Неизвестные поэты грустные стихи

Поэт сидит за столом
И пишет стихи свои,
А я пляшу за окном,
И па мои очень легки.
Я-нежный весениий ветер,
Который влюбился в него,
И в каждый погожий вечер
Смотрю на поэта в окно.
Мой милый,открой окошко-
В твою я ворвусь келью,
И словно бы ненарочно
Я музу тебе подарю.
Я летала за ней далёко,
Я в реки,озёра ныряла,
В студёную воду глубоко…
Но снова она ускользала.
На горы я поднималась,
В лачуге убогой томилась,
И в адскую пропасть спускалась,
Об камни речные разбилась.
И...

Грустный ангел...
По земле идёт.
Он оставил рай,
Оставил крылья.
Он хотел...любить.
Оставил это ради той,
Которую увидев...
Он не смог... уже забыть.
Он захотел любить,
Как любят люди.
Боль в сердце..
Смог теперь познать.
Он поздно понял,
Что совсем был...
Ей не нужен.
Но крыльев нет,
Не может...
Больше он летать.
Он поднял руки к небу,
О боже...
Подари свой взгляд!
Я не хочу...
Таких страданий,
Я хочу назад...
Хочу я снова...
В облаках летать.
Но с неба тишина...

Грустно как-то...
И не пишется чего-то.
Отчего и почему...
Не пойму.
В голове...
Застряла песни нота.
И с застрявшей нотой...
Я сижу.
Не мечтается мне...
И не поётся.
Словно ветром...
Выдуло всё.
И тоска с печалью...
В сердце отдаётся.
Что случилось...
Не пойму я ничего.
Нужно взять себя...
Как-то в руки.
Просто взять...
И не думать ни о чём.
Взять...услышать...
Новой песни звуки.
И пропеть их
С любимым...вдвоём.

Лариса М.

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...

Поэты - зодчие основ
Культуры человека,
Огранщики породы слов
От Века и до Века.
На миллионы - бриллиант,
А гениальность - Бога грант.

Не тот поэт, кто им желает зваться больше,
Чем жить стихом, оставшись в нём душой.
Ремесленник умение отточит,
Но не согреет строчек пустотой.

Не тот поэт, кто пишет славы ради,
И лжёт в стихах, о том чего нет в нём.
Кто рвётся вверх, мечтая о награде,
Стремясь толпе, понравиться стихом.

Не тот поэт, чей стих за деньги напечатан,
А тот, кто в стих, себя всего вложил.
Тот кто стихом, как рупором стократно,
Усилив чувства, душу нам открыл.

Не тот поэт, кто стих рождает в муках...

Грустное небо над Москвой,
Оно не принесёт тепла.
Ты где-то там, ты не со мной.
И я тебя не сберегла.
Так виновата пред тобой,
Вину свою как искупить.
Как исцелить всю твою боль,
Горечь вины, как мне испить.
Этой вины колющий плен.
И сердце рвётся на куски.
И мне не встать уже с колен.
Звучит лишь тихое: "Я умоляю, ты за всё прости."

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…