Непогоду-распутицу

Снегопадами балует март -
Вместо дружной весенней распутицы
Снова в белый пушистый наряд
Одеваются дворики, улицы.

Бедный дворник ворчит поутру:
"Надоела зима растреклятая!"
Я тихонько согласно кивну,
Утаю, что зиме только рада я.

И с восторгом взгляну в небеса,
Где снежинки в шальном вихре кружатся.
Разве можно ругать чудеса!?
А весна? Обязательно сбудется!

Я постиг, что ущелья — это дно,
И хоть всегда я слушал заветы отца,
Но в итоге я понял одно:
Эта жизнь не стоит и выеденного яйца!
Подумай, для чего ты живёшь
И что тебе вообще нужно от жизни?
Всё, что тебе втолковывали с детства — ложь,
А истина в одном лишь бандитизме.
Это не война, а протест
Против тех, кто ради нас не ведёт и бровью.
Позором заляпан каждый их жест,
А позор смывается кровью!
Эти держиморды хотят нами владеть,
А от наших обычаев им ничего не надо.
Лишь поэтому...

В солнцепёк тротуары пустынные
Растопили в асфальт города
Испарилось во мне всё глубинное
На душе лишь одна духота

Улечу к берегам я Анталии
Улечу не держите меня
От всего, чтобы даже не знали Вы
От жары, от тебя, от себя

С высоты, то печально, то радостно
Посылают грозу небеса
От того и пути наши разные
То разводит, то сводит судьба

Так давай же, с тобою в Анталию
Улетим, где умеют сердца
Замереть над волною и чайкой
Там парить как любовь и мечта

Счастье есть, то уж нет...

Все несчастья, все удачи
Положил я на весы,
Тишина на старой даче,
Тихо тикают часы.

Перебрал я гору горя,
Счастье в кучку уложил,
Получилось-жить не стоит,
Жизнь не стоит траты сил.

Заскучав о жизни прежней,
Смерти отложил печать
И, призвав обман надежды,
Начал счастье раздувать.

И, обрадовавшись жизни,
Я ушел в шуршащий сон
Безысходным оптимизмом
Безвозвратно заражен.

После жизненных распутиц,
После игр со смертью в вист
На планете остаются
Трус, дурак и оптимист.

Где ты, любовь далёкая
Кареглазая мечта
Сердцем уже забытая
Милая, не моя

Почему не сумели мы
Души наши сплести
На камнях видно сеяли
Зерна вечной любви

А могли с этой вечностью
Пить малиновый звон,
Но своею беспечностью
Одиночество пьём

Не зову о потерянном
Ничего не вернёшь
На пути том размеренном
Ты другого найдёшь

От чего ж так печалится,
Не даёт мне уснуть
Сердцеедка распутица -
Запоздалая грусть

От болит и затихнет он
День осенний во мне
Ровно, сколько...

Мы шли пустынной улицей вдвоём
В рассветный час, распутицу кляня.
И, как всегда, под самым фонарём
Ты вдруг решил поцеловать меня.

А нам с тобой навстречу в этот миг
Весёлые студенты, как на грех…
Мы очень, видно, рассмешили их-
Так дружно грянул нам вдогонку смех.

Их разговор примерно был таков:
- Видали вы подобных чудаков?
- И впрямь чудак, ведь он не молод…- Да,
Но и она совсем не молода!

Ты сердишься за дерзкие слова?
Но что же делать – молодёжь права.
Попробуй на меня...

Вновь сплетаются в тропиночку
Две судьбы, стезёю связанных,
Шелестит, дождём омытая,
Зелень буйная в цвету.
Мне не жаль, не жаль нисколечко
Слов признаний недосказанных,
Мне твою увидеть хочется
Неземную красоту.

Над землёю посвежевшею
Опустилась ночь туманная,
К горизонту потускневшему
Уплывают облака.
Небосклон переливается
Красотою первозданною,
И луна плывёт над бездною,
Недоступно–далека.

Всё, что было, что и не было–
И плохое, и хорошее –
Смоет время...

Я вас любил.
Люблю, быть может...
В костёр?
В распыл?
Воскреснуть в то же!?

* * *
Вера - источник.
Надежда - процесс.
Любовь - это цель.
Так что жизнь свою
мерить надо
"от сих до сель"...

* * *
Стишки, не случившись, не пишутся,
А жизнь без любви - что за пиршество?!
Денёк за денёчком копируя,
Узнать, что концовочка Пиррова?

* * *
Как два парусника на рейде,
присоседившись к Зигмунду Фрейду,
мы волнуемся в психоподтекстах
по ветрам стихотворного секса...

Квадрат Земли, он поменял на неба круг,
а цвет оставил, где нету Бога? на небесах,
нет бесов, засов в руках его, а он извне,
…………………………………………….
а вены на ногах, от длительных стояний,
отпеть нельзя и та машина, не довезёт
тот гроб, застрянет, и на аркане тянут
тот ковчег, где снег, где холод льда, где
оторопь его и слёзы, тот иней и морозы,
растопит сердце то, молитва, которой нет,
так пятница пройдёт, польёт всё дождь,
распутица и слякоть снизойдёт, а он вер-
нётся, отпоёт, грехи...

Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.

Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.

Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пестрые кабины.
За дюнами...