Нет у боли лица

Начал летоисчисление,
Мир с распятия Христа.
Словно до того мгновения,,
Суть его была не та.

Словно лучше всё вдруг стало,
И эпохи новой в нём.
Заложить смогла начало,
Смерть распятия крестом.

Твердят в церкви что лишь веря,
Душу сможете спасти.
Что лишь Бог распятый двери,
В Рай поможет ей найти.

Странно ум людей устроен,
Нет в отечестве своём.
Не пророка, не героя,
Не великого умом.

Люди чистых душ масштабность,
Видят в ком-то, лишь сгубив.
Плоти тела, духа святость...

Что же ты наделал, милый?
Ты обжег лепесток любви,
И горит он пламенем синим
Любовь не восстанет – зови, не зови!
Я не думаю, что ты снова
Захочешь вернуть весь огонь
Я не скажу тебе больше ни слова,
И не испачкаю об щетину ладонь!
С той же страстью меня не обнимешь,
Не посмотришь с нежностью ты,
Но память свою не заменишь
И не убьешь все сразу мечты!
Ты еще сильно пожалеешь о том,
Что когда-то меня потерял,
Но запомни: ни сейчас, ни потом
Не забуду, как ты зло поиграл!!!

Сижу один, мне очень грустно. Сижу и плачу, что потерял тебя..
Я помню наши те моменты, я помню всё, от А до Я.
Душа моя теперь тоскует.
Тоскует по тебе любя..
Я в этих муках пусть погибну, но не забуду я тебя!

Каров Ибрагим

Велика ты Русь… да могучая!
Бываешь иной раз ты и жгучая…
Сыны у тебя всегда боевые,
А женщины веками мировые.
Ни одна война не обошлась без
них!
Видать не обходится без них,-
русский мужик…
Вот так их на фронт отправляли,
Чтоб они Союз наш защищали.
Хотя по отчётности, армия сильна
была!
Перед Сталиным отчиталась вся
кремлёвская братва…
Задавят немца… возле границы!
Трупы их будут лежать вереницы.
Война началась, а армия пропала…
Видать духом на передовой упала!
Враг народа её...

Совесть душу не жги,
Я пытался долги,
Отдавать все сполна,
Не виновна она.

Честно жить хотел, но,
Наперёд не дано,
Знать когда упадёшь,
И грех грязи найдёшь.

И безгрешных людей,
Не встречал я в своей,
Долгой жизни — на всех,
Есть какой-то их грех.

Как бы не был хорош,
Но когда-то слов ложь,
Чтобы вежливым быть,
Должен вслух говорить.

И простивший прощён,
Будет если жил он,
Даже если был бит,
Так, как сердце велит...
Марковцев Ю.

Нет причины боли головной,
Для неё не нужен веский повод.
Просто так болит: ой-ёё, ёё-ёй!
И то в жар бросает, а то в холод.

Ты не мучь меня моя головушка,
Перестань родимая болеть.
Ты болишь и меркнет в небе солнышко,
Боль в тебе ужаснее чем смерть.

Много cтало в голове чего-то,
То ль ума, то ль дурости в моей.
Бедной ей жить в мире неохота,
Когда боль проснётся снова в ней.

Когда ум иль дурь вдруг распирает,
Череп изнутри собою мой.
То сознанье ясность враз теряет,
Мысли...

По венам боль текла,
Шептала, убивала,
Кого же я ждала,
Ведь я его не знала…

На сердце крик – умри,
Тебя здесь больше нету.
Я боль, прошу – замри,
Но нет, увы, ответа.

Зову я сон, предатель он,
Уснуть бы до рассвета.
Бессонниц только тихий стон,
Но не дает ответа…

Молчать, конечно же, молчать!
Ведь только мне так важно,
О чем душа будет стенать,
И жить потом отважно…

По венам боль, на сердце шрам,
А за окном светает…
Свою я душу не отдам,
Твоя пусть замерзает….

Нет — не пропали все звёзды навечно,
Просто их спрятала туча на час.
Ветер прогнал её и снова Млечный,
Звёздами, Путь смотрит в небе на нас.

Мир так устроен — проблемы, как тучи,
Могут на время, звезду счастья скрыть.
С ними борись, а не жди добрый случай,
Верь сам в себя, сможешь их победить.

Мир так устроен — нет жизни без боли,
И в нём за всё будет плата своя.
В раны насыпет опять память соли,
Снова полночи не буду спать я.

Мир так устроен — одно обретая,
Что-то другое...

Сорок сороков моих печалей
Я оставлю за чертой забвенья.
Безнадёжно грею ночь свечами,
Вновь с души сорвав стихотворенье.

Ветер перемен ворвётся в окна,
Обрывая лепестки сомнений.
Улететь бы с ним в весну, да только
Крыльев нет и нет благословений.

Раскромсаю горести в ноль.
Заберите, ангелы, боль
И верните прежний покой.
Мне одной
не по силам любовь.

На семи ветрах остынут чувства.
Жизнь кладёт в копилку неудачи.
Без любви душе на свете пусто.
В безответности вновь сердце...

Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…

Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».

Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу...