Нитка с иголкой

Я белый Ангел нежности твоей.
Лечу,сама не зная куда.
И песней снежной моей
Неслаждается лишь луна.

Я красный Ангел боли.
Крылья мои из огня.
И теряюсь по-неволе
Всё больше день ото дня.

Следы мои укрыты туманом.
Надежды смыты дождём.
Не могу жить я обманом!
Не понимаю-чего же мы ждём?

Из волос моих льётся свет.
Из облаков моя одежда.
А в глазах,ждущих ответ,
Всё та же надежда.

Уставшие руки плетут нитки,
Связыващие нас.
У Бога хранятся свитки,
В которых про нас...

Перегорели пробки
В наших сердцах.
Ненависти нотки
В наших словах.
В руках осколки
Воспоминаний о нас.
Под кожей иголки
Обидных фраз.
Песни,встречи,слова...
Курятся медленно.Молчу.
И раскалывается голова.
От мыслей в темноту бегу.

Перегорели пробки-
Мои глаза.
И почему-то птицы умолкли,
Наступила зима.
Чай согреваю в постель.
Долго не могу уснуть.
Счастье трёх недель
Уже не вернуть.
Телефон молчит.Тишина.
В этом мире одна.
А в душе пустота.
И глаза без дна.

Перегорели...

Была я на грани, ходила по бритве,
Случались с общественным мнением битвы.
Но ангел-хранитель, а также мой род
Под локоть держали - шептали "Вперед...".
А он мне сказал - я без вектора дама...
Мой вектор вперед и без сбоя программа!
Висела на нитке, ходила по краю...
И я совершенно отчетливо знаю...
Мой ангел-хранитель, а может быть род
Меня направляет, по жизни ведет!

Держась, за нитку Ариадны,

блуждая, лабиринтом темным,

увидеть Светоч так отрадно,

манящий дальним бликом сонным.

Идя к нему, неудержимо,

меняя вехи в Переходах,

ненужное промчится мимо,

а ценное - родится в всходах.

Лебяжий пух далекий, звездный,

под Ветром Вечности кружится,

чтоб в Миг, какой-то судьбоносный

в глазах любимых заискрится...

Я ступаю на тонкий лёд жизни.
Он трещит, но всё ещё цел,
Значит, есть шанс удержаться на плаву.
Только седая луна освещает мой путь.
Как молоко разлилась она в небе.
Меня зовёт маяк вдалеке,
Так прочно обосновавшись на месте.
Он – моя нитка надежды, некогда бывшая клубком.
Но смогу ли я дойти до конца?
Вряд ли…

Так грустно, в сердце пусто...
Его все нет, и нет...
И на вопрос о чуствах, все тот же дан ответ,
Ты ждешь уже так долго, мечтаешь об одном...
И колко, как иголкой тебе все с каждым днем(((
Уже февраль повеял, а в сердце пустота,
Мечты о Купидонах забыла навсегда!
Все дарят валентинки, смеются об одном,
А на твоей картинке все хуже каждым днем....
Уже февраль повеял, и потекла слеза....
Все мысли ветер сеял, пусть жмет на тормоза...
А ты оставишь мысли,все мысли о любви,
И вновь...

Я не уйду сегодня.
Мне многое нужно понять:
Кто мне шепчет на ухо
И зовет постоянно гулять
От чего прогибаются полки?
От тяжести книг?
Ты не брился давно. У тебя на лице иголки.
Ты, наверное, к ним привык…
Не пойму, что в жизни важнее:
Вопросы или ответы на них
Похожу по углям, подумаю
Возможно напишу об этом стих…
Я прочла Кортасара с его «Кошмарами»
И Борхеса и Реверте и Кристи
Образованный человек всегда пригодиться,
Как гений-художник и его кисти.
У меня...

Отчего-то зимой понимаешь, насколько мы смертны.
Равнодушный диагноз - зима... Он пять месяцев длится.
Жизнь длинна - кто-то скажет, но это неверно,-
не длиннее зимы, не короче иголки от шприца,
не чернее исколотых вен, не кислей, чем таблетки,
не белее измятой постели, похожей на клетку.

Равнодушно смотрю в потолок - где болезненно-четко
золотые глаза моей маленькой смерти-волчонка,
как мои, от бессонных ночей и надежд потемнели...

Снова слово "люблю" мне любимый сказать...

Я жгу листки своих блокнотов...
Они сгорают без следа,
но из огня мне шепчут что-то,
на крик срываясь иногда.
Ну, вот листок: на нем пометки,
что второпях писал давно,
о напрочь сгинувшей разведке,
ушедшей в ночь под Ведено.
Тому уже три года с гаком,
но дело в людях, не в годах...
Их помнят матери, оплакав,
в далеких русских городах,
да этот листик из блокнота,
что предаю теперь огню.
Другим же помнить неохота -
так я ведь их и не виню...
Я просто жгу свои...

Со старой рыбацкою сетью -
не все же в сарае висеть ей -
мы выйдем в открытое море,
рыбацкое мыкая горе.
Не то, чтобы промысла ради,
а так - для душевной отрады.
Явить молодецкую удаль,
с волной потягаться, покуда
не вздуются мышцы буграми,
натружены сетью, баграми,
не вспухнут мозолями руки
от трудной рыбацкой науки.
Хлестни же, волна - да с размаху,
чтоб сразу - до нитки рубаху,
чтоб в этих кипениях страсти
аж дух захватило от счастья...
А после вернемся к...