Неизвестному художнику

1.

Скрывается порою красота
Небесным сводом с круглою луною.
Погасшая над нами высота
Обязывает к мирному покою.

До горизонта правит темнота.
Смиряет сном с полнейшей тишиною.
Не ходит даже вечность без следа,
Оставленного всюду за собою.

Ночь как и день имеет свой бюджет,
Где сценой служит данное пространство,
И идеален времени сюжет.

И постоянно то темно то ясно,
Тут исключений бесполезных нет,
Не относитесь к фатуму напрасно.

2.

Не относитесь к...

Зимняя мечта.
 
Завалило, снегом завалило
Улицы, дороги и дворы
Где вчера проехать можно было
Нынче не проехать, не пройти.
 
Эх, а раньше было как прекрасно,
По сугробам мчались на санях,
А сейчас машины рвем напрасно
В наших, непокорных нам снегах.
 
Где - же вы, кулибины России?
Что сегодня не хватает вам?
Или вас пока - что не просили,
- Красоту, комфорт придать саням?
 
Чтоб с уютом мчать по бездорожью,
Чтоб метели не пугали нас.
Чтоб не беспокоился дорожник,
-чем...

За окнами рассвет раслывчатой пастелью
Рисуясь, проявился на полотне утра.
Не раскрывая глаз в распахнутой постели
Она не забывает, что опять одна.

Художник-невидимка. Не надо торопиться.
Не радует её законченный пейзаж.
Ей не придется вновь ни на кого сердиться
И ей не подадут к подъезду экипаж.

Нет властных сильных рук. Нет ищущего тела.
Никто ей поцелуем закрыть не хочет рот.
И до её проблем нет никому и дела:
Никто для одиноких не отменял восход.

Никто не отменял весенние...

Пустота. Бессмыссленность и безысходность. Чепуха и бред.
Это не рассвет...

2004-03-14 23:05:16

Artur:
Это - зарница...
:)
2004-03-15 09:38:58

Shrike:
Пустота и безысходность.
Чепуха и бред.
Давит темя шлем холодный.
Мучается Dred...
:)
2004-03-15 13:46:55

Dred:
...но закат тяжелым шагом,
расчищает путь.
Не крича и не волнуясь,
Он спешит уснуть.
Мимо темных, старых улиц,
Где лежат в крови,
Те, кто силою сердец
Разбивал огни.
Те, кто в свете странных...

Я – всего лишь рисунок на старых обоях
Торопливым мелком – точка, точка, овал.
О пиратах, морях, кораблях и прибоях
Мой художник, наверное, с детства мечтал.

На обоях цветы, а в мечтах – альбатросы,
Шлифовал ветер души и парус трепал,
И «свистались наверх» юнги все и матросы,
И от страха к рукам прижимался штурвал.

А потом, на земле, в тихой старой таверне,
Обжигаясь, глотали живительный ром,
Пропуская тринадцатый тост суеверно,
И как медью азартно соря серебром...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Он рисовал поначалу штрихами простейшими
Брови, глаза и лица каноничный овал.
В полупрозрачном хитоне сидящую женщину,
Юный художник, влюблённый в неё, рисовал.

Ту, что в безумстве одаривал жгучими ласками,
Шею и руки её целовал горячо.
Он, словно маг, колдовал над палитрою с красками
Несколько суток без сна - так он был увлечён.

Счастье в глазах, освящённых улыбкою ангела,
Лёгкий румянец на бархатно-нежных щеках...
Сотни мазков вытирал, и накладывал набело -
Трудно давались...

На стекле мороз рисует ветви сосен, ёлок, елей
Все взлохмачены и взъюжены чуть-чуть.
Ни один художник так не сможет
Передать всю прелесть, даже жуть,
Красоты рисунков тех оконных.
Ты мороз—художник хоть куда.
Толсты лапы елей или ёлок
Приморозил ты к окну их—не беда.
Если солнышко чуть-чуть пригреет
И исчезнут кружева тогда.
Это солнце балуют с морозом
Растопить грозиться навсегда
Лапы сосен, ёлок или елей.
Но морозу это не беда.
Подождёт до ночи, тогда снова
На зло солнцу...

Венеция. Холодная вода.
Свеча в старинном фонаре.
По винтовым ступеням вверх.
Ласкает ее тело мех.
Безлунный вечер в ноябре.

Пришла. Не заперто. Сюда.

Художник кофий ей сварил.
На стенах сохнули холсты.
И запах краски характерный.
Здесь все устроено наверно
К запечатленью красоты.

И как всегда один он был.

Модель прекрасна. Обнажилась.
Мазками заполняя холст,
Сплеталась колорита вязь,–
Из кисти музыка лилась,
Переливая образ в рост.

Венера в ней жила. Светилась...

Поэт, художник как,
Рисует настроенье,
То подбирает так и сяк,
А то снисходит озаренье,
Он ощущает все вокруг,
Все перепады радости, печали,
И за перо возьмется, вдруг,
Напишет, что другие излучали...
Идет ассоциация вперед,
Глаза закрыл - и все представил,
Поэт с нее уже берет,
Лишь знаки правильно расставит.
Мазок и песня о войне,
Еще мазок - стих о разлуке, горе,
Или напишет о вруне,
Иль краской обрисует море.
Причем, когда читаем мы,
Все ясно так, и все понятно,
Не надо нам...