Не время писать слова

Душу ранило, слово гадкое,
И обидою, затуманен взгляд.
Лишь вздохну в ответ, я украдкою,
Пусть тебе твоё, жизнь вернёт назад.

Мир, зло слов пускай, всё твоих вернёт,
Эхом отразив и усилив пусть.
И когда тебя, как меня их лёд,
Тронет, ты поймёшь, боль мою и грусть.

Не желаю я, тебе в жизни зла,
Не желаю я, тебе ведать бед.
Хочу чтобы боль, из меня ушла,
Не оставила, во мне, злого след.

Злого-мерзкого, слова тёмного,
Что наполнено, тёмной думы льдом.
Чтобы смог дышать, снова...

о, Время - ты жестокий враг
как быстро превращаешь
прекраснейшую розу в сухие лепестки
да,
все что рождено – увы,
увянет
встает светило и выпала роса
она одна никогда не станет старой

и отражаются в росе глаза
и роза молода
и все так головокружительно
любовью пахнет
божественный от юности исходит аромат
и также и от тех,
кто безумствует в любви
и тут уж бессильно само Время
и наша Память
безумная Любовь нам возвращает вновь
и юность, и огонь и дразнит Раем
вдыхаешь...

На душе, на донышке — в уголке канючила,
Тихая, беззлобная — серая тоска.
Гневом не царапала, болью злой не мучала,
И в кулак не сжалась, от неё рука.

Она безобидная и в ней нет упрёка,
Никому за серость и грусть бытия.
За судьбу в которой, случай бьёт жестоко,
И за то что острые, у проблем края.

А дождь, тоже серенький,
В такт ей, всё стучал.
Ветер буйный дерево,
Гнул к Земле, ломал.

Вечер был не радостный,
Серый, но не злой.
Нудный и чуть пакостный,
Насквозь весь сырой...

А, к сожалению, так мало нам дано
вот время - оно же ограниченно
на самом деле
ведь лишь когда мы пьем небесное вино
тогда и дирижирует душа надменным телом


фото автора

Как счастлив должен быть поэт-
Ему подвластно слово!
Из слов слагает он сонет
Для друга дорогого.

Когда придет пора любить,
Пора страстей амурных,
Как может он не говорить
Слов о любви гламурных!?

Из слов ажурная строка
Ручьём бежит на лист бумажный,
Из строк рождается глава
И вырос дом многоэтажный!

Приходит лето за весной
И красота уже другая
Заставит меркою иной
Писать на слово уповая.

А осень?.. Сколько дивных слов
Она подарит словописцу...
А зимний пУховый покров...

Осенний ранний солнца луч
Морозным утром дымкою играет.
Так освещая с высоты,
Он Землю златом накрывает...
Под златом серебро искрится.
И видит глаз, как в тот же миг
Вода из серебра струится...
Так время нам дает понять,
Что в этом мире все мы тленны...
Но кто- то в Рай, а кто- то в ад,
Идут по лестнице Вселенной...

08.11.2014.
Троица.

То-ли звёзды, то-ли снег,
в воздухе кружится...
Пробегает человек...,
не запомнить лица.

День за днём, за веком век -
новые границы
начинают свой разбег,
что бы обновиться.

Время движет и даёт
силу становленья.
Будущее уже ждёт,
сняв, замки с Забвенья.

Есть оттенков милионы,
У слова «нет» и слова «да».
Они бывают и безмолвны,
Зовут их словом «жест» тогда.

Есть жест приветствия, прощания
Согласия, отказа, подтверждения.
Есть жест сердитый порицания,
Призыва, просьбы и недоумения.

А слово «да» быть может и сердитым,
Отрезать, может словно нож.
А может с виду быть открытым,
Даря при этом злую ложь.

И слово «нет», в себе, всё это тоже,
Несёт иной раз и мы сказав «нет».
Тем передать, своё согласье можем,
И тогда значить, будет...

Когда последняя игра воображенья
Рассыплется в сухую пыль -
Вернётся невесомое скольженье
И плоскость перебелит в стынь;
В двенадцать онемений тишины
Из сонных сонников зачитанных пространств,
Потусторонних пустырей зимы
Непостоянности всех постоянств!
В двенадцать измерений амальгамы
Застывшего до корки хрусталя,
В двенадцать искривлений гаммы
Залатанного наспех ноября…

Вкруг лампы выстроятся тени
Запутанные в сонной пустоте.
Струну, задев виолончели -
Запрыгнет на колени кот...

маски сброшены
белые - черные
разделил все белый Свет

и кружатся с криками
черные вороны,
но назад дороги Нет

как кричит ворье!
про житье свое
позабыта и Правда и Честь

Алчность жгучая
ненасытная
кончилось черное
Время твое