Не рыдай ты ветер песнею

Весёлой, песнью одинокой, продуманной и зрячей,
ползла, извилины тревожа, во мне, спокойна, как
всегда, а иногда летала, память и карнавалом, развеяв
конфетти и маскарадом мифы и фейерверком цвет, ра-
збросан и спасенья нет, и зелена трава, весеннею порой,
мозг воспалён, и запахом наполнен, ум, вчерашним,
уймись, старанья ни к чему, остынь, о сердце речи нет,
взлетело, над омутом и пело, и абсолютным слухом, рде-
ло, над радостью над смехом моря, над клёном, с ветром
бойким споря...

Сегодня ветер раскидал повсюду листья,
потом и в душу он ко мне проник.
Хотела своей болью я укрыться,
но он влетел нежданно в этот миг.

Печаль-тоску мою унёс с собою
и стало сразу так легко опять.
Своею ветреной невидимой рукою,
унёс ту боль, что не могла унять.

И вдалеке он продолжал кружится,
вот тополиный пух поднял с земли.
И в танце он не мог остановится,
и будто снег летал тот пух в пыли.

Смотрела я на этот буйный танец,
и не заметила как вечер наступил,
Вот небо всё...

Сдувает ветер
Вниз пограничную пыль.
Высоко небо.

...оно ходит рядом,..
охватывает сбоку,
догоняет и сзади...
Забвение. И мы,.. — ЛЮДИ.
Которые быстро,.. вчера и сегодня!
Друг друга забывают.
ЖИЗНЬ давит...
Внимание распыляется...
...сиюминутное движение
души и тела
сразу остается в Прошлом.
...которое давно перегружено.
Склады забиты.
Крыши памяти,.. местами,
давно протекают...
А дожди мгновений, — на голову и ниже...
В самое Сердце!..
И — Ветер забвения...
...пресловутая «линия времени», —
рядом и сбоку, вокруг и подальше...

Выйду в полюшко кудряво,
с Горизонтом Обнимусь!
Зеленеют пышны травы,
льётся песня — сердца грусть.
Русь — ПрекРАсная Дубрава,
Русь — румяна и бела,
Макошь — Славная Держава,
Ты во все века Была!
Распахнётся Сине Небо,
и взметнутся птицы ввысь!
Станет много злата-хлеба,
Солнце КРАсное, Явись!

7.11.2013

Матерь Мира Мария ДЭВИ ХРИСТОС

В качестве иллюстрации представлена Картина Виктории ПреобРАженской "Ведающие Сурью".

Кожа, сбросившая июльский загар, ищет грубой ласки в плену трикотажа.
Зимнее солнце, облокотившись о липы, стряхивает с себя новогоднюю пыль.
Настольная лампа вслушивается в шорох изжитых слов на мятой бумажке,
где осколком нежности лучик света скользнул и чернильной кляксой застыл.

Подтаявший городской снег похож на старый пергамент из овечьей шкуры.
Геометрия улиц упирается в тишину долгостроев, как в бёдра карнакских колонн.
Когда находишь только себя, в пустой комнате, судорожно...

Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек – слёз поток.
Мысли – дикая ватага.
Чувства – спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.

И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.

Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.

Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья – строчки...

Открылись двери, грохнуло окно.
Промчались тени мимо стен.
Я испугалась: не вошел ли кто?
Но то был ветер перемен.

Кoль часто ветер в голове,

Для оптимиста не беда.

Тут хочешь, верь или не верь --

Знaть, мысли, свежие – всегдa!

Для них война не отгремела,
Еще в ночи сжимает тело
Противный визг очередей.
Страх связан ниткой в пуповине,
Но танк с крестом на боковине
Прет на живое, на людей.
Ах, сколько лет такие ночи?
Длиннее память – жизнь короче,
И все трудней по ней идти…
Стреляет очередь глазами:
- Ах, ветеран! Вставай за нами,
Вояка, мать твою ети! -
И оттеснят его худобу,
Душа заноет, как нога.
Он эту спесь и эту злобу
Когда-то видел у врага.
Он выходил живым из боя,
А значит – крупно повезло.
Но...