Не пишется ни строчки ни полстрочки

Написать о любви не --- возможно. Как бред,
Благоухающий Кристиан Диором,
Как выпрыгнуть из-под колес несуществующих карет
Или запеть одному - хором.

Есть чуть давящий спазм посредине груди.
Эта опухоль - жизнь изнутри, как лисенок наружу,
Проедает меня, оставляя меня позади.
Я стою опустевший,
Выпустив душу, -
А она, словно тень у романтиков,
Выбирает свои пути.


***


Уходишь. Провожаю.
Раздерну шторы. Пять утра.
Мне тебя жалко.
А ты одежду, как ноты с пюпитра.

Да...

Бьёт... тяжёлыми каплями.. в спину.
Дождь... зачем он, холодный и мокрый...?
Дрожь... и сердце, так медленно, стынет.
Ночь.. рыдают погасшие окна..

Мерзко... дождь по спине барабанит.
Мёрзнут.. пальцы... душа холодеет.
Знаю... миг - и уютнее станет.
Помню... миг - и... хоть что-то.. согреет.

Пережить... хоть бы просто забыться..
А потом... не поверить, что было!
Как дрожа... трепетали ресницы.
Как душа... в безысходности.. выла.

Всё проходит... но ёкает сердце!
Где-то в горле...

Порхает разум мотыльком не смелым,
Душа трепещет, словно воздух на ветру,
А где-то мальчик, на асфальте пишет мелом,
Какой-то девочке сердечное «люблю».

Дела идут, контора пишет,
Но касса денег не даёт.
Мои финансы еле дышат,
Ах, если б всё наоборот!

Мои финансы поют романсы.
Я пояс свой потуже затянул.
Устроили по банкам деньги танцы,
Что б до зарплаты я не дотянул.

Мой кошелёк давно забыл вкус денег,
Их у меня в помине больше нет.
И я давно сожрал уже свой веник
И третий пояс за последних восемь лет.

Я ранима, как диковинный цветок.
Я слаба - ведь я пишу.. пишу о боли.
В слов изяществе, в прохладных рифмах строк -
Лишь невыплаканных слёз.. песчинки соли.

Солнце светит, нежно гладит по щеке;
А внутри.. зверьком голодным бродит осень.
Пишет тени мне на белом потолке,
Одиночеством грозится.. кушать просит..

Просит слёз, дрожащих пальцев и ресниц;
Хочет ливни лить, ветрами завывая...
А за окнами - весна, и пенье птиц,
И апрель ерошит волосы, лаская...

Я не вижу то, что ближе
Ни со мною, ни с тобою.
Будь поближе, лишь поближе
С синеглазой тишиною
Я прошу, поверь, любимый,
Ты со мною, лишь со мною
На ресницах синий иней
Над водою, под луною…
Пляшет воздух предвесенний
Напевая песню рая
Пишет горизонт видение
Свет от края и до края...
Я молю послать решение
Или может, солнце мая,
А закат рисует тени
Алой розой расцветая…

Неспешно, неслышно, по зыбкой поверхности дремлющих истин,
скользит в даль фрегат фиолетовый, в трюмах вино и зерно.
Из гавани Белой восьмерок воздушных до птичьего острова Сирин-
маршрут неизменный -кривая понятий полярных, а в целом -Одно.
Веревочным швабрам разучивать танец приборки с матросом,
соленой водой окроплять восхождения трапы, магнит якорей.
Жонглирует юнга на палубе пальмовым даром- кокосом,
завидует дервиш алжирский, бродяга песчаных морей.
О море и только о море стихи...

всё
выдавил
художник
из всех тюбиков
растекается палитра
всеми цветами
радужным маслом
завораживающе переливается
медленно
красный втекает в желтый
наблюдаю забыв про все
такая любовь


***
ой
отвалилась пуговичка

подумаешь
ну и фиг с ней

но остальные пуговички
запищали ультиматум:

или подбери ее
или мы тоже отвалимся!

подобрал
прячу в карман


***
мертвый город
видит сны
и рождает нас
словно божество
слепое
непрощением
тысяч глаз
запорошит метель...

Винсент пишет пространные письма
брату Тео
да и всему человечеству заодно
из старого дома где уж нет никого
где кусочками мела
на стенах
нарисованы дверь и окно


***

с рассветом
оборвался сон
и лишь
осталось лежать на столе
неизвестно откуда взявшееся
белое перо писчее
с каплей крови на кончике


***

хватает неожиданно петлею
нехватка кислорода и любви
и оползаешь в одиночество порою
зови кого иль не зови...


***

когда понимания становится много
трудно что...

Мрачно, грустно, одиноко,
Дождь все капает из глаз,
Поступила глупо, плохо...
Поняла я лишь сейчас...
Жизнь нормальна, я такая
Несчастливая одна,
На балконе, свет встречая,
Провожаю вместо сна,
Хмуро, грустно, одиноко...
Он не пишет, он с другой...
Может просто суждено мне
Навсегда быть лишь с собой...