Невесомость

Смотри на бутон разжимая кулак,
В нежнейшую розу таинственной силой.
Пульсирующих линий Божественный знак,
В пространственный свет из глубины могилы.

Смотри на явление,медленный шаг,
Губительна скорость,движения плавны.
Парит невесомо в блаженстве душа,
Не руки,а розы,их линии славны.

Смотри на язык,да уйдет немота,
Колдующий танец начало материй.
Им радугой льстит по себе нагота,
Рисуя прообразы сложных мистерий.

Чарующий всплеск,вздох стихии огня,
Мерцает меж линий судящего...

Пленительная нежность её уст,
Уносит в сны любви и воспоминаий,
Где очи открываются ,чтоб вернуться
В неизвестность:
Туда где светиться невесомая дымка,
И тонкая пелена облоков.
Туда где плачит небо,
Громовыми слезами её.
Там где беззответность рождается
Отсутствием сознания его.
Туда где ничто ни проходит бесследно,
В картине судьбы.
Туда где серость печального пейзажа
Угнетает и усыпяет,пленника людского рода.

Но кто же это Я -
Знакомо - незнакомое...

Я есмь - дыханье бытия
По сути невесомое...

Я есмь - улыбка тишины
В потоке бесконечного...

Я есмь - цветение весны
Бездонного, сердечного...

На пятерых субьектов хватит-
Что я по жизни натворил:
Был заключён в чужих объятьях,
Коварно всем свои дарил...

Испортился в младые годы-
Родня затискала всерьёз,
Гудели реки-пароходы -
Не ждав ответа на вопрос...

Мой первый опыт не удался,
Когда от мамки подустав-
На коей круг не замыкался-
Схватил сибирского кота...

Ревел-исполосован зверем-
Сквозь слёзы постигая цвет
От красного,как жгучий перец-
До синего-где боли нет...

С тех пор обидами не маюсь
И убежавших не...

Я ухожу в заснеженную даль.
Неважно, кто там был, а кто там не был,
и чью укрыл снег радость и печаль,
чтоб обновить и сделать белым-белым

неясный цвет обычных перспектив
и Новый Год представить незнакомым.
Что ж, улыбнусь… Под старенький мотив
я ухожу туда, где невесомым

как будто будет мой привычный груз
и не добавят мне там плюсом новый.
Но нервно-пряный будущего вкус
влечёт… Чихну на климат я суровый.

Мой взнос Мечте давно себе забрал
какой-то Дед Мороз иль представитель...

Восприятие из первоисточника.
Чистое созерцание.
Я наблюдаю за невесомым движение образов
В плоскости снежных гор.
Бесприютный странник
Обретает покой –
Колыбель грозового молчания.
На ресницах алмазные капли дождя –
Осенние слезы,
В ладонях пыльца весны
И прогретый воздух, –
Природа приносит импульс дыхания
Роз, лилий, кедров, маков –
Вещественность без вещей.
“Я” забывает себя,
И это незнание –
Величайшая истина, благо,
Открытые окна в душном подвале
Времени Ч.

Привет, дружище, близкий мой далёкий,
В какой разлуке нам теперь ни быть,
Воспоминанья о былых попойках -
Прочнейшая связующая нить.

В каких подвалах мы б ни застревали,
В казарму возвращались до зари.
Нас перепить с тобою мог едва ли
Сам Антуан дэ Сент-Экзепюри.

В России я летаю на форсаже,
Со мною здесь российские друзья.
С сравненье даже с нашим экипажем
Непьющими друзей назвать нельзя.

Любимый их напиток ликёр-шасси,
Что наливают прямо из канистр.
Я так тем шасси давечь...

В потоке очищающего света,
В пространстве ярко-голубом,
Где тело невесомо, мыслей нету -
Души бессмертной вечный дом!
Где нет ни страсти, боли тоже нету,
Желаний Мира, зависти и зла.
Душа спокойна, она лечится -
Чтобы продолжить с телом
Дальше путь земной могла.
И слезы очищения что выстраданы
Смывают с сердца тяжесть
Мир, покой даря. И просто все,
Когда ты тихо скажешь себе,
Другим - своим, чужим, -
Прости меня, я люблю тебя...

Твой сон, как расплавленный солнечный мед.
Я буду смотреть на твое, отлитое невесомостью, тело,
До розовой дымки полей в стеклянном зрачке каменной кладки.
Легкость небесных вод
Качнет твоей рукой, снежной уляжется пеной
В ногах, в сосредоточенье
Судорог шелковых нитей рассветной рубахи.
А когда нежный мрак упадет с твоих век,
Глаза наполнятся жаждой цветущего дня,
И вспыхнет герань на окне
Ароматом садов, возведенных летним дождливым сияньем,
Я смахну с твоих плеч ночной пепел и свет...

Когда-то у меня были крылья, да, я точно помню, как опираясь на воздух,
раскуренный сахарной черемухой, несся беглой искрящейся музыкой
сквозь рябиновую кровь солнца и набухающие гроздья садов –
словно ожившие пассажи Рахманинова, словно магия тонов с картин Тёрнера –
они были вырезаны ветром пунцовых роз и приставлены невесомой прозрачной ношей
за моей спиной, а потом, спрятаны от меня, пока я не научусь
страдать и любить, как в последний раз, пока любовь –
не станет единственной...