Неизвестному художнику

Надо многое в жизни понять, пережить и стерпеть,
Отрешиться душой от нечистого, плотского, злого,
Чтоб иметь дерзновенье при дьявольской власти воспеть
Непорочную Деву, родившую Вечное Слово.

Мир погряз во грехе, отверзая для ада врата,
И не чаяли люди уже для себя воскресенья.
Во спасение миру явилась Твоя чистота,
По закону Небес непорочность рождает спасенье.

Жизнь святых во миру непрестанных гонений полна,
Злобный Ирод царил над землёй измождённой и пленной,
И в пещере...

Из моего окна видна
Та чёрно-белая страна,
Которой не видны края -
Больная Родина моя.

Страна доверчивых детей,
Страна винтовок и плетей,
Страна веселья сквозь тоску,
Страна имён длиной в строку,

Страна просторов и степей
Страна раздоров и цепей,
Страна шизоидных идей
И полуграмотных вождей,

Страна безумных виражей,
Страна бредовых миражей,
Страна неисчислимых бед,
Страна проигранных побед,

Страна фальшивых перемен,
Страна обманов и измен,
Страна, где говорит кастет...

Нарисованы эти штрихи
Нашей жизнью нелепо, бредово
Истанцованной этой любви
Нами столько уже…..Сурово.
Танцуешь под музыку моих слёз,
Как последнее время танцуешь.
Потанцуй как всегда не всерьёз
Как словами меня заштрихуешь.
Ты художник жизни моей,
Ты меня как всегда нарисуешь
Я же, молча позируя ей
Жду, что снова меня потанцуешь
Потанцуя, штрихуешь, любя?
Я не знаю, не смог убедиться
Ты рисуешь перо теребя.
Мне позировать, иль усомниться…?
Или все же остаться в штрихах,
Или...

…у крахмаленой пелёнки
ждёт стерильно белый бинт,
он комфорт имеет ловкий
как художник у картин –
то ли стройный из гармошки
ежесуточный мотив,
многослойный для матрёшки
предобеденный актив –
бутерброд и полселёдки,
съев картофельный мундир,
укротил гормон силёнки,
сей отважный командир –
распластался в медсестрёнке,
перемкнув крутящий мир,
голосок явился звонкий,
Человека – стольный пир!!!

Что б раздавать всем автографы,
купаясь в лучах звонкой славы,
поэт должен быть не фотографом,
художником добрым по праву
и программистом искристым
отнюдь не артистом статистом

Я увезу тебя в Кемер из этой осени промозглой,
Октябрь, художник – костюмер, подарит праздник яркий, броский!
Хамал подхватит чемодан, гарсон нальёт вина в бокалы,
Стихи на ярмарке продам, куплю букет роскошный, алый!
И лепестками устелю в отеле лучшем наше ложе,
Скажу, как я тебя люблю! Как ты на прочих не похожа!
И пусть мы вместе лет несчесть, ты воздух мой, моя зарница!
Дарю тебе Востока смесь, красу и прелесть заграницы!
И «мерхаба» и «чок гюзель», вечерний гомон их оркестра...

Киноварным вином смягчим холод, наконечником взгляда стегнем по шоссе,
что, как ящерица в белой пустыне пьяных от снега лесных изваяний.
Выберем направление – прокуренная туманность равнины, дождь изо льда
и зимнего спящего солнца, ультрамарин воздушной росы над головой, сияние
первых лучей рубиновых глаз молодой попутчицы – искры рассветной со дна
ночных монологов призрачных подворотен. Направление – данность;
ориентиры – костры у обочин из потерявшихся слов забытых преданий
надежды...

Там, где прячется солнце,
Перед тем как взойти,
Зарождается нонсенс –
Неоформленный стих.
Строчки ждут своё завтра,
Рифмы жмутся к вчера,
Рефлексирует автор,
Заплутавший в горах;
Берестой чистит зубы,
А пергамент коптит…
Иероглифом рубит
Клинья глиняных птиц.

От девчонки неглупой
Стих наследует шарм,
От оратора – рупор,
От художника – дар.
Нет для текста закона –
Уведёт и табун,
И талант, горький бонус,
Рвётся стеблем сквозь грунт –
Для ларца ключ похитит,
Вскроет...

Погаснет свет в глазах невинных,
Тупая боль пронзает их.
В минутах, безнадежно длинных,
Средь елей, бедственно немых.
Зачем так кратко детство длилось,
Зачем мир тишиной проник.
Не долго боль в запястьях крылась,
Вопрос истошный тоже сник.
Упали веки тяжким грузом,
Закрыв от взора ясный свет.
И все затихло, все исчезло,
Как вроде ничего и нет.

Зачем забрал судьбу невинной,
Еще не жившей жизни мир.
А ждут все от него повинной,
«Опустевший платный тир».
Двадцать лет исправленных...

Свеча прекрасна на картине,
А в жизни часто так, чадит.
Сгорит и лужей воск застынет,
Фитиль в ней мухою торчит.

Реальность часто не такая,
Какой её изобразим.
Мы чувства в краски добавляя,
Её обычно исказим.

И если грустно нам и мрачно,
Добавим тёмные тонА.
Холст настроением испачкав,
Кошмар оставим в нём из сна.

Не врут художники с поэтом,
Лишь чувства выплеснут на нас.
Добавив тьмы в них или света,
Усилив их во много раз.

Не осуждай меня читатель,
За грусти крик в...