Нежный облик

Лета про-Лета-ют. Пропали.
Прошедших уже не вернуть.
И в дальние Звёздные дали
Уносит-ся огненный путь.

И Белые Боги всё реже
Приходят из верхних Мiровъ.
Всё там же они. И всё те же.
Но наших не видят костров.

Мидгард покидает Чертоги
Сил Зла на свастичном пути[122].
И снова Премудрые Боги
Сумеют на помощь придти[123].

И скоро в Священное Лето
И в месяц свершенья Тайлет[124]
Свершится и сбудется это!
Осталось всего восемь Летъ...


[121] Во Священное Лето (случающееся...

«Мы слишком разные» - диагноз этих дней,
Болезнь эпохи ли? в обличии старухи –
Седой разлучницы с манерами от шлюхи,
Чей облик кажется от горечи светлей.

«Мы слишком разные» - диагноз этих дней,
Всё чаще слышимый заместо оплеухи…
«Мы слишком разные»… и даже потаскухи
Порой нам кажутся чуть, малость, но родней.

«Мы слишком разные» - диагноз наших дней…
Не потому ли мы, не оттого ль мы глухи,
Что в этой комнате всё чаще ходят слухи,
А боль и радость, знаешь, выискать трудней?

Наш облик - всего лишь обман.
Великий обман Просветления!
Мы - Ангелы в Сущности нашей,
Кто на время введен в заблуждение

Чтобы уроки пройти,
Познать эту жизнь на планете,
Мудрость Христа обрести
И стать вновь чистыми как Дети!

Земля - единственное место,
Где и во крови, во плоти
Мы все сознательно решились
Духа Развитие вести

Мы Право Выбора имеем,
Имея Карму на Счету,
Что Очищается и Тлеет
Когда я Бога Позову.

Чует, чует раненое сердце,
Что давно живут в стране моей
Инопланетяне и пришельцы,
Маскируясь обликом людей.
Те пришельцы, по ночам орудуя,
Трудятся, прохвосты, до зари.
Детские площадки изуродуют,
В парках разобьют все фонари.
Возжелавши славы и известности
(Хоть какая, ну, а все ж – молва!),
На заборах, в лифтах и подъездах
Намалюют гадкие слова.
Разобьют пустую стеклотару,
Урны и скамьи перевернут,
Распугают пожилые пары,
Одиночкам физии набьют.
Эх, пришельцы, инопланетяне...

Здесь тени бестелесной силуэт
игру ведёт с патиной в гарнитуре,
сплетая в свиток ленту длинных лет
с изысканностью кружева в текстуре.

Сюжет поэм исчерпанных давно,
читает по ролям сквозняк скрипящий,
немым фигурам, стенам суждено
ему внимать, фальшивит иль летящий

порывом вдохновенным оживит,
сорвав завесу серой паутины,
нетленный облик прожитой любви
в сияньи глаз, улыбке губ карминных.

На неизвестный срок он обречён
хранить секрет давно не нужной...

Встаю я рано , на рассвете ,
Лишь только я открыл глаза ,
Ты рядом здесь и мы на свете ,
Как два у лебедя крыла …

Как хорошо когда ты дома
Общаться с обликом твоим ,
Ты не из светского салона ,
Но дух его непобедим …

Ты делаешь всегда что надо ,
Всегда ты вовремя придёшь
И ждёт меня моя награда ,
Я рад, что рядом ты живёшь …

«Время душу мне не лечит»*,
За окном зима,
Снегом выбелила встречи
И сошла с ума –

Стёкла все разрисовала –
И повсюду твой
Облик чёткий, как лекала,
Навсегда родной;

Листья щедро разбросала,
Утончённый штрих
Оформлял изгиб овала
В музыкальный стих.

Слышу шёпот увяданья,
В нём осенний шарм.
Помню призрачность свиданья,
Мимолётный жар.

Листья падали на плечи
Мотыльками грёз.
Время душу не излечит
Терапией ос.

Лист кленовый – только белый,
Как моя печаль.
Здесь...

Десять лет промчалось, а меня уж нет,
Вижу я на кухне дым от сигарет.
Одинокий облик — не моя ли мать?
Поседела как-то, и не может встать.

Вот старик какой-то... Может, мой отец?
Он глядит печально, истинный мудрец.
Не моя ль сестрица смотрит сквозь меня?
Жаль, что мне их мысли нынче не понять.

Я гляжу в окошко, взгляд мой мил и прост,
Над заливом синим вижу новый мост.
Если бы умел я плакать хоть чуть-чуть —
Точно зарыдал бы, выплакал бы грудь.

1997

Постельный синдром многоточий –
Ты был здесь, и будешь однажды:
Мой ножик иначе заточен,
Твой голос, охрипший от жажды.

Туман сигаретных пророчеств,
Вино на пастельных ромашках:
Осколки былых одиночеств,
Ошмётки «людей на отмашку»

За грубостью – кроется «Хочешь?»…
И скромность, как в «маленьких» сказках.
В глазах – долгожданное «Очень!»,
Забытое в разовых ласках.

Постельный синдром многоточий –
Я был здесь, и буду однажды:
Мой облик реально заочен,
Твой волос, изученный...

Черты красивые.
Зовущих губ пятно.
Глаза блудливые,
И на уме одно.

В любви клялась ты мне.
Слезу душила с глаз.
Наслушался вполне
Слезливо-лживых фраз.

Уже смеется вслед,
В округе, стар и млад.
Твоей помады след,
Как знак твоих услад,

Украсил много лиц,
Мою позоря честь.
И хоть бросайся ниц,
Лелей ли злую месть.

И я не знаю, что
Поделать мне с собой.
С любовью страшной той,
Зароненной тобой.

И плачет мать тайком.
Сердитый взгляд отца.
Живу в...