Неумелые строчки

Один куплет — четыри строчки,
Всё в них вложу, всё в них спою.
В трёх первых, жизнь поставит точки,
Рвёт, смерть последней, жизнь мою.

Детство, юнность, зрелость, старость,
В жизни, четырёх строках.
Смелость, дерзость и усталость,
Жизни счастье, боль и страх.

Взяв чернил-времён, жизнь пишет,
Слова-годы, буквы-дни.
И ни буковки нет лишней,
Небу все нужниы они.

Детство — строчка дней-букв лучших!
Юность — выбора путей,
Зрелость — опытом могучих,
Старость — осмысленья дней...

На полуслове песня прервана...
Нет рифмы... прервана строка.
И не ложится к песне музыка...
Ведь нота... слишком высока.

А в строчках плакала душа...
Рыдала об ушедшем лете.
О том... что жизнь так коротка...
О том... что песнь ещё не спета.

Не спета песня о ЛЮБВИ...
Из слов не получились строчки.
Лишь только тихий плач навзрыд...
А вместо звука... тихий шёпот.

Душа хотела ввысь взлететь...
Звезду свою зажечь хотела.
Хотела песню свою спеть...
Но не смогла... не долетела...

Пил вино
И долги отдавал.
Жил взахлеб -
Не вымучивал строчек.
Не давала ни льгот, ни отсрочек,
Жизнь,
Что била порой наповал.
Пел с друзьями и женщин любил,
На чужие орбиты не рвался.
Приходил,
Уходил,
Возвращался,
Тратил щедро и страсти и пыл.
Спотыкался,
Стоял на краю,
Вниз срывались и камни, и ветер.
Где-то лучшую строчку свою
Позабыл,
Обронил,
Не заметил.
Задыхался на скором бегу,
Жизнь, приемля, как высшую милость,
Та строка,
Как монетка в снегу,
Неизбывной надеждой...

Он говорит не так как все -
Он строит речь стихами.
Увидит если место где -
Испишет всё строками.

Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок был ли ночью сон
И спал ли хоть немножко.

Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает.
Зато когда другой не сыт,
Поэт волнуется, страдает!

А ночи, в каруселях рифм?
В уме мелькают строчки, строчки
И бьётся пульс вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.

На что б он только ни глядел,
Что б только в мире он ни слышал...

Новое искусство как прерогатива меньшинства(?) и
обидного здесь мало, зачем оно тебе, по крайней
мере всё, конечно что-то по душе, хорошо уже это.
Уже. Шире. Развитие не остановить, разве только
увязнуть в болоте или смоле, не читай книг, оно не
нужно и тебе и мне, («не строй доктрин, или строй.
Мир не изменить, его строй?»), интель ты, что ещё
хуже, в большинстве, (вечера не омрачить или мо-
жно?)
- А я тебе говорю, что благодетели убивают не ме-
ньше, а иногда и больше, как...

Правили себя с болью и со скрипом
Книги о Душе спрятали в архивы
Бушевал незримо,вокруг дикий хиус
И гноились общества,скрытые нарывы...
Завладел умами,страха дикий вирус...
Дохли словно мухи,от разных болезней
То что не лечили,а теперь известно
Были попугаи,прятались под маски
Одевали тень,как костюм и галстук
Лихо нас хвалило,строило нам глазки
Обещало счастье,затмевало разум
И стремясь над миром обладать всей властью
Говорили дома,шопотом на ухо
И урчало брюхо с дикой голодухи...

Прекрасен, добр человек,
В нем есть любовь и нету скверны,
Живёт он долго, целый век,
И счастлив он в душе, наверно.

Приятной внешности всегда,
А организм есть совершенство,
Он строит домны, города,
И жизнь его одно блаженство.

Венец творения и перл,
Всю жизнь работе посвящает,
А если вдруг он не удел,
Любовью это возмещает.

Он любит жизнь и рад он ей,
И всё доступно в этом мире,
Он строит жизнь лишь из вещей,
Живёт в Майами иль в Сибири.


И жизнь свою он сам творит...

Хоттабыч забрел как-то раз в Аркаим.
И местные дружно смеялись над ним,
Когда вспоминал он, как строил тут город,
Как сам был когда-то красив он и молод,
Как сил не щадя, не имея покоя,
Вспахал целину он, и строил, и строил!..

Двадцать второго июня!
Гитлер впал видать в безумье…
Бросив немецкий свой народ,
На верную смерть, - в 41-вый год.
Знал, что русский Иван не победим!
Да и территория, без края за ним…
Чтоб такую территорию захватить,
Надо было, - совсем безумцем быть.
Вот и гибли, в ту войну, с обеих сторон!
За дебила, который стремился,
- занять мировой трон…
Не жалея… не детей не стариков!
За убийство зверское, не жалея крестов…
Награждал и солдатам своим обещал,
Что найдут они в Союзе, - богатый...

Есть город Алупка у Чёрного моря,
А выше гора, что Крестовой зовут.
Её окружает стена. Много горя
Она повидала, коль сказки не врут.

Разрушена ныне, могильник там рядом,
И камни, их много упало с горы.
Здесь тавры прожили, но гибли под градом
Камней. Много лет уж прошло с той поры.

Легенда об этом стара, как те стены.
Я вам расскажу то, что сам услыхал
От шторма на море, летающей пены,
От птиц среди древних таврических скал.

Два племени жили в далёкое время -
В Крыму, за...