Неуют

ВИКТОР ПЛУТ:

СТИХИ ПО МОТИВАМ ПОЭЗИИ Виктора Шамонина-Версенева
Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю вам свои стихи, за период с 2015-2017г.г., написанные под впечатлением произведений известного поэта-современника Виктора Шамонина-Версенева.

Именно поэтому особо представлять эту незаурядную личность нет необходимости. Скажу только одно –
Виктор Шамонин-Версенев – явление нашей литературы.

Ранее, я уже имел честь делиться с вами теми чувствами, которые лелеют...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Поэма восьмая. Ира Лесина

Весенняя песенка

Это просто весна сна лишила меня.
Это просто весна, это трудно понять.
Это просто весна – люби меня.
Это просто весна – люби меня,
Это просто весна, побудь со мной,
Это нужно веcной.

Это просто рекуа вобрала все ручьи,
Это просто река мне о чем-то журчит.
Это просто река... Я жду звонка,
Это просто река... Я жду звонка.
Жто просто река – побудь со мной.
Это нужно весной.

Это просто капель мне тетрадь завила,
Это просто капель мне...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Вьется снег вокруг да около…
Где-то конница процокала…
Тихо вечер надвигается,
Все идет, как полагается.

Кружится карусель зимы,
А с нею мы, а с нею мы.
Кружится карусель зимы,
А с нею мы, а с нею мы.

Всюду девушки прохожие
На снегурочек похожие.
Всюду парочки влюбленные,
Первым снегом убеленные.

Кружится карусель зимы,
А с нею мы, а с нею мы.
Кружится карусель зимы,
А с нею мы, а с нею мы.

Каждый день порошей белою
Мы с тобой прогулку делаем.
И не радуюсь пороше я
Без...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Хуже смерти жизнь бывает.
Жизнь ,в которой смысла нет.
Когда в ней тепла не знают.
Когда в ней не нужен свет.

Когда в ней себя лишь любят.
Лишь собой самим живут.
Ради выгоды погубят.
Ради славы предадут.

Когда в ней нам надоело.
Всё и все , и сам себе.
Когда людям нет в ней дела.
До тебя , до них тебе.

Хуже смерти жизнь бывает.
Когда песни в жизни нет.
Когда стих вдруг свой теряет.
Тот кто в ней душой поэт.

Хуже смерти жизнь бывает.
Когда в ней свободы нет.
Когда в ней...

Вечер души и тропа под уклон,
Вечер души и заката в ней зорька.
В ней журавлей улетающих стон,
Скоро уж ночь, ей печально и горько.

Вечер души, тёплый он и чуть грустный,
Вечер души, луна солнце в ней сменит.
А ночь придёт, станет в ней совсем пусто,
И до утра, будут в ней бродить тени.

Вечер души и всё меньше в ней света,
Вечер души, в ней усталость живёт.
Правда в ней голая — жизнью раздета,
Совести плетью, она меня бьёт.

Вечер души, время день в ней осмыслить,
Вечер души...