Не тянет

Меня не тянет сейчас писать стихи,
меня не тянет сейчас писать какие-то песни.
Я днями наслушалась от тебя чепухи,
от друзей твоих я днями наслушалась лести,
Сейчас ты можешь сказать слово "прости",
для тебя это слово полно пустынной тупости.
Для меня это слово полно Полноты,
и я снова обманываюсь. И пропадаю без вести.
Я не хочу сейчас снова писать стихи,
я не хочу писать снова какие-то песни,
просто я сама сейчас лишаю себя любви.
Я сама для себя судья, пропавший без вести.

Мне как-то друг сказал: "Стихи писать не сложно",
"Ну, что ж, попробуй": Мой ответ был дан,
Идей то куча? Разобраться можно?

Да лан... проехали друзья,
Мы всё не "Мастеры"... как раньше,
Кидаемся словами зря,
И забывая всё, лишь старше,
Становимся всегда...

Ну что ж, давайте, напишите,
Ведь наш "Могучий, ведь язык"
Всё сможет... только не ищете,
Опять рифмованный ярлык.

Да, понимаю, что с глупил,
Ваш мир один, а мой другой,
Кто чашу до конца испил,
Останется самим собой...

Осень — это призыв. Птицу тянет на юг,
А душа собирается к Богу.
Постепенно земной размыкается круг
И такая сияет дорога!

О, мощеный торжественным золотом путь,
Золотые дрожащие свечи…
От прощанья ль моя разрывается грудь
Или, может, в предчувствии встречи?

Может, все, что потеряно, ждет впереди?..
Нам неведом таинственный жребий…
Знаю лишь: разгорается сердце в груди,
Когда свет догорает на небе.

/Зинаида Миркина/

Вечность якорем тянет ко дну...
Как печально русалкой быть вечно,
Когда все, кого любишь в плену
У конечности. Боль бесконечна...

Уже тепло, и тянет мягким дымом,
Сквозь морось, разбрызганую небом
Из каши низких белых облаков,
И втянутую низким пряным ветром
В игру безбрежного пространства,
Отображая запахи и краски мира,
Дугою висших от края и до края,
Над домом где живу, и в мыслях чаю,
О днях блаженных средь веков.

Куда тянет ярмо твоего интереса,
там и будет начало и будет конец,
ты незримо вступаешь в епархию Пана,
он во все времена имел стадо овец...

Чем дальше время тянется - труднее ждать...
Срываюсь, слёзы льются без причины,
В мыслях лишь ты, но не дано мне время знать,
Когда увидемся с тобою, милый.

В мечтах лечу к тебе опять, чтоб быть с тобой,
Укрыться на груди твоей могучей,
Ты обещал меня от всех закрыть собой
Когда невзгоды грянут грозной тучей.

Я доверяюсь полностью, мой друг, тебе,
Наполнил мудростью тебя Спаситель,
Благословением ты служишь, Саша, мне
И вместе не погубит нас губитель.

Иисус соединил нас...

Вкус измены – на языке,
В самоубийственном порыве
Слюной, писАвши на листе,
Вещает в шоковом режиме:
«Всё хорошо и будет лучше –
Плоти в замкнутом пространстве,
Коли рвением своим в тепле –
Бьёт тебя в грехополоводной тине…».

Не пишется.

Просто на рифмы не тянет.
Стихами давно не болит голова.
Тетрадный листок белизною не манит,
и буквы скользят, не рождая слова.

Рассыпалась касса знакомых созвучий.
Какое мне дело до этих «жи-ши»?
И пусть отдыхает великий-могучий
от наших стихов, если не от души.

Быть может, потом…
Как-нибудь не сегодня…
Но верю, что время такое придёт
(и если на то будет воля Господня),
что снова стихами душа расцветёт.

А нынче имею лишь то, что имею –
рассыпана...

Тянет нас. к родному дому
Тянет всех,кто от него вдали
Часто снится Отчий дом нам
Ведь,когда то в нём жили мы.

Детство наше было там
И ушло куда то вдаль
Часто ищем мы его
Вдали от дома своего.

Возвращаясь к родному дому
Плачем мы,как малые дети
Садясь на крыльцо,Отчего дома
Вспоминая про всё на свете

Как бегали мы босые,
Друг за другом по пыльным дорогам
И как мама кричала отныне
"Не убегайте от Отчего дома".

Как же быстро проходит время
Как же быстро мы повзрослели...