Но останется боль и стыд

***
Чаще и более всего, –
хотя бы в этом будем все
сами с собою мы честны, –

но именно при ярком свете
человек себя показывает
с тёмной стороны.


***
На свете есть немало их
(то ли обласканных – как знать? –
то ли обиженных судьбою),

с туго набитыми
хрустящими червонцами карманами,
но с нищенской душою.


***
Иль не от праздности да лени лишь
случаются изрядные порою
в нашей жизни перекосы? –

Только по ходу совершающихся дел
в ней получаем и ответы мы
на все свои...

***
Посреди семи и боле
миллиардов человеческих,
живущих на планете,

одиночество – удел
осознающих их исконную стезю
на этом свете.


***
Оставаться одиноким,
наподобье чужеродного в ней
зёрнышка крупы,

чуждым страхам, чуждым воплям её,
можно даже посреди
стотысячной толпы.


***
Всё ж человек не столько
вынужденный пленник сего мира,
с очень давних пор причём,

сколько, быть может, представлений,
большей частью искажённых,
своих собственных о нём.

* * *

Наш мир – это место невиданной брани,

И полнится мясом земная утроба.

Когда предают меня братья славяне,

Во мне закипает татарская злоба!



Та злоба, что всё в этом мире сметает,

Та злоба, что стёрла рукою железной

И север Ирана, и север Китая,

И солнечный рай Ферганы и Хорезма!



Нас много! Запомните, сволочи, – много!

По кругу идёт величальная чаша!

По-разному чтим мы Единого Бога,

Но наша Россия, всегда будет НАША!



Мы – русские! Значит...

Ослепительно чистое небо…
Искурлыкали синь журавли…
Подчиняюсь желанию слепо -
С ними вместе растаять вдали…

Осмотреть на прощание хаты,
Жеребят на речном берегу,
Голубыми цветами из мяты -
Полежать в разнотравном стогу…

Погрузить душу в трепет осины,
Исповедать земле тельный крест
И обняться с шальною рябиной,
И с берёзками - стайкой невест…

В треугольной излучине вербной
Расплету пряди плачущих ив,
В тишине колокольной, целебной
И в осеннем дожде буду жив…

Миг каждый, может зачеркнуть,
Остаток жизни и наш путь.
И нас направить к другой цели,
Не к той, что мы себе хотели.

Всё — невозможно рассчитать,
И у всего своя изнанка.
Мир может мёд и пряник дать,
А может ждать в нём, плеть и палка.

И каждый новый миг задачи,
Нам ставит, требуя решений.
Нет дублей — сделав, уж иначе,
Не сможем, вновь прожить мгновений.

На повороте поспешил,
Живя стремлением движения.
И вектор центробежных сил,
Забрал над жизнью управление.

Моей ошибки...

Кто не был на войне,- тот плохо понимает…
Там пуля не только летает, - она и убивает!
Снаряд не только воронки большие копает…
Он там воякам, руки, ноги и голову отрывает.

Многие с этой войны не вернутся домой
И мать не узнает никогда о сыне родном…
Как он шел в атаку в последний свой бой!
От взрыва без ног, истекая кровью, вспоминал
он свой отчий дом.

А мать родная в слезах на крыльце стояла…
Эту очередную войну, она сильно проклинала!
И всех тех, кто братьев Славян в ней стравил...

войны раскаты
скоро остынут
но останется боль и стыд

Глаза с глазами скрещены.
А между ними трещина.
А между ними боль и стыд
И множество других обид.

И множество других потерь.
Как хорошо, что не теперь.
Нет не теперь, а ранее
Любовью была ранена.

И эта рана до сих пор
Ведёт с душою моей спор.
Один не тот, другой плохой,
Мне с нею просто волком вой.

Не завязать, не залечить,
Давно бы надобно забыть
Цвет глаз, что неба голубей,
Но не могу я, хоть убей!

Нет ни желания, ни сил,
Ведь до сих пор,
Ты сердцу мил.

Боль души…, где отыскать мне дно твое?
Ведь боль моя бездонна….
И крик души - не заглушить ….
Плитою многотонной…

И горизонта боли той…
Не видно…. боль… – пустыня….
Лишь образ мамы - как мираж…,
Все проходящий мимо…

Я в зазеркалье пустоты…..
С хрустальным звоном боли…
Тоскою воют все мечты,
Так рвавшиеся на волю…

Не суждено вдохнуть в них жизнь…
Мечты ушли за ними…
Живет лишь ПАМЯТЬ И ЛЮБОВЬ…
Смысл жизни в них отныне…

Мой папа с мамочкой теперь…
С небес нас охраняют...

Боль выставляя напоказ, -
Не лучший способ излечиться,
Услышать ложь дежурных фраз,
И выть ночами, как волчица.

Не распознать себя в сети,
Там свет бывает слишком ярок.
Быть рядом с тем, кто смог простить,
Намного больше, чем подарок.

Свои капризы позабыв,
Пройти от слова "мой" до "наше".
Здесь в ленте жизни не обрыв,
А кадр в яркий цвет окрашен.

01.05.2015