Не пишется ни строчки ни полстрочки

Графитовым стержнем на белой бумаге
Маэстро взволнованно пишет стихи.
Под пламенным взором на огненном стяге,
Безумец сплетает с Любовью Грехи.

Он пишет о Ней – кто за ним наблюдает,
Кто знает все тайны и видит мечты.
Он пишет о Ней – кто его ВДОХНОВЛЯЕТ
И Царствует в мире земной красоты.

Основу, накинув графитовым стержнем
Он в жизнь воплощает капризы Небес.
И знает Маэстро – не быть ему прежним;
Во Имя Любви он сорвал с себя крест.

"Абстрактный Безумец абсурдного слога...

Я думала, что дурой
На свете родилась.
Ни рожи, ни фигуры.
Из грязи снова в грязь.

С рожденья отравилась
Я чёрною тоской.
Мне только горе снилось,
А беды шли со мной.

Припев:
Мне бабушка всегда твердила:
«Измажут душу сажа и чернила,
Не отстираешь душу добела.
А в ней Бог пишет наши мысли и дела.

2
Как дура, дура, дура,
Не видела любви.
Всех отшивала хмуро,
Ко мне кто подходил.

Сложна цена вопроса:
Быть или не быть.
Я думала, что просто
Меня нельзя любить.

Припев...

Звук без надрыва...
Голос всегда входит в оттенки тишины, пытаясь озвучить Создавшего его.
Привычка связок служить красоте, музыке, тишине...
Трогает и обманывается...
Знает, что граница священная осталась за спиной...
Раскрашенное пространство не нуждается в оправдании слов.
Расстроенные меры, словно пальцы, снова натягивали струны в твоей душе...
Повторяя звукоряд, но меняя в нем ноты...
Так пишется Музыка, так пишется Тишина...так пишется Красота...
Мелькающее мгновение.
Тон не...

Давно освоил интернет,
Котёнок бравый Тимофей,
Письмо в нём пишет пока нет,
С ним рядом в комнате людей.

Задал он в «поиск» слово «МЯВ»,
Кошачий сайт «Мур-мур» нашёл.
И всех на нём очаровав,
Подружек много приобрёл.

И юнным кошечкам он пишет,
Всем что их любит — ловелас!
Что он один живёт на крыше,
И что тоскует он сейчас.

Что для серьёзных отношений,
Он ищет кошечку и он,
Той, кому пишет без стеснений,
Признаться хочет что влюблён.

Ах Тима-Тимочка-Тимоша,
Наш славный...

Где поднимается восход
И взгляд направлен на восток
Морскими узлами
Вяжется йог.
Дождь прошел
Смыв все на пути,
Странная история
Теперь позади…
Иррационально подобранны
Бессюжетные волны частот,
Сознание раскованно,
И мир сорвался с орбит.
Нет сравнений впереди,
И не чего оставить позади.
Пустой суммарный алгоритм
На месте разбитой стены.
Художник больше не пишет,
Завис он в идейной нише…

Чей-то недопитый кофе
На пустом столе,
Кто-то затих в предрассветной дымке.
Мир...

Над городом опять всю ночь и до утра,
звенит, не уставая, музыка печали.
Музыка печали.

И звезды мерцают и дрожат,
как будто бы они замерзли иль устали.
Как будто бы они замерзли иль устали.

А город крепко спит.
Ведь за день все устали.
Ведь за день все устали.

А над городом звенит,
ночи напролет, музыка печали.
Музыка печали.

Но вот в окне огонь горит.
И кто-то в городе не спит.
И пишет ноты и стихи музыки печали.
Музыки печали.

Но кто-то в городе не спит
и пишет ноты...

погружаюсь в россию…
в ее даль и пространство.

погружаюсь в россию.
в еЁ не-постоянство.

то леса – то поляны…
то холмы – то равнины…

не найти в ней – средины.
не найти – половины.

вся пронизана ветром…
вся изрезана снегом…

как монголо-татарским –
бесшабашным набегом…

не прощается здешность…
никому не простится…

неказистая внешность?
но – какая водица!



***

ещЁ раз отмечу...

как я пишу.

я отождествляюсь.
и достаю оттуда - из предмета - с которым...

Не пишется. Курю. Смотрю в окно.
Болею. Аспирин жую горстями.
По вечерам горячее вино
Я пью… И наполняется гостями
Мой дом. Они проникли в кабинет,
Сидят вальяжно в креслах. На диване
Лежу под мерный рокот их бесед.
Мне кажется, не прозой, а стихами
Они ведут свой странный разговор,
И я к ним обращаюсь рифмой строгой.
Не вижу лиц, но я вступаю в спор
С поэтами от дьявола и бога.
Смысл ускользает. Только рифмы бой.
Слова плывут, одетые в куплеты.
Я знаю – говорю я сам с собой...

Сегодня рано утром я проснулся,
Смотрю в окно, а осени – конец.
В мороз и снег наш город окунулся
И в сани впору запрягать коней.

Но нет коней, о них мечтать мы бросим.
На лыжах в лес, как ведьма на метле.
Холодный дождь вчера оплакал осень,
Сегодня лес как будто в хрустале.

Шиловский встретил с Васей нас на базе
Народу здесь пока почти что нет.
А я всё лето вспоминал, как лазил
По сопкам и как падал с неба снег.

Мы, с непривычки часто оступаясь,
Шли, напевая старенький мотив...

Пленник ночи, с луной породнившись,
Пишет вселенной на перьях тумана
Историю жизни свою без обмана,
Слова о любви в пустоту обронивши.

Он посылает туда, где не знают,
Мысли свои о надежде и вере.
А за окном шелестят листья в сквере,
Будто слова о любви понимают.

И он с надеждой, всё дальше и дальше,
Уходит в сомненья, уходит в терзанья.
Может быть, где-то его ждут признанья,
Пленник ночи пишет без фальши.

Внезапно туман дождём разродился,
Дождик весенний, на землю - капелью...