Недопитый

Ресторанная жизнь закружила,
и вот уже он –
- далеко от семьи,
и тщеславьем игрищ заражён.

Курдюме недопито,
дохнул аромат коньяка,
в музыканте небритом
узнал по этапу дружка.

Надрывается сердце,
раскраснелся, лоснится флейтист,
подают утку с перцем,
стол прилизан, украшен и чист.

Может год ему жить остаётся,
а может быть – два,
проститутка смеётся,
у неё не болит голова.

Фонари на бульваре
мерцают, колышется газ,
в ресторанном угаре
тяжело голосит...

Время-мельник всё размелет
И продаст дороже, но…
Среди тысячи похмелий
Мне запомнилось одно:
Льна простынное сукно
С лёгким запахом жасмина,
Недопитое вино -
В двух бокалах у камина…
Ни дурной хандры, ни сплина,
Только всполохи зари…
И судьба в руках, что глина,
Разминай, лепи, твори!

А теперь на утро – кофе,
Чтоб стряхнуть остатки сна…
А душа желает - в штофе
Пьяной юности вина…
Разве в том моя вина,
Что ищу остатки хмеля,
Трезвый или с бодуна,
В складках...

По цепочкам ожерелий
Пульс бьёт, догоняет.
На заправленной постели
Звёзд нам не хватает.

Вкусы страсти долетают.
Ночь. Ждём мы свиданий.
Только капельки летают.
Дождик ожиданий.

За окном небес палитра.
Прячут тучи солнце.
И любовь, что недопита,
Выпьем всю до донца.

Припев:
Пробуй эти капли чувства,
Улечу а то к другому,
У которого безумства
Хватит на мою персону.

Пробуй капли чувств,
Улечу к другому.
У него безумств
Хватит на персону.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь...

Сколько зим, сколько лет
Ты приходишь зарёю рассветною.
Лишь тайком, лишь во сне,
Как весна до поры невоспетая.

Как роса, как слеза
На бокале вина недопитого
Мне блестят, умоляя, глаза,-
Подари мне тепла позабытого.

В небеса голоса
Устремляются песней забвения
Канут в лету к утру чудеса
Пробуждаясь, исчезнут видения.

То ли в дождь, то ли в снег
Как весна до поры не согретая,
Ты приходишь ко мне лишь во сне
И уходишь... мечтою заветною.

Она сидела вечером одна,
За столиком кафе, после работы.
Аккордеон Waltmeister, старина,
У ног её. Она смотрела ноты.

Ей не спешилось, как иным домой,
Учительнице школы музыкальной.
Бессонница возьмёт своё зимой
В оранжевой и одинокой спальне.

И будет крепкий кофе до утра,
И слёзы будут, и «Помилуй, Боже!»,
Мартини недопитое вчера,
И телефон, и сигарета тоже.

И будет взгляд, сквозь старое окно,
Ловить в ночи сверкнувшие снежинки.
И прошлое, как целое одно,
Изрежется на...

Я совсем не готова к зиме.
Золотое вино не допето.
Не проложены тропы измен
Жарко-рыжему с пепельно-
светлым.
Не уложены строки в строфу,
Недопито кино поцелуев.
Хоровод сарафанов в шкафу
Укоризненно пахнет июлем.
Я еще не хочу замечать
Удивленья заснеженных
ягод.
Голова октября горяча,
И покров замечательно
мягок.
Но искрится и тает звезда
На ресницах, накрашенных
густо…
Стрекозиные крылышки льда
Под ногами ломаются с
хрустом.

На белом свитере зимы оборванная нить повествованья.
Укутаюсь в вечерний свет, метель и чай,
отчаянье
и случая холодный поцелуй.
Печать печали,
недопитое вино в бокале полнолуния;
распятый без креста, расстрелянный без пуль,
шлю письма наугад –
но в них – ни строчки, только знаки препинания –
и леденящий взгляд –
для маскировки.
Как поиск расставанья –
расстоянья белых пашен,
пейзаж
с молитвой синих губ.
И страшна
красота обмороженья
до раскаянья.

Я вечно пьян единственною женщиной.
Ее призывной родинкой у рта.

И каждой ночью,
жарко
мне
обещанной:
я пьян уже заранее с утра!…


И я давно всё делаю «под градусом».
Под градусом Любви…

А вон – маяк!
И ждет – что я войду в нее под парусом…
Моя стихия… Женщина моя…


Я отграничен - то судьбой, то совестью
от остальных: стальных и золотых…

Не компанейский я. И не тусовочный.
Сухой на глотку йог. А может, псих.


Что ж вы смеетесь, дьяволы-апостолы?!

Уж...

Летняя летаргия
в лицах лилового вечера –
это бредни тепла и полунагие тела,
подсвеченные
бурым загаром;
это ночь – вдвойне скоротечней,
а значит, вдвойне горячей, как обрывки
будущей памяти,
где прекрасное,
неосязаемо-южное –
лишь дуновенье на чьём-то лёгком запястье,
лишь тающий лёд в недопитом стакане виски.
Ни звука, пока пророчит молчанье,
случайно повисшее
между столетних хвой
в медленном воздухе…
Тсс…Падают искры воды на ладонь,
ласково плачет зелёное море;
и...

А дождь всё шёл, и шёл,
шепча песчаной эфой
по лабиринтам клёнов, лип и хвой;
и воздух пах арбузом, льном, клубникой,
немного хлебом, розами, вином.
Сквозь проблески листвы
я отпускал твой взгляд,
оставив,
лишь немного
росы свинцовой на ресницах,
и шёлк пшеницы
в ледяной ладони.
А дождь всё шёл, и шёл,
играя медью кровель,
и остывая недопитым чаем,
словно глухой водой заката
на тонкой рисовой бумаге,
а, может – каплей крови;
а дождь всё шёл, и шёл,
ваяя и сутулясь,
волхвуя...