Не срывай цветок

Вечер, луна, теплый бриз и покой.
Запах дурманящий, томный, морской.
Небо дрожит мириадами звезд…
Птицы встревожились в тысячах гнезд.
Яркой зарницы мятущийся след,
Сердце застыло в предчувствии бед.
Нервные звуки сирены слышны.
Черная туча коснулась луны.
Резко исчез нежно-ласковый бриз,
Звезды срываются, падают вниз.
Море безмолвно и тихо пока.
Сонные волны толкая в бока,
Хищно заныли, завыли ветра.
Туча — дождем, проливным, из ведра.
Молнии алчные — рой диких пчел —
Стрелы...

Заря вползала в город. Окна-веки
Чуть дрогнули,темнели улиц реки,
Руками жадными тянулись тени
К, застывшим декорацией на сцене,
Унылым площадям, дорогам скверным.
Вороны мрачно сторожили скверы.
По небу, выцветшему, как стеклярус,
Тащилась туча — грязно-серый парус.
Со скрипом, будто старый, ржавый ворот,
Натужно-тяжко просыпался город.
Помятый, как затасканная книга,
Нелепо-суетный, как поп-расстрига.
Холодный ветер морщил лужи зябко,
Срывал с прохожих, первых, кепки, шляпки...

Слова срываются как птицы и растворяются в дали...
Зачем любить, если на свете все беды только от любви?
Зачем страдать, когда в ответе ты не услышал слова "Да"?
Ведь можно просто не влюбляться, не быть любимым никогда,

Не знать ни горя, ни печали, не видеть бед, не слышать зла.
Не тосковать по ней ночами, когда разлука так больна.
Ведь можно жить без этой боли, не думать, где она и с кем.
Зачем тогда любовь на свете? Скажите мне! Зачем, зачем?!!!

А для того, чтобы разбиться, чтобы...

Вам везёт, обоюдно любимые,
Но любовь вы мало так знаете!
Ваш удел - это быть счастливыми
И вы это друг другу дарите.
А вот те, что были отвергнуты
О любви знают больше чем надобно,
Их воздушные замки свергнуты,
По земле ходят тихо, жалобно.
Но способна любовь безответная
До высот добраться немыслемых
И парить над землёй, не ведая
О крушениях, боли, выстрелах.
А ещё она знает пропасти
И срывалась туда не единожды
Там темно, одиноко, холодно,
Там лишь те, кто уже покинуты.
А...

Он вдруг сказал: «Поиграем в любовь?
И сердце мы щедро снабдим сладкой болью.
А после его, избитого в кровь,
Мы раны посыплем разлуками солью.

Ну что же, давай, поиграем душой!
Полночные встречи, пустые свиданья…
И губы согреем поцелуев игрой,
А после больное конца ожиданье…

Я молча уйду… А ты будешь ждать!
Срываясь в сердцах на звонки телефона.
Ночами беззвучно в подушку рыдать…
Но время ведь лечит назло всем законам.

А позже, однажды спустя сотни лет,
Опять эта...

Придти на миг, сказать, что убегаешь
Для этого не нужно было дня.
Не отдаёшь и не приобретаешь,
Цветок без запаха, лампада без огня.
Вся для себя, со списком оправданий,
Что жизнь одна и дорог каждый час…
Жалею нас, участников свиданий,
Без слов, без чувств, без теплоты, без нас.

О любви...
Снова нелегко и неуютно,

Я чувствую твою любовь.

Она прекрасна, как цветок.

Как воздух, мне она нужна

И, просто, как воды глоток.

Звучит твой голос нежно, тихо.

Ты шепчешь: "Я тебя люблю".

И эхом отдаётся в сердце:

"Тебя люблю, люблю, люблю".

Сквозь дрожь ресниц слеза упала,

Улыбкой озарился лик,

И на душе спокойней стало,

Как будто тронул солнца блик.

Придёт рассвет, стучась в окошко,

Вспугнув нечаянно мечты,

И сон прогонит...

Пух тополиный – в небо вихрем.
Ветвями землю гладит ива.
Трава, со стоном сладко-тихим,
Струится мягко, шаловливо.

Танцует хмель вакханкой юной,
Хвостом павлина машут тучи,
Прибой лобзает жадно дюну,
Свистит песок, срываясь с кручи.

Волна с коварством дикой кошки
Крадет расставленные сети.
От счастья захмелев немножко,
Гуляет ветер, вольный ветер.

Будь горда и свободна как птица
И такой оставайся всегда
Будь себе и раба и царица,
Но рабой для других - никогда.
...
Наша юность словно поезд
Только разница одна
Поезд может возвратиться
Только юность - никогда.
...
Цветок сорвут на землю бросят
А ты не дай себя сорвать
Не позволяй того, что просят
И будешь вечно процветать.
...
Пусть скалы и горы сойдуться
Пусть высохнет Волга-река
Пусть небо с землею сойдутся,
Но я не забуду тебя.

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»