Недавно

Я словами мир рисую,
Как сторонний наблюдатель.
Нет духовной благодати
Если вдруг добро пасует.
Слово может вызвать бурю
Накопившихся эмоций.
Со щитом не раз вернётся
Тот, кто был недавно хмурен.

Я словами мир украшу,
Чтобы сказки стали былью.
Просто взрослые забыли -
Мир не может быть не нашим.
Словом часто души лечат,
Убирают боль любую.
Тот, кто мыслями торгует,
Будет проклят мной навечно...

13.08.2022

Дорога скучная, судьба обычная,
В толпе я жизнь живу, но не толпой.
Законы общества, и все приличия,
В нём соблюдаю я, найдя покой.

А время серое, как хмарь болотная,
Противно-нудное, как боль в зубах.
В нём все живут собой и неохотно я,
Делюсь с чужими мне, чем жил во днях.

Гостей непрошенных, приветить не спешу,
Ну а навязчивых, гоню взашей.
Живу без подлости, но как и все грешу,
И никогда не бью, тех кто слабей.

Не рвусь на пик вершин и хоть и не лентяй,
Избегнув лишний...

Ещё недавно вроде
Я был и зол и хмур.
Как-будто я в неволе,
Как-будто я тону.

И будто меня давят
Со всех сторон они
Которые постарше,
Которые вруны.

Все говорили мал мол
И говорили глуп.
Что не видал закатов,
И что ещё беззуб.

Вот вырос я, и что же?
Вы думаете, я
Узнал про все закаты?
О, молодость моя!

Всё те же проволочки,
Всё те же сплошь вруны,
И рвутся грёзы вклочья
Как в садике штаны!

Зачем я слушал маму,
Что скоро подрасту
И выброшу пижаму
И многое пойму...

Со всех сторон идёт свой фон
Из хаоса рождая звуки.
С недавних пор я так влюблён,
Что неизбежны стали муки.

С недавних пор кусаю гроздь
Я с пальчиками винограда.
И нет причины побороть
Любви салют аж до распада.

И нет причины ожидать
Мне застывание эмоций.
Вулкана страсти не унять
В распаде чувственных пропорций.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014

Город. Дом. Ключи от двери.
Добрый мир в недавнем прошлом.
Ты в разумность больше верил,
Говорил, что жребий брошен.

Пыль - неубранность недели.
Кто оценит, поднимая, -
Как удачно брошен жребий =
Ровно в двух шагах от рая.

Навести ль словесный морок =
В небо дымом, в полночь пламя?
Но, насколько ты мне дорог -
Я сама ещё не знаю..

Звёзды в знак ложатся с краю,
Месяц высветит дорогу.
И, пока ты выбираешь,
Я поворожу немного..

О, эти возвращения домой,
(Уже страшусь я их и ненавижу)
Отнюдь, не в одиночество своё –
С недавних пор вниманьем не обижен,

Ведь каждый раз ЕЁ там застаю –
Вальяжную, зажравшуюся суку.
Всё чаще хлопнув дверью, ухожу
В бульварной толчее искать подругу.

И только к ночи, выпустив пары,
Уставший в меру, в меру опьяневший,
(Автопилот работает на бис)
Я возвращаюсь в дом окоченевший...

И потихоньку, не включая свет,
Одежду сбросив двигаюсь к кровати...

ТОСКА уж там, как будто бы...

Тьма. Чьи-то глаза багрянцем жгут тебя;
В страхе повернешься, увидишь лишь себя,
Крылья лесных фей мелькают вдали,
Узорны, девственны, хрупки, нереальны они.
Завлекая, летят туда, где сбываются мечты,
В тот сад, о котором так часто снятся светлые сны.
Где нет ни религий, ни боли лишений идущих сквозь мрак,
Пустоты людских пороков, наводящих страх.
Но ты не будешь в царстве том никогда,
Хотя и паришь над входом сквозь лета.
Веру свою в прах разбил, никто и ничто не поможет
Лишь тоска...

Мы расстались сегодня,
Такое чувство, что навсегда.
Встретившись едва,
Я потеряла тебя.
Хотя в душе еще твоя,
И я по-прежнему люблю тебя.
Да, я эгоистична и вредна,
Капризна как малое дитя.
С недавних пор ты так называл меня
Все кончилось наверно,
Во всем моя вина.
Я все бы отдала,
Что бы вернуть тебя.

Я снова слышу тихие шаги,
В твоих руках букет огромный роз,
Ты в каждую из них вложил мечты,
Букет из мечт, ты утром мне принес.
И я, гляжу, свое желанье загадав,
Целуя нежностью твои уста,
Пустив любовь, от подлости устав,
Изгнав ее куда-то навсегда.
Я словно неженка в твоих руках,
Меня ты бережешь от многих бед,
И запах роз увел недавний страх,
Соединившись в розовый букет.

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...