городом опять всю ночь и до утра,
звенит, не уставая, музыка печали.
Музыка печали.

И звезды мерцают и дрожат,
как будто бы они замерзли иль устали.
Как будто бы они замерзли иль устали.

А город крепко спит.
Ведь за день все устали.
Ведь за день все устали.

А над городом звенит,
ночи напролет, музыка печали.
Музыка печали.

Но вот в окне огонь горит.
И кто-то в городе не спит.
И пишет ноты и стихи музыки печали.
Музыки печали.

Но кто-то в городе не спит
и пишет ноты...

За нотой нота возникает нежность
из тишины, печальная слегка.
Течет невидимо сияющая снежность,
покоя бесконечного река...
Снежинки вяжет спицами зима,
седые крыши меряют обновки.
Пушистый шарф цветной связала я сама
из первой радуги, пегасовой подковки.
Суббот подарки- урожаи года,
хлеб и вино - на радость всем друзьям.
Нам послан снег волшебницей природой
и нежности напев к любви словам.

Я не струна, что тонко рвётся,
Пускай, расстроена она
Но звонкой нотой оборвется,
Моя ранимая душа.

Мне не сыграть всю жизнь сначала,
Но не доиграна судьба.
И тон не тот, не та октава,
Но всё же тянется она…

Привычно стало, то, что ноты.
Меняются как в поле игроки.
И ты другой, понять бы кто- ты
Сейчас, а не в конце пути.

И в даль бежать по автостраде,
Туда где места нет для суеты,
Нет для себя,
Для сердца ради
Оно бежит, туда где ты.

На стенах отблеск позолоты,
К губам бокал с вином прильнул.
На полках пыльные уж ноты
И мимоходом кто-то в сердце кольнул.
Пламя свечи жёлто-синие
Качается,плавно танцует.
На стенах тёмных линии,
Тонкой полоской рисует.
В воздухе-запах пыли,
Лакировки дерева красного.
Даже если окажется это всё былью,
Не будет ничего страшного.
До струн легонько докоснувшись,
Пальцы начнут сами играть.
И старый кот перевернувшись,
Продолжить мирно дремать.
И голоса отталкиваются от стен,
В...

расстроенное пианино
невпопад бренчало
на верхнем этаже
аэровокзала

какой-то странный малый
терзал клавиатуру
фонтаном извергался
без нот и партитуры

а в аэропорту
кипит вовсю работа
и дел нет никому
до трелей идиота

за окнами синь далей
и крылья самолетов
горячая струя
вращающийся ротор

зевота пассажиров
в зале ожиданий
фокусничает время
дверями расстояний

но тот прикольный чудик
играл неугомонно
летали в этажах
раздолбанные звоны

и джаз и рок-н-роллы
и...

тихий вечер, открытый рояль
звуки Баха, от сердца идущие
как играл, музыкант, как играл
и как звуки летели безумные!

фуга Баха..и ночной тихий бриз
вспоминал музыкант свою жизнь
как горел и как гас он спеша
этот мир весь познать до конца

в переливах стакато , пиано
музыка,
словно Ангела песня летала
и дыханье своё затая..
я ИГРАЛА..
ИГРАЛА Я!

этих нот бесконечный полёт
этот слог из изысканных нот
и полёт сердечка, души...
в фугу Баха вложилась..без сил...

А в «Дублине» в четверг играют музыканты…
То льётся синий предвесенний джаз,
То мальчик с потрясающим бель канто
Свои ночные страсти передаст…

И тихий шепоток за столиком напротив,
Хотя, подслушивать, наверное, грешно…
Ах, милая, не уходи… Она уходит…
А он себе берёт ещё вино…

И очень грустно музыке внимает…
Опять тоскливо… Пятница идёт…
Она совсем его души не знает…
Зато четверг… Вино и джаз. Он пьёт.

Смешались ноты с тёрпкой красной влагой…
То, молча, он глядит во тьму окна...