Неподлинным не быть днесь

Я не жалею ни о чём,
Дней прошлых выпито вино.
Что было, поросло быльём,
Случилось то, что суждено.

Я за спиной не жёг мосты,
Дней прошлых память не стирал.
И уходя в туман мечты,
С собой, чужого не забрал.

А мир события краями,
Времён связующую нить.
РазрЕзал и друзей врагами,
Назвав, сумели в нём забыть.

Нет ничего на свете даром,
Подъёмна не всегда цена.
И может стать судьбы ударом,
Забрав последнее она.

Долг всякий красен платежом,
Случится то, что быть должно.
Я не...

Соберутся из мгновений,
Дней минуты и часы.
Станут светом озарений,
Или тьмою полосы.

Жизнь простая монотонна,
Трудом тела за гроши.
Всё пройдёт, растает словно,
В снах пустыни миражи.

У всех свой вид заблуждений,
Ставших правдой их путей.
И в цвета их, нить мгновений,
Красит в жизни ум людей.

Не всегда быть мысли словом,
Слову делом, явью снам.
Жизнь то неба приговором,
То его улыбкой нам.

Соберутся из мгновений,
Дней минуты и часы.
Грех и святость намерений,
Бросив...

Ещё немного
И всё утихнет,
Огни угаснут
В глазах твоих.
И ночью поздней,
В тоске противной,
Ты не заплачешь
Под этот стих.
Но на мгновенье,
Быть может, может,
Ты вспомнишь нечто
Из прошлых дней.
И пробежится
Мороз по коже,
И сердце стукнет
Разок сильней.
Зачем тянусь я
К тебе ментально,
Пытаясь вызвать
Любой ответ?
Ты бесконечно
Чужая тайна,
В которой места
Мне больше нет.

Я не знаю, с чем можно сравнить,
Этих дней ускользающих нить,
Где беда надевает вам шлём,
Где порой по живому мы шьём.
Когда столько смертей повидав,
За грудину вползает удав.
И ведёт себя словно палач,
Ему всё равно то, что ты врач.
Что копейку тебе заплатив,
Ждёт страна лишь победный мотив
Что залез, ногти в кровь ободрав,
На скалу под названьем Минздрав.
Но увидев, что дверь на замке,
От цыганки узнал по руке,
Что внизу и судьба, и твой крест,
Что ещё не последний заезд...

Кленовым, ломким, высохшим листом,
В заката час, упала души память.
Сгоревших дней, негреющим огнём,
В ней прошлого, печаль и радость.

Прожитой жизни, зябко смотрит осень,
На день весенний, нынешних времён.
И за ошибки, мир простить взгляд просит,
И от того, чуть-чуть печален он.

А мир корёжит, сила изменений,
Все против всех в нём, всюду склок раздор.
А я вне партий, обществ и их мнений,
С самим собою, в мыслях веду спор.

В том споре душу, делят ум и совесть,
Сбив сердца...

И опять вдруг накроет,
Тенью дней былых, прошлых.
Вспомню небо родное,
И грусть сердце тревожит.

И мотивы печали,
В нём поёт ностальгия.
Ах вы дальние дали,
Не зовите, остыл я.

Уж не тот я кудрявый,
Хулиган и задира.
Когда удаль вдаль гнала,
Непоседу по миру.

Так чего ж ты, чего же,
Память сердце терзаешь?
Что ж ты душу тревожишь,
И покой прогоняешь?!

Не вернуть нам былого,
Память, ты не тревожь.
Не вернуть юнность снова,
И ты душу не трожь....
Марковцев Ю.

И что октябрь?
Размытые догадки,
Несметных глупостей прогноз.
Мир в ожидании разгадки -
Чей же утертым будет нос.
Эх, закупорена бутылка,
Залита твердым сургучом.
Но не унять желанье пылко
Попробовать вина. Начнем?..

На классика нешуточный вопрос имеется ответ простой,
Быть или не быть и как же тогда быть, чтоб не шутить?
Коль болен ты душой с диагнозом врача-душевнобольной,
Как сделать так, чтоб сумасшедшим в среде подобных не прослыть.
Захочешь сладко жить, тогда же главное тут надо не забыть.
Всё будет, бытность хороша и не тревожится душа у тех,
Которые в смятении ума и разум их в безрассудстве, теряется среди утех.
Иные сдохнут и прервутся и боль души и сердца муки,
За годы, что несут невзгоды...

Нет веры у меня, что истину познать возможно,

Мне не хватает веры в тот абсурд, что односложно,

Есть радость на душе, любовь и счастье может быть,

Что нет страданий смерти и болезней, но приоткрыть,

Завесу тайны, что бывает за порогом и познать,

В сравнении страдание, беду и сознавать,

Что жизнь имеет продолженье и смысл её не в смерти,

А в ответе на вопрос нам быть или не быть, поверьте.

Весною время устремляется вперёд,
Оставив тех, кто в зимней спячке, позади.
Быть может, нас обоих ветер унесёт,
Туда, куда дорогу знает он один.

На части можно разорваться от тоски,
Смотря в окно, как жизнь проходит стороной.
Быть может, мы с тобою будем так близки,
Что ночь покажется нам слишком озорной.

Меняет город одеяние своё,
И у прохожих лица с каждым днём светлей.
Быть может, нам любовь о главном пропоёт,
Рассвет встречая лабиринтами аллей.

Вот ледоходу только рано...