Неземной царит покой

Пока, я не поэт.
Пока что, я подросток,
Что пишет строчек силуэт,
А это очень просто.
Лишь только тот поэт,
Кто пишет не пером, а сердцем,
Глаголит смело на весь свет
О жизни, о любви, о чести.
Лишь правду пишет он,
Доносит её людям.
И уголок земли родной
Всегда прикроет грудью.
Он смело станет за народ.
За тех, кто помощь просит.
Богатым он закроет рот,
И властным людям тоже.
Не верю, что таких уж нет.
Проснитесь же поэты!
Проснитесь и включите свет,
Раскройте тьмы завесы!

Пока любовь спала, была лишь близость,
Её могла разрушить злая муть…
На близости руинах страсть томилась,
За ней взошла любовь как жизни суть…

Прорвалось чувство светлое наружу,
Омыло раны тёплою слезой…
Теперь и в жаркий зной, и в злую стужу
Со мною ты, а я всегда с тобой.

Сегодня не скрываем больше чувства,
Поёт нам вера – душам нашим мать…
Отдав свои сердца любви искусству,
Сказали всё, что надо было знать.

Крещение мы приняли сегодня –
Любовью окрестила нас весна…
Приняв...

Пока ты спишь - тобой любуясь,
Нарисовать тебя хочу.
Сему желанью повинуясь,
Зажгу неяркую свечу,
И у окна её поставив,
Пока ты в снах мечты летишь,
Чтоб навсегда себе оставить,
Рисунок, где ты сладко спишь.
Желаньем непреодолимым,
Великолепный образ твой,
Холмов пологих за равниной,
Укрытых снегом с головой,
Красивый, как отображенье,
Луны в сугробах из окна,
То восхищения мгновенье,
Как ты прекрасна и стройна.
Кисть в ночи черноту мокну я,
Набрав в неё потухший день...

Пока в поле волнуется рожь
И упругими ходит волнами,
Совершенство Создателя с нами,
А Иуда, орудуя в храме -
Временщик, под какое бы знамя
Не вставала иудина ложь!

Пока в поле волнуется рожь -
Всяк серебренник ломаный грош
Пред красой этой строгой и вещей:
Как ни злобствуют временщики -
На осине трепещут листки,
И душа проходимца трепещет!

Пока не требует Поэта
К священной жертве лесоруб.
Пока не взял его за ЭТО,
Зол, непристоен, нагл и груб,

Не трать, Поэт, секунд напрасно.
Испей страстей бокал до дна!
Ведь жизнь одна. И так прекрасна
Как лесорубова жена!

Покой и вечность. Свежая могила.
Крест обнимает рыхлая земля.
Ещё недавно здесь пустынно было.
Трава, цветы, бескрайние поля.

Но вот, как будто прыщ на нежном теле,
Охапкой бурой вырос бугорок.
Под ним в гробу по трупу еле-еле
Ползёт лениво белый червячок.

Подумал он: «А что это такое?
Гниющее, большое существо.
Вонючее, неровное, немое.
Погибло? Как? Быть может, колдовство?»

Легка дорога по гниющей массе,
На дне глазниц размякшие мозги.
Он слизь глотал, тонул в кишечном...

Пока есть еще время,
пока не поздно,
храни, то, что в сердце
впивается жизнью.

Плыви по теченью,
люби, как в последний…

Рви горизонтов призрачных прядь,
ребра ломай тождествам бледным.

Ночью разлейся
в дневную толпу,
чтоб звезд не проспать.

Душа – как горячая рана,
война – как леченье,
тебе ли не знать,
оставивший пристань,
тебе ли не знать,
нашедший дыхание
океана.

Пока ничего не видно, пока ничего не слышно,
И даже бегаешь резво, и очень радостно дышишь.
И в каждой минуте счастье, и радость кругом хоть и пекло,
А просто все в одночасье,на фоне, резко поблекло

Пока живет твоя любовь,

Пока меня ты любишь нежно.

Я одарять буду тебя

Своей любовью неизбежно.

Пока живёшь, нельзя живому,
При жизни ставить крест на ней.
В ней сдавшись времени плохому,
Иль воле злой чужих людей.

Покуда кровь бежит по жилам,
Нельзя давать ей в них остыть.
Горячий сердцем найдёт силы,
В душе и сердце чтобы жить.

Жить, когда нет на то желаний,
Когда боль гасит свет в глазах.
И ум мутнеет от страданий,
И исчезает смерти страх.

Когда желанною вдруг станет,
Забвеньем смерть, суля покой.
И силы взяв, в себя поманит,
Нас растворяя пустотой.

Покуда жив...