Не рисуй

Не рисуй красоту, её нет, и искусство не прячь, не
случиться, оно, словно мяч/меч), по дороге кружить-
ся, как волчок, кто задал здесь вращенье? вправо вле-
во и чьё это мщенье? киноварь и гуашь не лучатся
сразу видно, синюшны, (влачатся), заболели, они и
садятся, (подсели), опухли, набрякли, засохли, пот-
рескались и облупились, обнажив основанье, (поста-
мент, твоих моих/мыслей), увы не родились, краплак не
поможет и хром, только бром, тебя успокоит навеки, не
ищи, не ищи в...

Я не святая, не рисуй мне крылья
Они давным-давно уже отпали
И мне совсем не стыдно, что когда-то
Надолго стали красными рогами.

Блуждая в темноте, искала я огонь
Но каждый раз он гас, лишь только обжигая
И угасая, причинял мне боль
И боль другим, ни сколько не желая.

К чему вся эта ложь и лестные слова
Они на миг, пока глаза закрыты
От яркой вспышки и от нежных ласк
Но снова темнота и вновь мечты разбиты.

Но не сгорит надежда, что с одним тобой
Огонь в душе не пропадет и не...

Хомяк в кладовке тырил рис
И по ночам усердно грыз.
Таскал крупу сухую
И жрал её втихую.

И так хомяк от риса пух,
Что перехватывало дух
И мучила одышка
От ужина излишка.

Хомяк жевал, что видел глаз,
И не пройдя в домашний лаз,
Остался жить без риска
В мешке с хрустящим рисом.

Спустился как-то я в подвал
И там такооое увидал:
Сидит на кучах пищи
Огрооомный хомячище!

Сидит и рис упорно жрёт.
И ни назад, и ни вперёд
Не сдвинуть эту тушу
Ни за нос, ни за уши.

И...

Я рисую грусть на запотевших окнах...
Вместо лета... я рисую осень.
И упавшие на землю листья...
Журавлей... взлетающих над рощей.

Я рисую дождь и небо в тучах...
В тишине безмолвных улиц... город.
Я рисую грусть на стёклах...
И судьбу... в запутанных узорах.

Нет в моих рисунках красоты...
Всё бесцветно... серо и уныло.
Как разбитое стекло... мои мечты...
Словно... не со мной всё это было.

Я рисую грусть и вместо лета... осень...
Мир... в котором солнца нет.
Среди туч...

Как с чистого листа - я рисую тебя
И этот черный мир, вновь не для меня
Этот дикий взгляд, мне тебя не понять
Вновь твои черты - ускользающий мрак
Отрешенный судьбой, бесконечный полет
У любви есть порок, как злосчастный рок
Поселившейся в сердцах, мне тебя не понять
Как с чистого листа - я рисую тебя
Память свежести моей, обладает горечью своей
И этот электрический ток - ударяет в мозг
И эта гама чувств - гармония вина
Вновь твои глаза - ускользающий блик
Солнечный удар поцелуй...

Я рисую запах битвы,
запах смерти на устах,
безнадежные молитвы
и противный липкий страх.

Я рисую запах гари,
крик впечатанный в гранит-
как от жизни мы устали
из-за многих кто убит.

Я рисую запах крови,
плоти плавленной с душой
и ловлюсь на правды слове,
что не я - а Мир со ржой!

Что не я с ума сошедший,
а непонятый наш век
и себя в нем не нашедший
стал жестоким человек!

Да - рисую запах битвы,
запах смерти на устах,
безнадежные молитвы
и противный липкий страх!

Разрисовать я жизнь пытаюсь...
И подбираю краски к ней.
Увы... напрасно я стараюсь...
Рисую... только серость дней.

Рисую дождь и небо в тучах...
Рисую стены... без окон.
А в жизни... всё решает случай...
И балом правит... только Он.

Наш Господин и Повелитель...
Наш Властелин... наш Царь и Бог.
Наш Праведник и наш Целитель...
Вновь подбирает новый ход.

Как хочет нами он играет...
И в свою пользу счёт ведёт.
Нас случай... слепо выбирает...
Но в нас всегда он попадёт.

Опять...

Я рисую кровью на стене,
На большой стене - кровавой краской!
Я сегодня видел боль во сне,
Из огня глядевшую с опаской.
Боль металась, прыгала в огне,
Разрезая стонами пространство:
Я рисую кровью на стене,
На большой стене - кровавой краской!
Я витаю в огненном краю,
Цвет огня становится мне ясным.
Я рисую кровью жизнь свою
И свою дорогу - ярко красным.
Я покрою красным синеву,
Пусть окрасит небо кровь живая!
Если люди синевой живут,
Почему их кровь не голубая?

Я рисую твои губы
красным по телесному.
Карандаш ужасно грубый,вкуса неизвестного.

Я рисую твои губы
сочные и нежные.
Белый жемчуг - твои зубы,
ярко белоснежные.

Подбираю совпаденья,
вспоминаю наугад.
Вкус вишнёвого варенья?
Видно тоже невпопад.

На губах налёт печали,
затуманены глаза.
На губах горчит, едва ли,
это соль - горчит слеза.

Запах яблока, наверное.
Может терпкого, слегка.
А во вкусе не уверен,
нет последнего мазка.

Примеряю без натуры.
Всё подходит, вкуса...

Поэт, художник как,
Рисует настроенье,
То подбирает так и сяк,
А то снисходит озаренье,
Он ощущает все вокруг,
Все перепады радости, печали,
И за перо возьмется, вдруг,
Напишет, что другие излучали...
Идет ассоциация вперед,
Глаза закрыл - и все представил,
Поэт с нее уже берет,
Лишь знаки правильно расставит.
Мазок и песня о войне,
Еще мазок - стих о разлуке, горе,
Или напишет о вруне,
Иль краской обрисует море.
Причем, когда читаем мы,
Все ясно так, и все понятно,
Не надо нам...